他重重地点了点头。
这时，一直沉默的林九走了过来。
他脸色苍白，嘴唇干裂，但眼神却异常坚定。
他从怀里，小心翼翼地取出一块焦黑的、只有巴掌大的金属残骸。
那是被炸药引爆后，仅存的脉冲信标发射器核心。
大部分电路板已经碳化，但中央一块被特殊合金包裹的芯片，却奇迹般地完好无损。
“这是你跳下去之前，我塞进你口袋里的信标。”林九的声音有些沙哑，“它记录了你最后三十个小时的所有生命体征，尤其是……心跳频率。”
他将那块残骸递给陈牧，目光灼灼地看着他。
“你修枪的时候，想办法把这块芯片接进去。让以后拿到这把枪的人都知道，它的心脏，是从什么时候，从谁的身上，重新开始跳动的。”
陈牧接过那块冰冷的芯片，却仿佛能感受到那上面记录的、在黑暗地底三十个小时里，自己那顽强而孤独的搏动。
他没有再说话，只是用行动回应了所有人的期望。
他选择了原先那家“猎火枪械模型店”的遗址。
大楼已经坍塌，只剩下半截承重墙和一地残垣断壁。
陈牧就在这片废墟之上，用找到的钢板、帆布和碎砖，搭起了一个简陋得像贫民窟窝棚的工坊。
这里没有过去那个世界的精密仪器，没有能够瞬间扫描分析的系统。
陈牧的双眼就是最高精度的游标卡尺，他的手指就是最敏锐的传感器。
他靠着十几年如一日刻在骨子里的手感，一遍遍地校准着每一个细微的零件。
这里也没有神奇的分解吸收功能。
他从废墟里翻找出那些被遗弃的、锈迹斑斑的弹壳和武器残骸，用最原始的方法，逐个清洗、打磨、淬火、重塑。
工坊里的炉火日夜不息，敲击声从未间断。
几天后，第一件成品诞生了。
它不是一把能够杀人的武器，而是一把可以完全拆卸、组合的1911教学模型。
枪身侧面用透明的耐高温材料制成，内部复杂的机械结构一览无遗。
陈牧甚至用小刀，在每个关键零件旁边，歪歪扭扭地刻上了手写的标签——“击发机构”、“退壳系统”、“复进簧”……
这天，赵雷领着一个约莫七八岁的孩子来到工坊。
那孩子是在这次灾难中失去父母的幸存者，眼神里充满了对这个世界的胆怯和茫然。
“摸摸看。”赵雷对孩子说。
孩子怯生生地伸出小手，小心翼翼地触碰了一下那冰冷的透明枪身，然后又闪电般缩了回去。
赵雷蹲下身，用他那粗声粗气的嗓门，尽可能温柔地说道：“别怕。这把枪，现在不杀人。它教人……怎么活下去。”
陈牧走了过来，他没有多言，只是当着孩子的面，熟练地将那把1911模型拆解开来，将一个个结构精巧的零件，像递送积木一样，一块块递到孩子的手心。
“你不用学会开枪。”陈牧看着孩子那双清澈但迷茫的眼睛，一字一句地说道，“但你必须知道，是谁在造枪。因为谁在造枪，谁就在决定未来。”
就在这时，工坊屋顶上，林九用一面巨大的旗帜，代替了曾经的电子通讯。
他用几块拼接起来的防弹布，染上醒目的燃料，拼出了一个巨大的、代表着“枪语队”的字母“q”。
旗帜被高高挂在用钢筋搭建的旗杆上，在萧瑟的风中猎猎作响。
没过多久，远处，另一座作为哨站的高楼废墟顶端，也缓缓升起了一面同样款式的“q”字旗。
紧接着，更远的地方，第三面、第四面……一片由无声旗语构建起来的通讯网络，正在这片死寂的城市上空，重新连接。
陈牧站在工坊门口，望着远方接连升起的旗帜，左手下意识地轻抚着胸前口袋里，那把从未离身的、最初的1911模型枪。
风从废墟间掠过，卷起地上的尘土，也吹得屋顶的旗帜翻卷不休。
他忽然觉得，那在地下深处炸响的、终结了六位兄弟生命的最后一枪，或许从来都不是结束。
它只是这片土地上，第一声新生呐喊的、最深沉的回音。
只是，在那回音深处，似乎还夹杂着一丝微不可察的、只属于他自己的颤音，尖锐而冰冷，与这片废土上的新生希望，显得格格不入。