这不是合作，是掠夺。
他不动声色地将伞柄移至身后，恰好挡住另一人正举向展台角落的手机镜头。那人迅速收回手，笑容不变，点头告别。
三人离开后，展厅灯光依旧明亮，人群流动如常。可空气仿佛凝滞了一瞬。
沈知意低头看向布包，手稿藏得严实，但她仍能感觉到那行字的存在——“有人正记下你的呼吸”。墨迹未褪，反而更深了些，像被什么力量反复描摹。
她伸手抚过陶罐边缘，指尖传来熟悉的粗糙感。那是阿斑常蹭的地方，如今虽不在身边，可触感仍在，如同家的温度，不容交易。
裴砚蹲下身，开始收拾炭炉。他拆下炉膛底部的一块铁片，发现内侧有细微划痕，像是被人用硬物轻刮过。他又看了看地面接缝处，原本不起眼的缝隙旁，多了几粒极细的白色粉末，与展馆地砖颜色相近，若非刻意查看，绝难察觉。
他没声张，只将铁片翻转，压进工具袋底层。
“他们不是来谈合作的。”他低声说。
沈知意正在整理竹则，闻言停顿一瞬，随即继续动作。她将茶针逐一擦拭，放入布套，最后合上盖碗，轻轻扣紧。
“我知道。”她说。
两人不再多言，默契地加快动作。茶具归箱，陶罐封存，布包系紧。展台从满盈到空旷，只余麻布一角未收，静静铺在台面。
沈知意最后看了一眼展位编号“c-17”，铁架冰冷，白布微皱。这里曾有茶香弥漫，也曾有人闭目落泪。如今只剩清冷秩序，和一道看不见的裂痕，悄然蔓延。
裴砚将伞靠在墙边，顺手把自动门旁的宣传册推回原位。那些彩印精美的折页上，各国茶品琳琅满目，唯独没有“桂语斋”的名字。他们从未主动推广，也无意跻身其中。
可觊觎已至。
他回头望她，四目相对，无需多言。她轻轻点头，他也回应。一种无声的共识在两人之间落定：这不是结束，而是某种开始。
他们没有离开展位，而是选择留下。
沈知意坐回小凳，打开布包，取出一本旧账册，翻开空白页，提笔写下第一行字：“三月十七，晴，展台c-17，三男来访，询价未果。”
笔尖顿了顿，她又添一句：“其一袖标NL-tEA，其二摄炉构，其三留粉于缝。”
写完，她合上本子，塞回内袋。
裴砚站在展台边缘，目光投向展厅深处。那三人已不见踪影，唯有远处电梯门开合一次，映出模糊倒影。他注意到，其中一人走出时，手中文件夹边缘露出半张照片——正是他们展台的炭炉结构图。
他没动。
风从空调口吹来，掀动账册一角，露出方才那行字的末尾：
“有人正记下你的呼吸。”