这里埋葬的都是无名无姓的孤魂，平日里少有人至。
楚尘却常来，苏媚烟曾说，被人遗忘的，才最需要被倾听。
他走到十座他亲手修葺过的坟前，这些坟头都曾在他祭扫时，被他以指尖血悄悄点染过。
他将陶埙凑到唇边，吹出了第一个音。
那音色苍凉悠远，不似哀乐，更像是一种询问。
埙声刚起，异变陡生。
那十座坟茔的封土上，竟同时有清亮的液体缓缓渗出，无色无味，却带着一股草木复苏的气息。
清液在坟前汇聚成十股细流，它们没有四散流淌，而是在干裂的泥地上蜿蜒游走，彼此交汇，最终在楚尘脚下，组成了一行娟秀的小字：“你看不见我，但我一直在看你。”
是苏媚烟的字迹。
楚尘看着那行字，心中最后一点疑虑也烟消云散。
他蹲下身，伸出右手，以食指为笔，在那行清液小字旁边的泥地上，一笔一划地回写道：“现在我能了。”
他的最后一笔落下，那十股清流仿佛被瞬间煮沸，猛地转为炽热，蒸腾起大片的白色雾气。
雾气并未散去，而是在半空中凝聚，渐渐幻化出一双巨大而虚幻的眼眸。
那眼眸不属于任何人，没有瞳孔，没有神采，却仿佛包含了无数道目光——有孩童的好奇，有老者的沧桑，有妇人的哀怨，有壮年的不甘。
正是楚尘曾经倾听过的，这十座孤坟里所有亡魂的目光所聚。
它们静静地凝视着楚尘，仿佛一种无声的认可与交接。
黄昏时分，楚尘回到家。
他一眼便看到，自家门槛那个用作装饰的稻草拱门下，不知何时多了一只粗陶碗。
碗里盛着半碗黑水，水面平滑如镜，倒映不出任何光影，只有纯粹的、深不见底的黑。
他知道这是什么。
这是最后的步骤了。
他凝视着那碗黑水，良久，没有丝毫犹豫地端起碗，俯身饮下了一小口。
“轰！”
仿佛吞下了一块烧红的烙铁，一股灼热的激流从他的喉间炸开，瞬间冲入四肢百骸，最终汇聚于他的双眼与脑海。
刹那间，他熟悉的世界被彻底颠覆。
他的五感被剥离、重组、无限放大。
他闭着眼，却清晰地“看”到了屋顶每一片瓦的缝隙间，夜晚的寒气是如何如水流般缓缓渗入；他侧耳倾听，却“听”到了三年前那个雨夜，母亲临终前躺在床上，嘴唇翕动，那句最终未能出口的遗言——“尘儿，快跑”；他的皮肤明明没有接触任何东西，却“触”到了百步之外邻家孩童在梦中踢开被子时，那小小的脚踝瞬间的抖动与微凉。
无数的信息如决堤的洪水涌入他的脑海，纷乱，庞杂，却又无比真实。
他强忍着头颅撕裂般的剧痛，心中却一片清明。
这不是毒，这是苏媚烟留给他最后的馈赠，是她穷尽一生所寻得的，一双能看透表象、洞悉真实的“眼”。
子夜时分，楚尘盘膝而坐，纹丝不动。
他放任那些狂暴的感官信息冲刷着自己的神识，不抵挡，不闪避，只是默默地承受与梳理。
不知过了多久，那如潮水般炸裂的异感终于缓缓退去，融入他的灵魂，成为他的一部分。
他再次睁开眼。
屋外依旧是伸手不见五指的漆黑，但在他的“视野”里，整个青石村的轮廓清晰无比。
他能“看”到村口歪脖子树上，哪一片枯叶将在下一缕风中坠落；他能“听”到村西王大婶家中，米缸底下那只耗子紧张的心跳；他能“闻”到三里外山涧边，一株夜香花悄然绽放的清芬。
他已不再需要眼睛。
楚尘站起身，摸索到墙边，捡起一根熄灭的炭条。
他在斑驳的土墙上，用力画下了一双紧紧闭合的眼。
而后，在旁边题下四字：
非盲，乃敛。
那一夜，青石村所有在惊恐中沉睡的村民，都做了同一个梦。
他们梦见一盏温暖的魂灯，从村子正中央缓缓沉入地底。
在它彻底熄灭前的最后一瞬，那光芒骤然大盛，照亮了村里每一个角落，也照亮了他们梦中一张张素未谋面、却又无比熟悉的脸。
天亮时，黑暗开始消退，但楚尘心中的世界，却前所未有的清晰。
他闭上眼，将新生的感知沉入脚下的大地。
他能感受到土壤中草根的呼吸，能触摸到深层岩石的冰冷，更能察觉到地下水脉如蛛网般蔓延。
它们安静地流淌着，一如千万年来那样。
然而，在他的感知尽头，那条环绕着村子、本应平缓流淌的地下主水脉深处，他却“听”到了一丝极其微弱、却在持续增强的……淤塞的呻吟。
仿佛大地的血脉，正在某处被一股无形的力量悄然挤压、壅堵，积蓄着一股沉默而暴躁的力量。