天光初透，叶凡睁开双眼。身下的草席依旧粗糙，却已不似昨夜那般硌人。他静坐起身，未行吐纳，也未运转体内血气，只默默穿好衣衫，系紧腰带，推门而出。
那柄竹帚仍靠在墙角，与昨日并无二致。他取帚低头，开始清扫阶前落叶。动作不疾不徐，竹帚划过石面，发出沙沙轻响。每扫一下，肩背旧伤便隐隐牵痛，他却未停，也不蹙眉，只将全副心神凝于帚尖与石阶相触的那一点。
李若愚不知何时已立于门侧，手中拄着一根枯枝，目光落在他身上，静默无言。
扫至第三阶时，忽听老人开口：“扫地如扫心。尘起，是因风动；风止，则尘自落。”
叶凡手势稍顿，却不曾停下。他不再强压杂念，也不再试图驱散盘踞心头的过往——擂台的掌风、赵元的冷笑、张炎的嚣狂，以及星峰之上无数冷漠的目光。他只是任其来，任其去，如尘浮尘落。
一盏茶后，落叶归作一堆，石阶洁净如洗。他将竹帚放回原处，转身看向李若愚。
“去山脚溪边，挑水十趟。”老人语气平淡，“水缸须满，一滴不可多，一滴不可少。不准用灵力，不准取巧，只凭你这身筋骨。”
叶凡颔首，取下墙边木桶，径自下山。
晨雾未散，山径湿滑。第一趟，他步履尚稳，桶中水波不兴；第二趟，肩头肌肉渐紧，脚步微沉；第三趟，肩骨深处隐痛泛起，如铁针慢穿。
他停步，立于半山石阶，抬头望峰。
流云游走峰顶，时聚时散，无根无定。他忽然想起昨夜静坐时的念头——这一路来，他总是在追，追修为，追破境，追那道四极秘境的门槛。可愈追，愈是窒息。
他放下桶，深吸一气，再提起，继续向上。
第四趟，脚步已见踉跄，呼吸粗重；第五趟，汗透衣背，顺额角滑入眼角，刺得生疼。他未抬手去擦，任其自流。
第六趟，他开始默数步数。一步，两步，三步……数着数着，呼吸竟渐渐合上了脚步的节拍。肩痛犹在，却已不再盘踞心神。他只觉得自己如溪边一石，任水冲刷，不争不避。
第七趟，桶中水静如平镜，再无半点晃漾。
他踏完最后一级石阶，将水倾入缸中。水面微漾，旋即复平。
李若愚立于庙前，望了一眼水缸，未言，只微微点头。
“去后山。”
叶凡取过铁锹，走向那片荒地。
土质较昨日稍松，根蔓仍盘结交错。他不再急于掘石，也不紧盯那青灰石板的一角。只是翻土，一锹接一锹，打碎板结土块，清除纠缠草根。
日头渐高，汗滴入土，瞬即洇没。他的动作由生涩转为自如，如与这片土地低语。每一锹落下，皆带一种沉静的节奏。
翻至东南角，铁锹再次触到硬物。
他蹲身，拨开浮土，那块石板再度显露。边缘齐整，刻痕断续难辨。他以指抚过，指尖传来微微滞涩，似那些纹路拒人触碰。
他凝视石板片刻，不撬不掘。
反而起身，挥锹将四周土块翻松，再缓缓回填，仍留那一角在外。
做完这一切，他退后两步，望着半埋的石板，忽觉心中某处也如这荒地一般，被一寸寸松开了。
他坐于地头，仰首望天。
云动，山静。风过林梢，草叶轻摇，远鸟鸣声断续，不疾不徐。