晨钟的余韵还绕着栖霞寺的飞檐打转时，赵南已收拾好简单的行囊——依旧是那身洗得发白的青衫，腰间系着装有几两碎银和半包干粮的布囊，唯一与寻常旅人不同的，是袖中那管从市集淘来的竹箫，以及心口处太初魂佩若有若无的温润触感。
他走到菩提树下时，慧觉老僧正弯腰扫地，竹帚划过青石板的声音轻得像晨露滴落。老人没有抬头，只是在赵南驻足的瞬间，手腕微顿，竹帚尖扫过一片沾着晨霜的落叶，将其轻轻拨向树根处。赵南会意，躬身行了一礼：“慧觉大师，晚辈告辞了。”
老僧依旧沉默，只是缓缓直起身，枯瘦的手指指向东方，目光越过寺墙，落在远山之外那片隐约泛着淡蓝的天际。赵南顺着他的视线望去，心中了然——那是东海的方向。
“赵施主此去，若遇潮声，可多听听。”知客僧慧明捧着一壶温热的粗茶走来，将茶碗递到赵南手中，“海水纳百川，潮声藏天道，或许比佛经更能解你心中那点‘滞涩’。”
赵南接过茶碗，温热的触感顺着指尖蔓延到心口，他仰头饮尽，茶味虽淡，却带着山间清泉的甘冽：“多谢慧明大师指点，晚辈记下了。”
没有过多的寒暄，凡俗间的离别本就该这般清淡。赵南背着行囊，一步一步走出栖霞寺的山门，没有动用任何灵力，只是像个真正的行脚客，沿着蜿蜒的山路向东而行。
出了深山，沿途的景致渐渐变了。先是疏朗的林地，接着是开阔的平原，田埂上偶尔能看到扛着锄头的农人，田边的土路上，挑着货担的货郎摇着拨浪鼓，吆喝声随着风飘得很远。赵南走得不快，遇到岔路便向路人打听方向，渴了就讨口井水，饿了便啃口干粮，有时还会帮路边的农户搭把手，换一顿热饭。
这般走了近半月，空气中的味道渐渐变了——先是隐约的咸湿，后来这咸湿越来越浓，风里还夹杂着海腥味，远处的地平线上，原本连成一片的青山消失了，取而代之的是一片望不到边的淡蓝，那蓝色从天际一直铺到脚下，与天空的蓝交融在一起，分不清哪里是天，哪里是海。
“小伙子，再往前走三里地，就是乱石滩了，那地方能看到海，就是风大，晚上住不得人。”路边一个修补渔网的老渔翁见赵南望着东方出神，便开口提醒道。老人皮肤黝黑，手上布满老茧，指缝里还沾着渔网的纤维，“要找住处，得往南走，有个小渔村叫‘望潮村’，村里都是打鱼的，能给你找间空屋。”
赵南谢过老渔翁，却没有往南去，而是顺着他指的方向，朝着乱石滩走去。
越靠近海边，风越大，呼啸的海风卷着细沙，打在脸上有些疼。待走到乱石滩边缘，眼前的景象骤然开阔——只见亿万颗大小不一的礁石横亘在海岸边，有的像卧虎，有的像蹲熊，被海水冲刷得光滑圆润，礁石间的缝隙里，还残留着退潮时留下的小水洼，几条小鱼在水洼里蹦跳着，试图回到大海。
再往远看，便是东海了。
没有想象中的惊涛骇浪，此刻的大海像一块巨大的蓝玉，平静地铺展在天地间，阳光洒在海面上，碎成一片金箔，随着波浪轻轻晃动。偶尔有几艘小渔船在远处的海面上，像几片叶子般飘着，隐约能听到渔民们吆喝的声音，被海风送过来，变得模糊而遥远。
赵南沿着礁石间的小路往前走，找了一处相对平坦的崖岸——这里的礁石比别处更高，能俯瞰整片海湾，崖边还有一棵歪脖子的老槐树，枝叶虽然稀疏，却能挡住些许海风。他放下行囊，从附近捡来一些干燥的茅草和树枝，在槐树下搭了个简陋的草庐，草庐不大，只能勉强容一人躺下，却也算是有了个遮风挡雨的地方。
“小伙子，你这是要在这儿常住？”一个洪亮的声音从身后传来。
赵南回头，只见一个穿着粗布短褂的老人扛着鱼竿走来，老人约莫六十多岁，头发花白，却精神矍铄，腰间系着一个鱼篓，里面装着几条刚钓上来的海鱼。他走到赵南身边，打量着刚搭好的草庐，眉头微微皱起：“这地方风大，夜里还潮，住久了要生病的。我是望潮村的，姓郑，你叫我老郑头就行。”
“郑老伯好，晚辈赵南。”赵南拱手笑道，“晚辈就是想在这儿住些日子，看看海，听听潮声，麻烦不到您的。”
老郑头闻言，眼睛一亮，放下鱼竿，在一块礁石上坐下：“哦？你也喜欢听潮声？我打小在海边长大，听了一辈子潮声，也没听出啥门道来。你说说，这潮声有啥好听的？”
赵南也在他身边坐下，望着远处的海面：“晚辈也说不上来，就是觉得听着潮声，心里能静下来。”
“静下来？”老郑头笑了，从怀里掏出旱烟袋，填上烟丝，用火石点燃，抽了一口，烟雾缭绕中，他的眼神变得悠远，“以前我也觉得潮声静，后来我儿子出海，遇上了风暴，再也没回来，从那以后，我听着潮声，心里就堵得慌。”
赵南沉默了，他没想到这看似开朗的老人，心里藏着这样的伤痛。
“不过后来也想通了。”老郑头又抽了一口烟，将烟袋锅在礁石上磕了磕，“海这东西，既养人，也吃人。咱们渔民靠海吃饭，就得顺着它的性子来。它让你出海，你才能出；它不让你出，你硬要出，就是找死。这潮声也是一样，涨潮有涨潮的规矩，落潮有落潮的时辰，你要是能摸透它的规矩，它就是你的朋友；摸不透，它就是你的仇人。”
赵南心中一动，问道：“郑老伯，您说这潮声有规矩？”