李若愚不知何时已立峰顶，身形瘦削，衣袍被山风拂动。他未回头，只望着云海舒卷，缓声道：“山从不争高，而云自萦其起伏。你若为山，何须追云？”
叶凡身心俱震。
他闭目内视。
神念如丝，细而不断，不复往日躁动四散。它徐徐沉落，如溪流入谷，如尘归大地。虽未凝实，却已见根基雏形。
他忽然明白，这几日的扫地、挑水、翻土，并非苦役，也非惩戒，而是一场剥离——将他从万千执念中一寸寸剥出。不再执于破境，不再急于变强，不再被屈辱与仇恨裹挟。
他仍是叶凡，却已非昨日那个困于“必须变强”之念的叶凡。
他睁眼望向峰顶。
李若愚已不见踪影，唯见山风卷起几片落叶，在空中一旋，又缓缓落定。
叶凡起身，扛起铁锹，沿小径返回。
庙中水缸已满，灶边柴薪整齐。他放下铁锹，掬水洗脸。水凉刺面，神思却格外清明。
他生火煮粥。
米是粗米，粥薄粒沉。他坐于小凳，一口一口饮尽，洗碗归位。
天色渐暗，他未点灯，只坐于床沿，双手搁膝，呼吸深长。
庙外风声渐起，掠过枯草，窸窣细响。远林深处，有夜鸟振翅，划破寂寥。
他未动，亦未语。
但心，已不再困于擂台，也不再囿于星峰。
夜更深，油灯未燃，庙内漆黑一片。
他静坐不动，神念如丝，游走百骸，不强求凝聚，不急探异变。它自在流淌，如静水深流。
忽然，他指尖微动。
非关痛楚，亦非寒意。
而是神念于某一瞬，自发凝成一缕，直贯指尖，如针轻刺。
他未睁眼，也未惊扰。
只任那一线神识于指尖停留片刻，又悄然散归沉静。
庙外，风仍吹着。
草叶轻响，一声接一声，不急，也不缓。
叶凡仍盘坐床沿，呼吸平稳。
他的右手，缓缓抬起，指尖虚对黑暗，轻轻一点。