“写完了？”
她点头。“最后一段，是关于离婚那天的事。”
他没接话，只是低头吹了吹茶面。
“我以为我会怕写出来，可其实……说出来反而轻了。”她低头摩挲封面，“以前总觉得有人在陪我写，现在想来，或许只是我自己终于肯听自己说话。”
他轻轻“嗯”了一声。
她站起身，走向堂屋。雕花木匣摆在供桌下方，里面收着母亲留下的绣线团、一枚旧顶针，还有一块停摆的父亲怀表。她打开匣盖，将手稿放进去。位置正好，在线团与怀表之间，不挤也不空。
裴砚跟进来，站在她身后半步远。他从袖中取出一方素布，灰蓝底，边角绣了一圈细密的茶枝纹。他蹲下身，将布铺在匣底，又扶正手稿的位置，才缓缓合上盖板。
“这样就好。”他说。
她看着他指尖离开木匣，忽然觉得这些年压在心头的东西，真的落定了。
两人并肩立了片刻，谁都没再开口。阳光斜照进堂屋，落在供桌上的铜香炉上，反射出一点晃动的光斑。阿斑不知何时溜了进来，绕过他们脚边，径直跳上供桌，蜷在角落闭眼打盹。
她转身回灶房，掀开陶瓮查看发酵进度。新一批茶叶已开始吐香，气息柔和绵长。她取出称量，准备分装。
裴砚走到门口时停下，回头望了一眼堂屋。木匣静静立在原处，仿佛本就该在那里。他抬手摸了摸袖口，那里还沾着一片极小的桂花，已经干了，却未掉落。
阿斑在供桌边睡熟，爪边压着一页被风吹出的手稿残稿。纸张经夜露浸润，边缘发软，字迹模糊成淡墨的痕，像一场无人记得的梦。