在这股和鸣中，他清晰地分辨出几股异常沉稳有力的脉动，与他记忆中“守言人”和“听根坛”那些执事者的心跳一模一样。
那一刻，盲童豁然开朗。
他悟了！
真正治好这场瘟疫的，不只是涪翁一人。
还有那些在黑夜里默默陪伴孤寡老人的少年，有那些为嘶哑失声的邻居奔走代诉的妇人，有那些自创呼吸吐纳之法教给全村的顽童……他们都是医者，都是活人无数的无名英雄！
盲童扔掉了手中探路的竹杖，找来一块尖石，开始在地上、在木板上，用他自创的盲文，记录下这三十六村里，每一个他“听”到的无名者的事迹。
他要立的，是一座看不见的碑。
风波并未就此平息。
村外，仍有人不甘心涪翁的神迹就此湮没。
一个颇有文采的乡绅，竟私下编撰了一本《涪翁传》，图文并茂，将涪翁的每一次施针都描绘得神乎其技，准备刊行天下，让“针祖”之名，流芳百世。
书稿送到涪翁面前时，他只翻了两页，便面无表情地将那本凝聚了乡绅无数心血的书稿，扔进了火盆。
“你……”乡绅又惊又怒。
涪翁看着跳动的火焰，嘴角勾起一抹冰冷的讥笑：“我若成了你们口中的故事，那医道，也就死了。”
火光映着他淡漠的脸，他转身取来笔墨，在一张麻纸上写下三行字，字迹如铁画银钩，力透纸背：“不许写我，不许画我，不许唱我。”
他将这张纸交给盲童，声音不大，却带着一股不容置疑的威严：“传遍三十六村。告诉他们，谁再敢传我的所谓‘神迹’，我就亲自登门，在他身上，扎一针‘忘我穴’。”
这话一出，比任何律法都管用。
人们可以不怕官府，但不能不怕涪翁那根神出鬼没的针。
从此，再无人敢提及“针祖”二字。
半个月后，涪水渡口那片曾要立碑的野地，彻底恢复了平静。
被改造的石碑静静躺着，像一块普通的田埂。
令人惊奇的是，石碑周围，竟一夜之间，开满了不知名的野花。
那花色淡雅，花茎柔韧，竟天然交织成无数个“井”字形，远远看去，仿佛是无数根看不见的巨针，落入大地，扎稳了这片土地的元气。
村里的孩子们常来这里编花环，老人们则坐在碑石上，讲着那些未被记载的故事，讲邻里互助，讲草木枯荣。
盲童又一次来到这里，他俯下身，将耳朵贴在花根下的泥土上。
这一次，他听到的心跳无比安宁，脉象平和而悠长，就如他曾听涪翁吟诵过的《针歌》终章，万物归于和谐。
他捡起一截断裂的树枝，在松软的泥土上，用力刻下一行字：
“此处无碑，因人人是碑。”
而此刻，涪翁正独自立于那片花野之中。
晚风拂过，他感到心口一阵微热，那自先祖传承而来的印记，终于浮现出最后一句残缺的箴言：
“道成无名，针落无痕；记我者病，忘我者生。”
他看懂了，也终于彻底放下了。
涪翁仰天大笑，笑声豪迈苍凉，惊得野地里的群鸟扑簌簌飞向云霄。
风随笑声而起，卷起漫天花瓣，如一场盛大的针雨，洋洋洒洒，落向田间，落向屋檐，落向村童的发梢，也落向盲童摊开的掌心。
一粒最微小的花籽，随着这阵风，悄然钻入泥土，静待来年。
无声，无名，无迹，却已在天地间，扎下了万针之根。
笑声止歇，天地复归宁静。
涪翁迎着落日余晖，缓步走回自己的小屋。
这一夜，他睡得格外安稳，再无梦魇。
第二天清晨，天光微亮。
涪翁如往常一样起身，习惯性地走向桌案，准备取他那只从不离身的针匣。
然而，当他的指尖刚刚触及那温润的木质匣盖时，一丝前所未有的异样感，从他最熟悉的指尖悄然流逝。
那股曾随他心意、在万千经络中穿梭自如的无形之力，此刻，竟有了一丝迟滞。