“我不是……我不是想让别人失去……”他喃喃自语，把手机扔到一边，双手插进头发里。办公室里很静，只有电脑风扇的嗡嗡声，还有窗外偶尔传来的警笛声。他突然觉得很累，像背着一块千斤重的石头，走了三十年，却始终走不出那个清晨的公寓。
“乔纳森？你还在加班？”门口传来同事玛莎的声音，她端着一杯热可可，探进头来，“都快一点了，早点回去休息吧，你最近脸色太差了。”
乔纳森猛地抬起头，眼里的红血丝吓了玛莎一跳。“不用你管！”他吼道，声音里带着自己都没察觉的脆弱，“我还有文章要写，你出去！”
玛莎愣了一下，随即叹了口气，把热可可放在门口的桌子上。“那杯可可加了蜂蜜，你胃不好，少喝点咖啡。”她顿了顿，看着桌上的照片，声音放轻了些，“莉莉安也不希望看到你这样，对不对？”
“你闭嘴！”乔纳森抓起桌上的咖啡杯，狠狠摔在地上。陶瓷碎片四溅，褐色的液体溅到了照片上，像一滴眼泪。玛莎没再说什么，只是默默地转身离开，关门时轻轻说了一句：“过去的事，该放下了。”
办公室里又恢复了寂静。乔纳森看着地上的碎片，还有照片上的污渍，突然蹲下身，捂住脸哭了起来。他哭得像个孩子，肩膀不停颤抖，三十年来的自责、恐惧、偏执，在这一刻全都爆发出来——他恨面具人，其实是恨那个不敢面对错误的自己；他骂蜘蛛侠是懦夫，其实是在骂当年那个只会用“真相”当借口、却害死爱人的自己。
他从地上爬起来，走到窗边，推开窗户。晚风灌进来，带着一丝凉意，吹得他清醒了些。远处的皇后区方向，有一道红色的身影在楼宇间穿梭，是蜘蛛侠——他正抱着一个受伤的老人，快速向医院飞去，红蓝相间的战衣在夜色里像一道温暖的光。
乔纳森摸了摸口袋里的铁盒子，里面的金盏花胸针硌着他的手心。他转身走回办公桌前，删掉了邮件，关掉了文档，然后小心翼翼地拿起那张被咖啡弄脏的照片，用纸巾轻轻擦拭。
照片里的莉莉安还在笑，眼里满是阳光。乔纳森看着她，声音轻得像在耳语：“对不起，莉莉安。我好像……一直都做错了。”
桌上的热可可还冒着热气，蜂蜜的甜香慢慢散开，盖过了咖啡的苦味。乔纳森坐在椅子上，拿起那枚金盏花胸针，放在灯光下看了很久。窗外的警笛声渐渐远去，蜘蛛侠的身影也消失在了夜色里，只有电脑屏幕上，还停留在蜘蛛侠救孩子的新闻页面。
他拿起笔，在草稿纸上写下了一行字，又很快划掉，然后重新写——这一次，他没有写“义警之害”，也没有写“面具懦夫”，只写了三个字：“我错了”。
墨迹在纸上慢慢干透，像一道终于开始愈合的伤疤。乔纳森知道，他可能永远都无法真正放下莉莉安的死，也无法彻底原谅自己，但至少现在，他愿意试着不再用恨意包裹自己。
只是这份觉醒来得太晚，太晚了。他看着窗外的夜空，星星很少，只有一轮残月挂在天上，像他残缺的人生。他是个可怜的人，被困在三十年前的那个清晨，被自己的自责和偏执囚禁，连救赎的门都不敢推开。
桌上的手机屏幕又亮了一下，这一次，不是黑曜余党的邮件，而是一条新闻推送：《黑曜余党涉嫌制造多起爆炸案，复仇者已展开调查》。乔纳森的目光顿了顿，手指轻轻敲击着桌面——他突然想起，黑曜余党邮件里的照片，背景好像是瓦坎达的振金仓库，而海拉和蜘蛛侠，此刻应该就在瓦坎达。
他拿起手机，犹豫了很久，终于拨通了一个尘封在通讯录最底部的号码——那是当年负责莉莉安案件的老警察的电话。电话接通的瞬间，他听到自己的声音在发抖：“您好，我是乔纳森·詹姆斯。我有关于黑曜余党的线索，可能……和瓦坎达有关。”
窗外的残月透过玻璃，照在他的脸上。他的眼里还带着红血丝，却多了一丝从未有过的坚定——或许，这是他第一次，不想再躲在恨意后面，不想再做那个囚于过往的困兽。
哪怕这份“勇敢”来得太迟，哪怕他知道，自己可能永远都无法弥补当年的错，但至少，他想为莉莉安口中的“好人”，做一点事。
桌上的金盏花胸针，在月光下泛着淡淡的光，像莉莉安的目光，温柔地落在他的身上。