李凤兰佝偻着背，微微喘息着。深陷的眼窝里，那点被点燃的锐利光芒，渐渐沉淀下去，化作一种深不见底的、如同大地般厚重的平静。她缓缓抬起头，浑浊的老眼越过低矮的院墙，望向西边天际线。
那里，最后一抹晚霞正在燃烧，将远山和天空的交界处染成一片壮丽的、近乎悲壮的赤金。风更大了些，带着暮秋的凉意，吹动她花白的鬓发，卷起地上的落叶。
她枯瘦的嘴角，极其轻微地、却又无比清晰地向上牵动了一下，勾勒出一个刀刻般的、带着血性的弧度。一个低沉、嘶哑、却如同磐石般坚定的声音，从她胸腔深处缓缓吐出，在暮色渐浓的院子里，清晰地回荡：
“霜打过的苗……更经风。”
她顿了顿，浑浊的目光扫过屋檐下火红的辣椒串，墙根沉默的酱缸，院角那几筐散发着山野气息的干蘑菇，最后落在那把深深插在粮垛里、寒光凛冽的镰刀上。
“这脚下的根……算是扎牢靠了。”
风，卷着凉意，吹过空落的院落。
吹过火红的辣椒串，发出细微的“簌簌”声。
吹过酱缸缝隙，带起一丝更浓郁的发酵酸香。
吹过院角的蘑菇筐，拂动筐边几根探出的、毛茸茸的猴头菇须。
吹动粮垛上那把镰刀的木柄，发出低沉的、如同号角般的嗡鸣。
凉意沁骨。
却冻不住屋檐下那抹倔强的红。
冻不住墙根那无声发酵的醇厚。
冻不住院角那蓬勃的山野生机。
更冻不住粮垛深处，那把深深扎入、寒光凛冽的镰刀所昭示的——深扎于黑土地之下、历经风霜却愈发坚韧的根脉。