第213章：被看穿的“伪装”，孤独的“病人”
开篇钩子：那根缠在手腕上的极细琴弦先响了，一声轻到几乎听不见的“咔”，像夜里某扇门的锁舌松了一松。
洛阳的夜还没退尽，天边只露出一线灰白。宗庙东阶的粥棚还在冒着热气，旗上的“安”字在冷风里稳住。荀彧整夜未合眼，安排工匠把未倒的梁木拖成两行，搭出一座简陋的桥，桥头用石灰画了半个圆，写着“先老后少”。许褚换班站在远处，像一尊黑铁。鸩在门影里，低声同他交代：“北来的‘眼线’还在，但收了声。”许褚点头，不多问。
郭嘉披着一件薄斗篷，从火光边缘掠过去。他没有带随从，只带了那根细弦。昨夜女子递给他的“借线”，轻得像没存在，可只要他一踏入宫墟的阴影，弦里便像有水汽，“叮”的一点清声，就在皮下响。
偏殿仍是昨夜那间。三面墙，半截藻井，门槛上斜放着一块昨夜他用足尖挪到墙角的碎釉。月亮沉得更低，像被灰尘压住。女子坐在旧榻边，像是等他，又像是根本不在等谁。焦尾横膝。她抬眼看他，视线落在他手腕那一线极细的白上，指尖在弦上一按。
“你带来了么？”
她没有问姓名，也没有设前言。第一句就是昨夜留下的题。
“带来了。”郭嘉伸出手腕，把细弦从衣袖里拉出一寸，“一个实话。”
“说吧。”她的声音很平静。
“我用陛下当药引。”他没有绕弯，“不止为了天下，也为了我自己。”
“嗯。”女子点头，像把一粒石子轻轻投进水里，不惊不讶，“你承认得很快。”
“因为我害怕慢。”郭嘉站在门光的边缘，像昨夜那样没跨过去，“慢会让人以为我在找辩解。我不想辩。”
女子抬眼。她的眼睛很干净，像一面不肯起波纹的水镜。“那第二个。”
“还有第二个？”
“昨夜我说，要一‘个’实话。你给了。现在我要一个‘旧’实话。”
“旧？”
“从你成‘你’之前。”她说，“从你第一次把面具戴上之前。”
郭嘉沉默。他知道她要什么。不是谋，不是法，不是用天子做旌旗这种旁人也能猜到的狠，而是比这一切更早的一个“结”。他手腕那线又细又冷，像一只看不见的小指，轻轻扣着他的脉。鸩站在门外的黑里，手无声握住刀柄，手心潮了又干。
“旧实话……”郭嘉把视线落到那块碎釉上，指尖轻轻碰了一下门槛，“我怕‘静’。”
女子“嗯”了一声。
“我怕静。”他重复，“不是怕黑，不是怕死。我怕的是那种什么都不响的‘静’。那时‘它’会来，龙煞也好，别的也罢，总之会有一个东西在我胸口坐下，像一块冰。它不动，也不说话，只是坐着。它一坐下，全世界都像一口井。井沿上有光，井里只有我。”
女子听着，没有插话。她的指尖轻轻搭在弦上，没有按下去，也没有松开。
“所以我找‘声’。”郭嘉说，“我喜欢军号，喜欢纸张刷刷响，喜欢刀刃出鞘的那一声细铁。我喜欢人的嘈杂，我喜欢每一个外物告诉我：你还在‘上面’。我戴面具，不是为吓人，只是为让我自己在这堆声音里站住。人说我冷。其实是‘冰’先在我里面，我只能比它更冷，才压得住。”
门外的风像听懂了一点。门环轻轻动了一下，撞在木上，叮，很小很小。那一声像落在女子的眼睫上。她把手按下，焦尾的琴徽发出一缕微光。
“这就是你用天子当药引的‘旧’原因？”她问。
“部分。”郭嘉抬眼，“天子像一枚钉子。钉子正，天下的板才能钉住。若钉子歪了，板会走样，人心也跟着走样。‘静’会趁机坐下，坐在每个人胸口。我怕那种静。我也怕自己那一口井。”
