说完这些话，林晚的眼泪终于掉了下来，落在手背上，温热的。她从来没有这样坦诚地对一个人说过心里话，没有伪装，没有拘谨，像个孩子一样，把心里的委屈和害怕都倒了出来。这是一种陌生的感觉，却又格外轻松，像堵塞了很久的管道，终于疏通了。
江屿沉默了很久，才缓缓开口，声音像雨巷里的风，温和又坚定：“你知道吗？这条巷子里的青苔，每年梅雨季节都会长出来，不管工人怎么清理，明年还是会冒出来。它们长在石板缝里，看起来不起眼，却很顽强，只要有一点湿气和阳光，就能活下去。”
他转过头，看着林晚，眼神里满是理解：“你就像那些青苔，不是你离不开笼子，是你以为自己离不开。你心里的那点‘不甘心’，就是你的阳光和湿气，它一直在那里，只是你不敢让它长大。”
“我不是让你立刻做决定，”江屿补充道，语气很轻，“也不是让你放弃什么。我只是想告诉你，你不用怕——怕打破规矩，怕别人失望，怕未知的路。你只要跟着自己的感觉走，像青苔一样，不管长在哪个缝隙里，只要是你自己选择的，就能活成自己的样子。”
林晚看着他，眼泪还在流，嘴角却慢慢扬了起来。她想起江屿第一次帮她系丝巾时的温度，想起他说“树长得歪一点没关系”，想起他说“向日葵很配你”。他从来没有要求她做什么，也没有给她任何承诺，只是像这雨巷里的屋檐，默默为她遮雨，听她倾诉，然后轻轻点醒她——原来，她害怕的不是打破安稳，而是不敢面对真实的自己。
雨渐渐小了，天边透出一点微弱的光，像撕开了灰布的一角。江屿站起身，把手里的馄饨递给她：“刚买的，还热着，吃点吧。老板多加了虾皮，你肯定喜欢。”
林晚接过纸袋，指尖碰到温热的油纸，心里也暖烘烘的。她拿出一个馄饨，吹了吹，咬了一口，鲜美的汤汁在舌尖散开，带着虾皮的咸香，像小时候外婆做的味道。
“好吃吗？”江屿笑着问，眼睛弯成了月牙。
“嗯，好吃。”林晚点点头，眼泪又掉了下来，这次却是因为感动——原来，有人真的会记得她的喜好，记得她说过的话，不用她刻意提醒，不用她“懂事”，只是自然而然地放在心上。
雨停了，阳光透过云层，洒在雨巷里，把青石板路照得发亮。江屿拿起伞，对林晚说：“我送你回去？”
“不用了，”林晚摇摇头，站起身，黄色的裙摆上还沾着一点湿痕，却显得格外鲜艳，“我想自己走走。”
江屿没有坚持，只是点点头：“那你路上小心。展会那天，我在画廊等你。”
“嗯，我一定会去。”林晚认真地说，眼神里没有了之前的犹豫，只有坚定。
江屿笑了笑，转身走进了巷深处，背影在阳光里，像一个温暖的剪影。林晚站在原地，看着他的背影，手里拿着温热的馄饨，心里像被阳光照过一样，亮堂堂的。
她沿着雨巷慢慢走，黄色的裙摆扫过湿润的青苔，脚步轻快，没有了之前的拘谨和犹豫。她知道，自己终于走出了“困蒙”的夹缝，像“童蒙”一样，卸下了所有的伪装和害怕，坦诚地面对了自己的内心。
走到巷口时，林晚回头看了一眼，雨巷深处，阳光正好，桂花树下，仿佛还能看见江屿温和的笑容。她摸了摸口袋里的手机，想给陈默发一条消息，告诉他，她想和他好好谈一谈，不是关于规矩，不是关于安稳，而是关于他们之间的未来——她不想再活在“应该”里，她想活在“我想”里。
阳光洒在她的身上，黄色的连衣裙在阳光下，像一朵盛开的向日葵，倔强而明亮。林晚知道，展会那天，她一定会穿着这条裙子，走进画廊，走进那个能让她做自己的地方。而现在，她要先回家，面对那个曾经困住她的围城，然后，勇敢地推开那扇门。
雨巷里的风，带着桂花的香气，轻轻吹过，拂动她的裙摆，像一个温柔的祝福。林晚深吸一口气，迈开脚步，朝着家的方向走去，背影在阳光里，坚定而从容。