南溪悬着的那颗心“咚”地落了地，紧绷的肩膀瞬间垮下来，眼眶却莫名发热。她看着护士推着沈耀出来，他闭着眼，脸色苍白得像纸，嘴唇干裂，却没了手术前的狼狈。
南溪犹豫了一下，还是快步走过去，轻轻握住他没受伤的手——他的手很凉，像走廊的墙壁。
沈耀似乎被触碰惊扰，手指轻轻动了动，依旧没醒。护士推着病床往病房走，南溪跟在旁边，脚步放得很轻。
她看着沈耀安静的睡颜，心里的愧疚又翻涌上来——她或许永远给不了他想要的回应，但至少，她会陪着他养好伤，算是对他这份舍命相护的报答。
护士刚把沈耀安顿妥当，调好点滴的速度，又反复叮嘱了“避免碰水”“注意观察体温”等事项，才轻手轻脚地带上门离开。
病房里瞬间静了下来，只有心电监护仪规律的“滴滴”声，伴着沈耀平稳的呼吸，在暖黄的灯光下漫开淡淡的安稳。
南溪拉了把椅子，在病床边轻轻坐下，目光不自觉地落在沈耀缠着厚厚纱布的右肩——纱布雪白，却总能让她想起昨晚边境公路上的画面：他扛着枪在车顶射击时，血顺着肩窝往下淌，染红了深色的外套，风一吹，血珠溅在车顶上，凝出暗沉的痕迹。
她指尖微微蜷缩，心里那股愧疚又翻涌上来，混杂着劫后余生的庆幸，沉甸甸地压在胸口。
季凌寒靠在窗边，手里捏着一瓶没开封的矿泉水，看了南溪一会儿，忽然开口打破了沉默：“菀菀，你还记得你八岁那年夏天，在我家老院子里发生的事吗？”
南溪愣了愣，抬头看向他，眼里带着几分茫然。她对童年的记忆大多模糊，只隐约记得季家老院有个很大的荷花池，夏天满池的荷叶亭亭，她总爱追着蝴蝶在池边跑。
“那天你穿着条粉白的小裙子，追一只黄黑相间的蝴蝶，没注意脚下的青苔，整个人往池子里滑。”季凌寒的声音放得很轻，像是怕惊扰了病床上的人，也像是怕打碎了尘封的旧事。
“是沈耀，当时就站在你身后两步远，反应比谁都快，一把拽住你的后衣领，又往前扑了半步，生生把你拦在了池边。你吓得哭了，他蹲在你面前，用袖子给你擦眼泪，还跟你说‘别怕，有我呢’。”
这段话像一把钥匙，忽然打开了南溪记忆的闸门。那些模糊的碎片瞬间清晰起来：少年清瘦的身影，额角沁出的薄汗，袖子上淡淡的皂角香，还有他说话时认真的眼神——原来那天挡在她身前的人，是沈耀。
“那天晚上我跟他在院子里乘凉，看着你在屋里跟我妈学包饺子，笨手笨脚的，包一个漏一个。”