女子低头，看了一眼他的手腕。那根弦靠在他的皮肤上，像借着他的血脉在轻微呼吸。“你在用‘声’堵‘静’。”她说，“但‘静’不是敌人。”
“你要教我与它相处？”
“我不是师父。”她摇头，“我只是钥匙。我能打开一扇门，让你听见‘静’里不是空，还有律。律不响，也在。”
她抬手，按弦。不是曲子，只是一组简到不能再简的弦位。宫、商、角，在她手底下像极轻的三枚石子，落在一条看不见的绳上。绳没有抖，石子一落，整条绳就平了。郭嘉胸口那根不可言说的线，在这一刻微微松了一分。他感觉到“静”仍在，但它像被划分出格子，格子的边线很薄，却起了作用。
“你听见了么？”女子问。
“听见。”郭嘉闭了闭眼，“像有人把一口井分成了几层。它还是深，但口不再一口吞。”
“这就是‘规矩’。”女子道，“你昨夜说，桥要人修。规矩是桥，桥在，水也能过。”
“你说你是钥匙。”郭嘉睁眼，“钥匙开在‘听得见’与‘听不见’之间。现在，我听见了一点。”
“很好。”女子松开手，琴弦回到原位，“现在说回你的‘伪装’。”
她看着他。她不盯他的衣、刀、发。她盯他的眼睛。那双眼里常年有风，有冷，有让人生不出靠近的铁。此刻铁退了一寸。风还在，但像从更远的地方吹来，不再在眼眶里打旋。
“你的伪装不是为了谁，是为了你自己。”女子说，“你以为你戴它是为办事，是为吓人，是为要那些该做的事能做下去。其实不是。你在用它挡‘静’。你怕夜里只有你和井。你怕有一天‘声’都退了，井还是你。”
“你把我看得太清。”郭嘉低笑，“我不习惯被这样看。”
“我知道。”她点头，“所以我一开始便把最要紧的先说了。你若先和我辩法，我便永无机会说到‘你’。你很会用‘事’挡‘人’。”
郭嘉沉默。他不是被驳倒。他只是被看到了。被看见本身，不痛；但在胸口那一处旧伤边缘，有一种很久没有的痒。像一层结痂
“你昨夜说，‘今日够了’。”女子忽地把话岔回去，“你今日要‘多一点’还是‘少一点’？”
“多一点。”
“好。”她作势要再按弦，手却停在半空，没有落下，而是转而问了一句：“你几岁开始戴面具？”
“第一次？”郭嘉想了想，“很小的时候。那时还不叫‘面具’，只叫‘忍’。之后在虎牢，我重新戴了一次，这一次是真的‘面具’。”
“为什么选那个时刻？”
“因为我看见‘死’。”郭嘉把视线投向殿外那片灰，“不是我的，是很多人的。它像霜。落在同一个早上。然后我明白，‘人’要活，便得先把自己藏好。”
“你很早就知道这条路。”女子说，“所以你比别人更孤独。”
“孤独是‘道具’。”郭嘉淡淡，“不是‘命’。”
“错。”女子摇头，“孤独是你成为‘你’的代价。不是道具。它不会因为你用完就退场。它会一直坐在你的井里，跟你一起看你做的每一件事。”
门外的风拐了个角度。宫墟深处有瓦片落地，清脆地响了一声。鸩抬眼，视线无声掠过那个方向，又落回门内的两个人影。她从没见过主公这样站着说话。没有笑，也没有锋利。像把刀放在桌上，握着柄，背过去，不用。
“我问你一个问题。”女子看他，“你若愿答，就答；不愿，便算了。”
“说。”
“当你第一次用‘天子’当药引的时候，你心里有没有一瞬间想过——‘若药救了他，是否也能救我’？”
郭嘉没有立刻回。那根细弦在他脉口轻轻颤，他仿佛听见水底有一只小鱼，贴着他的血游。半晌，他点了点头：“有。”