冷汗再次浸湿了他破旧的衣衫。
如果这是真的，那这个隐藏在暗处的“同盟”，所冒的风险远比他要大。而他，甚至不知道对方是谁。
时间在黑暗和寂静中继续流逝。生理的极限不断逼近，干渴让他的喉咙如同被砂纸打磨，饥饿引发的眩晕感越来越频繁地袭击着他的意识。那桶馊臭的食物就在不远处散发着气味，像恶魔的低语，诱惑他放弃尊严，屈服于最原始的本能。
他死死咬着牙关，抵抗着这种诱惑。吃下那东西，或许能暂时活下去，但精神上就等于向“屠夫”的规则低头了一半。他不能。
他的手指，无意识地又触碰到了那枚硬币。冰冷的触感让他混乱的思绪稍稍清晰。
他需要一个计划。一个既能回应这枚硬币可能代表的希望，又能最大限度保护自己，测试其真实性的计划。
他慢慢地、极其缓慢地，将手从裤袋里抽出。然后，他开始用那只伤痕累累的手，在身前冰冷潮湿的地面上，极其轻微地移动。
不是刻画眼睛。那太显眼，太具有挑衅性。
他在写字。用指尖沾着地面的湿气，写下两个极其简单、很快就会干涸消失的字。
不是“谁”，那太直接。
他写的是：
“需要？”
两个字，用的是他家乡的方言土语。这是他最后一道保险。如果对方能看懂，并能用同样的方式回应，那么是陷阱的可能性就会降低很多。如果看不懂，或者毫无反应，那这枚硬币很可能就只是一个无意义的恶作剧，或者更糟。
他写完，迅速将手收回，重新蜷缩好身体，仿佛只是无意识地在昏迷中挪动了一下手臂。
做完这一切，他几乎虚脱。残存的体力正在飞速流逝，意识的边缘开始模糊。他强撑着，将最后一点清醒凝聚在听觉上，捕捉着门外任何一丝可能的回应。
黑暗。寂静。窥视的目光。
还有怀中，那枚冰冷而滚烫的硬币。
他像一个在暴风雪中迷路的旅人，看到远处一丝微弱的、可能是灯火也可能是鬼火的光点。他无法确定那是拯救还是毁灭，只能拼尽最后力气，向着那个方向，投出一颗用生命做赌注的石子。
现在，他能做的，只有等待。
在绝对的黑暗和未知中，等待着可能永远不会到来的回音。