赵队蹲在地上，用树枝在泥土里画着什么。借着灯笼的光，林羽看清那是个简易的星图，和引星器上的纹路如出一辙。“这是当年你父亲教我的，”赵队抬头笑了笑，“他说迷路的时候，就看星星的位置，它们不会骗你。”他把几粒种子埋进星图的中心，“给星星草也认个路。”
阿念不知从哪里摸出个小小的陶土盆，小心翼翼地往里面装土。“我要带些种子回去，种在书店的后院。”她把盆捧到灯笼下，让光均匀地洒在土里，“这样每天早上开门，就能看到星星草在发光啦。”
远处传来虫鸣，和星星草叶片摩擦的沙沙声混在一起，像支温柔的夜曲。林羽翻开《星草札记》，借着灯笼的光写下：“光有很多种样子，灯笼的暖，星光的冷，草叶的柔，还有人心底的那点热。它们看起来不一样，却能在同一个地方，把黑暗推开一点点。”
写到这里，他突然想起影冲向阵旗时的背影。那时的火光一定很烫，却像灯笼一样，照亮了最后一段路。
夜渐深，灯笼里的LEd灯开始闪烁——是电量快耗尽了。影的母亲却不慌不忙，从布包里掏出个小小的太阳能充电宝：“周明给的，说能让灯笼亮一整夜。”她插上充电线，灯笼的光重新变得稳定，“现在的年轻人，连怀念都透着机灵劲儿。”
林羽望着那盏重新亮起来的灯笼，突然明白，所谓的纪念，不是守着过去不放，是像给灯笼充电一样，用新的方式，让光延续下去。
天边泛起鱼肚白时，第一缕晨光穿过谷口的薄雾，落在星星草上。那些昨夜被光浸润的种子，竟有几颗已经冒出了针尖大的绿芽，芽尖顶着星芒状的小点，在晨光里微微发亮。
“它们醒了。”阿念惊喜地拍手。
影的母亲把灯笼收进布包，动作轻柔得像在呵护易碎的光。“该回去了。”她看着那些新芽，“剩下的路，该让它们自己走了。”
离开黑风谷时，林羽回头望了一眼。栈道旁的灯笼已经熄灭，可星星草的叶片上还沾着晨光，像把昨夜的光都吸了进去。风过时，成熟的种子继续往山脊的方向飘，有几粒落在了刚修的路基上，很快被路过的工人不小心踩进土里——没人知道，那里会有一株带着灯笼余温的草，在某个夜晚悄悄发光。
回到书店，阿念立刻把带来的种子种进了后院的陶盆里。她学着影的母亲，在盆边挂了个迷你纸灯笼，里面点着小小的蜡烛，说是“给种子当伴读”。
林羽坐在柜台后，翻开《星草札记》，看着新添的字迹和照片，突然觉得心里很满。那些曾经的沉重和遗憾，就像被光浸润的种子，慢慢长出了温柔的形状。
午后的阳光穿过玻璃窗，落在陶盆里的土壤上。林羽仿佛能看到，有粒种子正在土里伸展腰肢，准备带着灯笼的余温，：顶破黑暗，去看看这个被无数人守护过的世界。