顾砚山追出去，在玄关抓住她的胳膊，这次用了力，指尖几乎要嵌进她的皮肉里：“晚棠，再给我一次机会……”
“机会？”林晚棠用力甩开他，力道之大，让他撞在鞋柜上，后腰磕在柜角，钝痛漫上来，却没什么实感。
她弯腰拎起行李箱，拉杆被拽得笔直，“顾…砚…山…，念念在水里挣扎的时候，谁给过他机会吗？”
“我知道你不是故意的，”林晚棠的声音突然低下去，带着碎裂的颤。
“可你太爱那些没有温度的东西了，爱到忘了我们是会疼、会冷、会消失的。
防盗门被拉开，黑暗楼道里的风灌进来，卷着点雨腥气。
林晚棠没有回头，甚至没再看他一眼，拖着行李箱走进那片阴影里。
门“砰——”地一声关上，也带走了屋子里最后一点属于家的暖意。
关门声像重锤砸在顾砚山心上。
屋子里瞬间静得能听见自己的心跳，一下，又一下，撞得胸腔发疼。
他低头看着自己的手，那双手能雕出龙宫的浪涛，能刻出山海关的风霜，此刻却连一滴落在手背上的眼泪，都觉不出湿。
只有衣柜门没关严，露出半角属于顾砚山衬衫的衣角，在穿堂风里轻轻晃着，像片被遗忘在浪里的叶子………
当暮色漫进工作室时，最后一抹夕阳正趴在那尊未完成的木雕上，把底座的小手印染成暖融融的橘色。
顾砚山坐在青石板地上，背脊佝偻得像块被雨打垮的老木头，指尖悬在那枚手印上方，离木头只有半寸，却抖得像筛糠。
他不敢碰………。
这三个月来，这枚拓在樟木上的小手印，是他唯一敢睁眼细看的东西。
念念的毛衣早就被晚棠收走了，沙发底下的毛线团也没了踪影，只有这木雕上的印子，还留着点孩子掌心的暖——至少他骗自己是这样。
指尖落不下去，像有根无形的线拽着腕子。他想起晚棠临走前的话，那些字像烧红的针，扎得他心口烂了个洞。
“你的手不是最灵吗？”是啊，从前他能摸着木头的纹路，就知道这料子能雕出什么样的浪涛；能捏着晚棠织到一半的毛衣，数出她漏了几针。
可现在，徒弟递来的石狮底座，他摸着只像块冷冰冰的石头，连鬃毛该往哪弯都想不起来。
“师傅，我们先走了啊。”徒弟们的声音轻得像怕惊着什么，“今天雕的石狮底座，您摸摸看？”
顾砚山没抬头，始终沉浸在自己的回忆中，指尖终于落在木雕上。
那手印的纹路硌得他指腹发麻，像无数根细小的针在扎，却半点暖意都没有——从前摸着这樟木，总觉温润得像晚棠的手心，如今只剩一片死沉的凉。
他盯着木头表面的纹路，忽然觉得那些交错的线条都变成了海滩的浪，卷着白色的泡沫往他眼里涌。
这双手，曾在这木头上拓下念念的手印，曾握着刻刀雕出孩子笑时的眉眼……。
可也是这双手，在最该抓住儿子的时候，正攥着一把沙雕铲刀，琢磨着如何让浪涛的褶皱更逼真………