炮轰的气浪像只淬了冰的巨手，带着硝烟的灼热气息，狠狠攥住我的后领往老榕树上掼。后背撞上树瘤的刹那，我听见自己骨头发出“咯吱”的呻吟——那树瘤足有拳头大，凸在树干半腰，边缘结着层深褐的硬壳，像块生了锈的铁疙瘩。撞击的力道顺着脊椎往头顶冲，五脏六腑仿佛被只无形的手攥住、揉碎，再猛地塞进喉咙口，喉头涌上的腥甜不是血，是泛着苦味的胆汁，烫得食道发疼，我死死咬住牙关才没吐出来。
耳边的轰鸣还在鼓荡，像有十架直升机贴着耳膜盘旋，连界河的水流声都被震成了模糊的闷响。头顶的腐叶和碎石“哗啦啦”砸下来，不是零散的落，是成股的泼——半干的橡树叶带着锯齿边，刮过脸颊时像被砂纸蹭过；鸽子蛋大的碎石子砸在钢盔上，“当当”的脆响里混着头盔变形的“咯吱”；最狠的是块红土块，棱角分明，擦过眉骨时带起道灼热的疼，血珠瞬间渗出来，顺着睫毛往下滴，在视野里晕开片暗红，像泼了滴墨。
“黄导！”傣鬼的吼声从浓白的烟雾里钻出来，带着股被呛住的沙哑。声音刚落，就听见“哐当”声脆响——是他的狙击枪托砸在岩石上，该是刚才翻滚时没攥稳，枪身撞在灰岩上，弹起的碎石“噼啪”溅在他的护目镜上，镜片反射出烟雾里跳动的火光。“检查装备！快！”他的声音又近了些，呼吸声粗得像风箱，混着咳嗽的“嗬嗬”声。
我抬手抹脸，指腹先触到满脸的红土——是那种掺着腐殖质的黏红土，潮乎乎的，攥在手里能捏成团，此刻混着眉骨渗出的血，在掌心搓成了黏糊糊的浆，指缝里还嵌着几片碎叶，带着股霉味。放下手时，视线里的世界还在晃，像隔着层起雾的玻璃。
左眼的观察镜歪在额角，镜带勒得太阳穴发疼。我抬手扶正，才发现镜片裂了道蛛网纹，最密的地方嵌着片焦黑的橡胶叶——叶边卷成了炭，叶脉却还硬挺，像被烧过的骨架，凑近了闻，能嗅到股橡胶燃烧的焦糊味，混着硝烟的呛，刺得鼻腔发酸。
右手的手枪还牢牢攥着，握把的防滑纹嵌进掌心的老茧里，硌得生疼。枪管烫得惊人，是那种能烙熟肉的灼，我下意识想松劲，却发现虎口的筋络早被震得僵硬，只能死死扣着。更糟的是保险栓，不知何时被震到了半开的位置，金属片卡在卡槽里，“咔”地卡得死死的，我用拇指推了推，纹丝不动，倒蹭下片滚烫的金属屑，烫得指腹缩了下。
最要命的是左耳的耳麦，线绳不知何时断了半根，挂在脖颈上晃荡。里面的电流声彻底成了乱码，不是之前的“滋滋”，是“嘶啦嘶啦”的锐响，像有把钝锯齿在来回锯耳膜，偶尔还夹杂着“咔哒”的爆鸣，该是内部线路烧了，每响一下，耳膜就跟着抽痛，连带着太阳穴突突直跳。
我靠着老榕树慢慢直起身，膝盖“咯吱”响了声——刚才落地时没站稳，右膝磕在块埋在土里的半截砖头上，此刻那地方像塞了把碎玻璃，一动就钻心地疼。低头时，看见迷彩裤的裤腿被划开道口子，露出的皮肤青了块，沾着红土和草汁，像块被揉皱的脏布。
烟雾渐渐淡了些，能看见傣鬼正半跪在不远处的坡上，左手按着右臂——他的袖子破了，渗出血来，该是被弹片划的。他正用牙齿咬开新弹匣的包装，金属箔纸被撕得“刺啦”响，动作却稳得惊人，只有下颌线的肌肉在微微颤动，暴露了他的疼。
“耳麦废了。”我哑着嗓子喊，声音刚出口就被自己吓了跳——喉咙像被砂纸磨过，粗得像老树干。
傣鬼抬头看我一眼，没说话，只是扬了扬手里的备用通讯器——那东西挂在他的战术背心上，屏幕裂了道缝，却还亮着，像只受伤的眼睛。他的狙击枪斜靠在岩石边，瞄准镜的镜片也花了，蒙着层灰，却依然透着股蓄势待发的冷。
风从橡胶林深处钻出来，掀动了我们的衣角，带着股复杂的味——硝烟的焦、红土的腥、腐叶的霉，还有远处罂粟田飘来的甜，混在一块儿，像这片林子在炮轰后喘出的粗气。我攥紧手里的手枪，盯着保险栓上的卡槽，突然觉得这卡住的半寸，像极了此刻悬在我们头顶的生死线。
“都他妈活着没？！”
