她忽然明白，有些人靠近你，不是为了拯救，而是为了并肩。
“谢谢。”她终于开口，声音很轻，“我晚上就蒸着吃。”
他抬眼，目光落在她脸上，停了几息，才点头。“嗯。”
她退回屋内，将陶罐放在案上，取出手稿摊开。纸页安静，没有新字浮现。但她知道，有些话不必写出来。就像昨夜他独自在书坊后厨守着小灶，一次次掀开笼盖查看火候；就像今晨他站在这里，袖口沾粉，眼神微闪，却仍坚持把东西交到她手上。
阿斑跳上石桌，绕着手稿转了一圈，卧下，尾巴轻轻摆动。
午后，她坐在桂花树下誊写昨日所思。阳光透过枝叶洒在纸面，字迹清晰。她写：“我不再怕被看见。哪怕曾是弃妇，也曾跌入泥中，只要我还愿意提笔，愿意泡茶，愿意接受一份笨拙的桂花糕，我就还在路上。”
笔尖顿住。纸页边缘，悄然浮现出三个小字：“你很好。”
她没抬头，也没惊动。只是将笔搁下，伸手摸了摸阿斑的背。猫儿呼噜一声，换了个姿势继续睡。
傍晚，她取出陶罐，揭开油纸，将那块刻着“意”字的桂花糕放进小蒸笼。灶火燃起，桂香与米香再度弥漫。她站在灶前，看着蒸汽一点点升腾，模糊了窗纸。
院门轻响。
她回头，见裴砚站在门外，手里提着一只小竹篮，里面放着几枝新开的桂花。
“路过园子，顺手折的。”他说，“听说桂花蒸糕，加新鲜花苞更香。”
她望着他，嘴角慢慢浮起一丝笑意。
他站在柴门内侧，没再往前。夕阳照在他肩头，衣衫泛着柔和的光。他也不说话，只静静站着，像在等一个答案，又像只是想看看她收到糕点后的样子。
阿斑从屋里踱出，绕过她的裙角，走到裴砚脚边，仰头“喵”了一声，而后径直蹭进他腿侧。
裴砚低头看了眼猫，又抬眼看向她。
她端起蒸笼，掀开盖子。热气扑上面颊，湿润温热。那块桂花糕在蒸汽中微微颤动，焦痕依旧，却完整地立在那里，没有塌陷。