“小春，
这个世界感冒了。
本该是水泥、石砖、混泥土的城市，
两颗心扑通的热烈，
在街道洒满梧桐树。
风一吹，
梧桐絮掀动瘙痒与萌发，
如你打喷嚏的那个夜晚。“
…………
似乎是一首情诗，黑色的笔墨草写嫣红与冷漠，给我一种情悸和恍惚的感觉。
微弱的光线似乎有了生命，不然这飘动的浮尘为何会彷徨。
我又看了一会儿，觉得我只是个刚好路过别人故事篇章的路人罢了。这本不是我的事，我也不应深探。
回去继续睡，迷迷糊糊很快就睡着。
我做了个梦。
梦里，我在教室里，却不是我熟悉的那个教室。座位不一样，黑板上老实用白色粉笔写的重点也不一样，就连同学们的身高都不对劲。
这不是高中教室，这是初中教室。
而现在这里一个人也没有，空荡荡的。外面没有上课铃或下课铃，一个欢声笑语和教导主任的严厉呵斥都没有。安静的可怕，就像死寂一样。
梦里的我，行为是恍然的。一个人坐在座位竟不知道做什么，无意翻找自己的抽屉。里面都是杂乱的书本，课本、笔记、练习册胡乱塞进去。
我正想整理一下，窗户外面突然传来脚步声。
我走出去一看，一个老头正迈着怪异的步伐行走在走廊上。
我对着他的背影大喊一声，他惊诧一下，渐渐转过身。
他的头发像是被岁月随意揉乱，几缕白发倔强地从灰白的发丛中探出头来，与那满脸的胡渣交织成一幅未经雕琢的肖像。皮肤有些黝黑，而且看起来就很粗糙。
看到我，沧桑带点迟钝的和蔼，双手像鸟的翅膀伸展开，走路的时候左右摇晃，慢慢的走到我面前。
“小伙子，我为什么会在这里呀？”他的声音有点嘶哑，带点口音。
我反问：“不应该我问你吗？”
老头笑了一下，“你是不是看过我的诗啊？”
“你的诗？”我想了一下，大脑像是被电流掠过，就这么一下，我在梦里意识到这是梦。
不仅我的思维不仅如同清醒状态一样活跃，现实当中的记忆也跟随着串入我的脑海。
“墙壁上的那首诗是你写的？”我问道。
老头晃晃悠悠走到我身后，粗糙着嗓子扯道：“我写过好多诗，不知道你看的是哪首。既然我能走到你的梦里，就说明我们有缘。”
我还是不解，“等一下，你说你是走进我的梦里的？这么说，你本不该出现在我的梦里，而且你现实中是真实存在的？但这跟你写的诗有什么关系？”
老头转过身温蔼一笑，用脚踢了踢墙边的消防设施，又用手指着天上的云，问我：“这两者有什么关系啊？”
我一头雾水，撇着嘴摇摇头，“不知道，这能有什么关系？就算真有关系，那也不重要。”