邓班的吼声像块烧红的铁，“哐当”砸进未散的硝烟里。声音带着爆破后的沙哑，不是单纯的粗，是喉咙被火药呛过的涩，每个字都裹着硫磺颗粒，刮得空气发疼。他该是刚从掩体后爬起来，军帽歪在一边，帽檐下的额角渗着血，正扶着块被震裂的灰岩，另一只手死死攥着通讯器——那东西的天线断了半截，屏幕黑着，他却像攥着救命稻草。“点人数！李凯——阿江——吉克阿依——”
“到！”
李凯的应答从西南侧的榕树林里撞出来，带着股机枪的余热。他该是正趴在机枪阵地后，声音混着枪管冷却的“滋滋”声，还有他用袖子擦脸的“蹭蹭”响，尾音里飘着点劫后余生的抖，却硬撑着没散。
“到！”
阿江的声音从排水沟方向钻出来，闷得像从地底发出来的。他刚才该是离炮弹落点最近，声音里裹着股湿土味，还有点咳嗽的“嗬嗬”声，估计是被气浪掀进了泥里，连说话都带着红土的腥。
“香客……还撑着！”
吉克阿依的声音最急，像被风扯着的线。他的位置在东北侧的岩缝边，话音里混着拖拽的“窸窣”声，还有香客微弱的喘息，每说一个字都像用尽了力气，尾音撞在岩壁上，弹回来的都是疼。
应答声从三个方向扎进硝烟，像三根没被炸断的桩，撑着这片摇摇欲坠的橡胶林。我扶着老榕树的气根慢慢直起身，右手按在树干上——树皮被震得裂开道缝，渗出乳白的汁，沾在掌心黏糊糊的，像血。膝盖“咯吱”响了声，不是普通的酸，是生锈的合页被强行掰开的锐，里面像塞了把碎玻璃，每动一下，尖碴就往骨头缝里钻。低头看时，裤膝处的迷彩布磨破了，露出的皮肉青一块紫一块，沾着红土和草屑，像块被反复蹂躏的脏布。
视线穿过弥漫的烟尘——那烟是灰白的，裹着硫磺的呛味，阳光钻进来时，被滤成了淡金的雾，飘着无数细小的火星。就在那片雾里，我看见吉克阿依正半蹲身子，用后背顶着香客往岩缝深处挪。香客的头歪在他肩上，脸色白得像浸了水的纸，嘴唇泛着青紫，嘴角挂着半干的血沫。可他的右手攥得死紧，死死按在胸口——那本牛皮封面的作业本被按成了褶皱的团，边缘的纸页被血浸得发脆，露出的半角上，蜡笔画的海棠已经成了深褐，针脚处的红线被血泡得发胀，像无数条细蛇缠在纸上，轮廓在硝烟里忽明忽暗，却始终没散。
“黄导，能走不？”傣鬼不知何时挪到我身边，他的护目镜裂了道缝，镜片后的眼睛亮得像鹰。他伸手想扶我，手腕转动时，袖子滑下去，露出臂上的伤口——弹片划的，不深，却在渗血，血珠顺着血管往下淌，滴在战术手套上，洇开小小的红。
我点点头，咬着牙把重心移到左腿。膝盖的疼突然变沉，像坠了块铅，却没刚才那么钻心了。远处的界河传来“哗啦”的水声，混着风吹过橡胶叶的“沙沙”，还有邓班正在清点装备的吼声，像场混乱的合奏。可我的目光总往岩缝那边飘——香客按在胸口的作业本又动了动，该是他无意识地攥紧了，那团深褐的海棠，像颗没被炮火打灭的心，在硝烟里轻轻跳。
烟渐渐淡了，能看见李凯正扛着机枪往这边挪，枪管上的散热孔还在冒白气；阿江拖着条瘸腿，手里拎着半盒没炸的烟雾弹，裤脚还在滴水。邓班站在老榕树下，正用匕首挑开通讯器的外壳，手指上的血蹭在金属上，像画了道歪歪扭扭的线。
这片刚被炮轰过的橡胶林，此刻像头受伤的巨兽，喘着粗气，却没趴下。而香客胸口那团血海棠，在所有人的目光里，成了最硬的骨头。
“报告邓班！”
李凯的声音像颗被踩炸的响雷，“哐当”一声劈进尚未散尽的硝烟里。不是平日的沉稳，是带着惊惶的锐，尾音里裹着没喘匀的气，像被什么东西扼住了喉咙。他该是刚从芦苇荡里蹚出来，裤脚还在往下滴水，混着红土的泥浆在脚踝处凝成硬壳，每说一个字，喉结就剧烈地滚动一下，“界河下游……发现浮尸！不是洛红！”
这句话像颗淬了冰的冷弹，“嗖”地扎进混乱的战场。原本还在挪动的身影瞬间僵住，连风都像被钉在了橡胶林间，腐叶落地的“噗嗤”声突然变得格外清晰。我猛地转头，脖颈的筋络被扯得生疼，视线穿过摇晃的芦苇秆——李凯正蹲在界河岸边的水洼里，军靴陷在半尺深的淤泥里，裤腿卷到膝盖，露出的小腿上沾着深绿的苇叶汁液。
