“我儿子二十年前死在牢里，”她声音沙哑，“没人敢说他是冤的。今天，终于有人替他说了这句话。”
苏婉走下高台，亲自为她倒了一碗温水。
老人喝了半口，忽然问：“你是谁？为何要做这些事？”
“我是苏婉。”她平静答道，“我只是觉得，一个国家若不能让普通人说出心里话，那就称不上清明。”
老人怔了怔，随即咧开无牙的嘴笑了：“好啊……真好啊……原来世上还有人愿意听我们说话。”
此时，一群身穿素袍的学子列队而来。为首一人手持一卷竹简，登上高台朗声宣读：
“谨以此文，献于新政之下不阿之吏、为民请命之士、持正而行之君臣——
昔者豺狼当道，民不敢言；今朝乾坤始清，万口同声。
非天降祥瑞，实人争正气。
愿此风不止于一时，愿此志永存于人心！”
台下爆发出一阵欢呼。
苏婉望着眼前沸腾的人潮，忽然感到一阵久违的轻松。这几日连轴转的忧心、昨夜得知李毅遇险时的心悸、朝堂上那些欲言又止的眼神，此刻都被这一片喧腾冲淡了。
她转身对随从低声吩咐：“取更多纸来，让每个人都有机会写下所思。”
话音未落，远处传来整齐的脚步声。一队身着便服的青年正朝这边走来，每人手中捧着一方木匣。领头的年轻人高喊：“我们带来了新制的‘公议箱’！今后凡有冤情或建言，皆可投书于此，直送御史台拆阅！”
人群再次骚动起来。
苏婉看着那只被郑重放在高台边缘的木匣，通体漆黑，正面刻着两个大字：**直言**。
匣口不大，仅容一掌伸入，却像是打开了某种长久封闭的通道。
她伸手抚过那两个字，指尖触到一丝细微的凹痕——那是刚刚刻成还未打磨的痕迹，棱角分明，带着初生的力量。
阳光正照在她手上。