他看向离他最近的那一位。
“马可·安东尼（ar Antonio），”
他叫出了对方的名字，“你知道他怎么样了吗？”
那位被点到名的男士身体猛地一颤，餐叉从指间滑落，在桌面上发出清脆的撞击声。
他立刻拾起餐具，用手胡乱地整理了一下自己本就乱蓬蓬的头发，然后摇了摇头。
从头到尾，他都不敢抬眼看克劳斯的眼睛。
“我不知道。”
他的声音细若蚊蝇。
“你看上去就像个该死的同性恋者。”
克劳斯说，
“但我知道你不是。
正面回答我，不要说谎，不要该死地藏着话——”
他的语气逐渐失去了控制，如同即将沸腾的水，开始冒出危险的泡。
他身侧的两个人不自觉地与他拉开了一些距离。
他在做错事。
是的，当然，克劳斯知道。
他在让自己变得不受欢迎，在破坏这个脆弱的、由共同的困境与合乎情理的礼貌所构筑的稳定局面。
但他知道，自己必须问清楚。
乔尔·布兰登无疑是个好人，也是个聪明人。
他是一个真正理解这场运动意义的人。
他知道其存在的问题，知道方针与执行上的种种谬误，并对此有着严肃而有效的剖析，甚至构想出了一套虽然远未成熟的解决方案。
他对于自己的理想绝对忠诚，既懂得如何阐释它，也懂得如何去实现它，他清楚地知道目标为何物，并不懈地为之努力。
他是真真正正明白克兰普政府的错误，一位愿意向着野蛮、自私与邪恶斗争的斗士。
克劳斯作如是想。
乔尔的存在，让他重新思考了整场起义的意义，并重新燃起了某种希望
——起义之所以高尚，便是因为有乔尔这样的人存在；
之所以失败，便是因为乔尔没有成为领袖，而成为领袖的是卡迈克尔那种叛徒。
失败并不能泯灭其内核的伟岸与高尚。
正如克劳斯自己——他带给他家乡的一切苦难，也不能完全掩盖他最初那个纯粹的愿景。
他觉得沃尔普说得对，友利坚应该走上一条新的道路，应该相信涂尔干（durkhei)、韦伯（weber)、滕尼斯（t?nnies)那些人的远见。
应该跟随乔瓦尼·沃尔普，应该听从乔尔·布兰登。
而现在，乔尔·布兰登，这位他刚刚认识了十二天的人生导师，下落不明。
克劳斯站起身，走近那个仍在埋头吃着食物的男人。
“告诉我发生了什么，伙计，别像个死人一样，像个娘炮（psy）！”
他的语速在加快。
周围的人身体本能地向后拉远，目光却黏了过来。
有人开口试图阻拦，却只停留在言语上，没有人付出任何身体的行动。
依然没有回应。
就在这时，克劳斯忽然警觉了起来。他看见了。
他看见了对方身体那一瞬间的、极其细微的动作——腰部的拧转，肘部的下沉，以及支撑在桌面上的那只手，关节白色卵石般的凸起。
他能预见到对方即将做出的下一个动作——抬头，转身，挥拳。
他看见了那即将发生的、暴力的轨迹。
他选择先发制人。
他的拳头炮弹般向前冲去。
他只是个十六七岁的青少年，打架的经验仅限于几次街头的推搡。
这一拳并未击中对方的面门，而是砸在了肩膀上。
对方的重心瞬间不稳。
克劳斯没有迟疑，他用自己的身体压了上去，如同一堵摇摇欲坠的墙，将全部的重量与绝望都砸向对手。
他的动作并不到位，核心力量的匮乏使他没有能完全制服对方。
很快，两人便在地面上扭打在了一起。
起初，克劳斯由于体格与年龄上的劣势，完全处于下风。
对方的拳头像冰雹一样落在他背上，沉闷而密集。
但克劳斯有一股狠劲 。
他没来由地总是试着下死手，在殴打中慢慢滋生的麻痹感与狂躁感的驱使下，他很快便重新找回了主动。
最终，他用尽全力，挥出了最后一拳。
拳头砸在了对方的眼眶边缘。
没有想象中的血液与创口，冲击异常沉闷，如同击打在一块包裹着厚厚毛毡的木头上。
但却收效卓着。
对方的身体猛地一僵，随即变得瘫软，彻底停止了动作——他晕了过去。
是的，克劳斯赢了。
但他并不好受。
脑部因为缺氧而阵阵晕眩，手脚的关节传来撕裂般的酸麻与疼痛。
他觉得自己的心脏在胸腔里疯狂地跳动，像一只被困在黑暗铁笼中的鸟。
他需要一些什么东西，来兴奋，或者来冷静。
他短暂地想起了阿比盖尔，想起了她身上香水与肌肤的、温暖而洁净的气息，并短暂地思念了片刻。
然后，他便将这个念头粗暴地抛到了一边。
现在不是时候。
“告诉我，乔尔他怎么样了。”
他对着周围那些呆若木鸡的面孔，吼道。
没有人回答。这让他有点失望。
他从地面上撑起身体，然后一屁股坐倒在边上的一把椅子上。
“谁能告诉我，乔尔·布兰登，怎么样了？”
他振臂一呼，向着所有在用餐的人群。
就在这时，他忽然意识到了一个关键的问题——餐厅里本该配置有警卫。
这里正在发生的一切，会被完整地投射到监控室内。
按照往常的情况，守卫在他与人发生口角的第一时间就应该出现，绝不会留给他一次将事态升级的余裕。
他猛地朝门口看去。
那扇由厚重钢板构成的铁门，是除通风管道外，这里唯一的出入口。
它此刻正安静地闭合着。
随即，他得到了回应。
那扇门正缓慢地向上升起，最终收入墙体之内。
明亮的、来自外部走廊的白光，如同奔涌的潮水，瞬间涌入了这片被昏暗灯光统治的空间。
一位年迈却神采奕奕的老人，在两名荷枪实弹、身穿蓝色制服的工作人员的陪同下，快步走了进来。
他穿着一身绿色的三件套西装，款式似乎来自上个世纪，古旧而有着老牌的典雅，面料却在灯光下反射出一种崭新而柔和的光泽。
他手中握着一根手杖，杖头是象牙雕刻的、一只蜷曲的狐狸。
在他的身后，跟着乔尔·布兰登。
“先生们，朋友们，日安！”
老人用一种激昂的、圆滑而又带着一丝怪异剧场腔的语调，向着所有人打了声招呼。
继而，他仿佛忽然想起了什么，多此一举地脱下头顶那顶灰色的费多拉礼帽，向着这群惊魂未定的囚犯，优雅地鞠了一躬。
场上一片沉默。
所有人都不明就里，不知所措。
老人重新戴上帽子，目光中显露出冷漠的宽容与慈祥。
他扫视了一眼周围，最终看向了瘫倒在地的马可·安东尼，以及坐在椅子上大口喘息的克劳斯。
“直到今天，诸位，我终于能摘下盖吉斯之戒，”
他的声音里带着一种令人愉悦的、饱满的共鸣，
“向你们致以我最真挚的问候。
恐怕很少有人见过我，但也许你们都听过我的名字。
我是伊莱亚斯·索恩。”
他停顿了一下，脸上露出一个意味深长的、近乎安详的微笑，
“我想，你们会为这种殊荣，感到荣幸。”