那张被折叠成极小方块的、泛黄的薄纸，静静地躺在沈砚的指尖。它从黄铜怀表精密的暗格中被取出，带着岁月的尘埃和一丝冰冷金属的气息，却与两人预想的“钥匙”或“情报”相去甚远。
病房里一片寂静，只有仪器规律的滴答声，此刻听起来格外清晰。林晚屏住呼吸，眼睛一眨不眨地盯着那张小小的纸片。沈砚的眼神也从最初的惊愕，迅速转为一种深沉的、几乎凝滞的专注。他小心翼翼地，用左手拇指和食指，极其缓慢、极其轻柔地将那薄如蝉翼的纸片展开。
纸张很薄，边缘有些磨损毛糙，显然有些年头了。当它被完全展开时，林晚看清了上面的内容。
不是地图，不是密码，也不是任何冰冷的指令。
那是一幅画。
一幅用稚嫩的彩色蜡笔绘制的画。
画面上方是歪歪扭扭的、用黄色蜡笔涂满的太阳，放射着几根简短的线条表示光芒。太阳线条勾勒出轮廓，头上画了几根竖起的短线代表头发，旁边用歪歪扭扭的字写着“锅锅”（哥哥）。右边的小人儿稍矮一点，画着两条小辫子，旁边写着“阿软”。中间的小人儿最小，扎着羊角辫，画着一个大大的笑脸，旁边写着“我”。
在三个小人儿的脚下，是用绿色蜡笔涂出的草地，草地里还画着几朵同样稚拙的小花。背景是用蓝色蜡笔涂出的天空，天空的一角，还用歪歪扭扭的线条画了一只小小的、拖着长尾巴的…鸟？或者风筝？
整幅画充满了童真和笨拙，色彩鲜艳却涂抹不均，线条歪斜，比例失调。但那份纯粹的情感，那份想要描绘“家”的渴望，却透过泛黄的纸张，扑面而来。
林晚的心像是被一只温暖的小手轻轻攥住了。她认出来了，那是阿阮的画。是她在钟表铺二楼那个小房间里，在绿萝旁边，看过无数次的、属于阿阮的稚嫩笔触。她甚至能想象出那个安静苍白的小女孩，是如何趴在窗台边，用她仅有的、最珍爱的彩色蜡笔，画下她心中最重要的三个人——哥哥，阿软（她自己），还有…那个早已离去的“妈妈”？
沈砚的呼吸在看清画的那一刻，骤然停滞了。他死死地盯着那张画，捏着纸张边缘的指尖控制不住地微微颤抖。他深潭般的眸子里，所有的锐利、警惕、冰冷，都在瞬间被一种汹涌的、难以言喻的情感冲垮。
震惊？难以置信？然后是铺天盖地的…酸楚。像冰冷的潮水瞬间淹没了心脏，带来窒息般的疼痛。
他认得那歪歪扭扭的“锅锅”两个字。那是阿阮刚学会写字时，他手把手教的。他也认得那属于阿阮的、特有的涂鸦风格。这幅画…是阿阮什么时候画的？又是谁…又是谁把它如此精心地藏进了这枚冰冷的怀表里？是阿阮自己？还是…那个他们一直在寻找的“钥匙”持有者？
无数个念头在沈砚脑中疯狂冲撞，每一个都牵扯着阿阮苍白的小脸和那双盛满依赖的大眼睛。他以为这冰冷的铜器里藏着通往自由的密码，却没想到，它藏的竟是阿阮一颗小小的、渴望“家”的心。
他喉咙发紧，像是被什么东西死死堵住，连呼吸都变得困难。那只捏着画纸的手，抖得更加厉害。
林晚看着他瞬间失魂落魄的样子，看着他眼底翻涌的、几乎要溢出来的痛楚，心也跟着揪紧了。她伸出手，不是去拿那张画，而是轻轻地、覆在了他那只颤抖的、捏着画纸的手背上。
她的掌心温热而柔软，带着一种无声的、坚定的力量。
沈砚的身体猛地一震，像是被那突如其来的暖意烫到。他下意识地想抽回手，却被林晚更紧地覆住。
“是阿阮的画。”林晚的声音放得极轻，像怕惊扰了什么，“我在她窗台上，绿萝旁边…看到过她的画本。是她的笔迹。”她肯定地说，目光温柔地落在那张稚嫩的画上，“画得真好。”
沈砚僵硬地抬起头，看向林晚。他的眼神空洞而迷茫，带着一种溺水者般的无助，嘴唇翕动着，却发不出任何声音。
“…她…”他艰难地挤出一个破碎的音节，带着浓重的鼻音，“…想‘妈妈’了？”他指的是画中间那个最小的小人儿。那个位置，本该是…那个早已不在的人。
林晚的心狠狠一酸。她看着沈砚眼中那份深沉的、无法言说的悲伤和对妹妹的心疼，轻轻点了点头：“嗯。她…需要一个完整的‘家’。”她顿了顿，声音更加轻柔，“在她心里，你、她、还有那个模糊的‘妈妈’，就是她的全世界。”
“全世界…”沈砚喃喃地重复着这三个字，眼神落在画上那三个手拉手、沐浴在黄色太阳下的小人儿上。那简陋的线条，那歪歪扭扭的字，此刻却像一把最温柔的刀，精准地刺中了他内心最柔软也最疼痛的地方。