有人在“风”的后面添上了“是林玄”，那字迹便会加深；有人则固执地将其改为“风不是任何人”，那墨迹也同样清晰。
阿芽看着这混乱而又充满生机的一幕，忽然笑了。
她明白了，《忘传》早已不是那本固定的册子，它活了，活在每一个敢于思考、敢于说话的人唇齿之间。
当夜，一片枯黄的林玄草叶被风吹入火塘。
在即将化为灰烬的瞬间，草叶中心猛地亮起一簇微光，灰烬中竟析出了一个闪亮的符号，那形状，赫然是“开始”两个字的倒写。
阿芽心中一动，拾起一根未燃尽的炭笔，就在泥地上，重重地将这个倒写的“开始”重新描摹了一遍。
笔落的刹那，她四周所有的草尖，无论迟应草还是林玄草，都齐齐剧烈一颤。
草叶上的千万颗露珠同时坠地，碎裂的声音汇成了一句只有她能听见的低语：“你说漏的，才是真经。”
暴雨倾盆，群山之间，苏青竹的脚步被汹涌的山洪和崩塌的山体所阻断。
她正在寻找传说中最后一株迟应草母株可能存在的盲区。
面对天威，她却没有施展任何惊天动地的术法，只是平静地从怀中取出一片迟应草的叶子，轻轻贴在被山洪冲刷出的岩壁裂缝上。
奇迹发生了。
草叶的脉络骤然亮起微光，那光芒顺着裂缝渗入山体深处。
下一刻，地底传来沉闷的轰鸣，阻断道路的地下暗流竟被一股无形的力量强行改道！
前方堆积的碎石仿佛被一只看不见的大手操控，自行挪动、排列，在洪流中断裂的山道上，垒出了一道通往上方的阶梯。
苏青竹踏阶而上，心中一片空明。
她彻底悟了，所谓的律则，从来不是由谁来书写的，世界早已有了自己的意志，而她，不过是恰好被选中，借她之手，让那意志得以显现。
她割破指尖，一滴鲜血悬浮于空，随即在雨幕中虚划一道优美的弧线。
这不再是为了记录什么，仅仅是为了确认，这片天地，已经开始了它自己的呼吸。
下山途中，她路过一座早已废弃的书院。
在斑驳的墙垣角落，她看到了一行被雨水冲刷得有些模糊的稚嫩字迹：“我要成为像林玄那样的人。”但这行字，又被后来者用更粗粝的石块划掉了，旁边还添上了一行充满嘲弄的批注：“此人不存在，请勿效仿。”
苏青竹驻足良久。
她没有去补上那被划掉的一刀，也没有抹除那句刻薄的批注。
她只是静静地，将一片迟应草的嫩叶，轻轻压在了批注下方的砖缝之中。
三日后，那片草叶竟在砖缝里生根。
迎着风，叶片背面有光影流转，断断续续地浮现出《错经》中最荒诞不经的一段传说——“他不用剑”。
那光芒一明一暗，如同呼吸，又像是一个沉默的玩笑。
终于，在一个没有月亮的夜晚，整个归墟，无论城市还是乡野，所有人的心磬在同一时刻，再度自鸣。
那旋律，依旧是林玄生前时常哼起的不成调的小曲，但音调却发生了微妙的偏移，不再是孤单的一人哼唱，而是变得更温和，更驳杂，仿佛被成千上万的人用不同的心境哼唱了无数遍后，自然演变而成。
茅屋中，阿芽听到这旋律，露出了会心的微笑——这正是村里孩童们这几日追逐打闹时，最常哼唱的调子。
东荒的铁匠铺里，铁头放下了手中的巨锤，炉火映着他满是沧桑的脸，他喃喃自语：“原来，这世上最响的声音，从来不是剑鸣，也不是钟响。”
碑林之巅，苏青竹立于高台之上，身前，一株新生草叶凝聚成的笔，正在一块光滑的石板上自动书写。
它写下了三个字，随后，却留下了一大段意味深长的空白。
苏青竹伸出手，轻轻一挥。
那写就的三个字与那段空白，瞬间化作一阵无形的风，挣脱了石板的束缚，向着四面八方席卷而去。
而在群山深处，一株刚刚从岩缝中钻出的新生林玄草，在风中悄然展开了第一片叶子。
叶片的背面，清晰地浮现出两个字：“开始。”
风没有停止，它只是换了一个名字。
那阵风，最终没有吹向任何王座或高塔，而是盘旋着，落入了归墟最寻常的村落里，轻轻拂过那些在泥地里打滚，正仰头望着天空，眼神最为清澈的脸庞。