他的右手死死拎着件黑胶雨衣，指节因为用力泛着青白。那雨衣湿透了，沉甸甸地往下坠，下摆拖着串浑浊的水珠，砸在泥里“啪嗒”响。最扎眼的是袖口——缠着截红布条，布面磨得发亮，边缘卷着毛边，颜色红得发暗，和洛红枪上的那截一模一样，连布条末端打的死结都分毫不差。
可当我的目光扫过雨衣领口时，后脊突然窜起股寒意。
领口被水流掀开了半寸，露出的脖颈上赫然有道刀伤。不是杂乱的划痕，是道平直的切口，从左侧颈动脉延伸到右侧锁骨，长度足有四指宽。边缘的皮肉翻卷着，却没多少新鲜血液渗出，切口处的皮肤泛着死白，像被冻住的油脂，平整得不像话——绝不是枪击或爆炸能造成的，倒像是用手术刀慢慢划开的，连最细微的皮肉纤维都被齐齐切断。
“是替身。”
傣鬼的声音突然在耳边响起，冷得像界河底的冰。我没回头也知道他何时到的——脚步轻得像猫，只有战术靴碾过碎玻璃的“咯吱”声，混在河水的“哗哗”里几乎听不见。他正半蹲在我身侧，狙击枪斜靠在肩头，瞄准镜的镜片裂了道蛛网纹，最密的地方像撒了把碎钻。他用袖口擦着镜片，那截袖口早被硝烟熏成了灰黑，擦过裂纹时，纤维勾在玻璃碴上，发出“刺啦”的轻响。
“刀伤是死后补的。”他的指尖点了点自己的脖颈，动作精准得像在解剖，“你看切口边缘，没有生活反应——活人被割伤，血管会收缩，皮肉会外翻出血，可这道伤……”他顿了顿，视线越过芦苇荡，落在那具浮尸上，“像给死猪肉划刀，只为了让我们‘看清’特征。”
风顺着河面向岸上吹，卷着股腥气——是河水的腥混着腐草的霉，还有点若有若无的福尔马林味，该是为了防腐，故意往尸身泼的。李凯还在盯着那截红布条，手指无意识地摩挲着雨衣的布料，黑胶表面被水泡得发黏，沾着他指腹的老茧，像粘住了块化不开的冰。
邓班的脚步声“噔噔”踩过碎石滩，军靴底碾着枚没炸响的弹片，发出刺耳的刮擦。他没看我们，径直走向李凯，蹲下身时，军帽的帽檐压得很低，遮住了大半张脸，只露出紧抿的嘴角。“把雨衣掀开。”他的声音比傣鬼更冷，带着股要咬碎什么的硬。
李凯手一抖，雨衣的领口彻底敞开来。那张脸暴露在晨光里——不是洛红，是张陌生的女人脸，眉骨处有颗绿豆大的痣，嘴唇被人用线缝成了狞笑的弧度，线迹在苍白的皮肤上像条丑陋的蜈蚣。最刺眼的是她左耳的银耳环，不是洛红那种粗制的铁环，是朵小巧的银海棠，花瓣上还刻着个歪歪扭扭的“红”字，边缘被河水泡得发乌。
“故意留的破绽。”傣鬼擦完镜片，把狙击枪重新架在肩头，瞄准镜的裂纹里，刚好框住那朵银海棠，“红布条、刀疤位置、甚至这耳环……都是洛红想让我们看见的。”
我望着界河的水面，那具浮尸还在轻轻摇晃，像片被水流遗弃的破布。突然想起洛红转身时，黑胶鞋跟沾着的红土——那土色偏黄，不是界河岸边的红，倒像是橡胶林深处的壤。原来从一开始，她就没打算真的过河。
李凯的手还在抖，黑胶雨衣从他指尖滑下去半寸，露出那道平整的刀伤，在晨光里泛着死寂的白。河风掀起他额前的碎发，露出眉骨处的旧疤——那是去年在红土坡被毒贩用砍刀划的，此刻那道疤正微微抽动，像在呼应水中那道伪造的伤。
“这婆娘……”邓班的拳头在身侧攥得死紧，指节捏得发白，骨节处的皮肤几乎要裂开，“玩得够阴。”
水面突然起了层涟漪，浮尸被暗流推得转了个身，雨衣的下摆掀开，露出后腰处的淤青——不是新伤，是旧的，像被什么东西长期硌着，形状隐约是副手铐。
傣鬼的瞄准镜微微动了下，“她在告诉我们，这只是开始。”
风里的腥气更重了，混着远处罂粟田飘来的甜，像张无形的网，正慢慢收紧。
邓班的脚步声“噔噔”碾过碎石堆，军靴铁底磕在棱角分明的灰岩上，发出沉闷的钝响。快到芦苇荡边时，靴底突然碾上枚没炸响的弹片——那弹片锈得发乌，边缘却还锋利，像片被遗弃的铁指甲，被军靴碾得“吱啦”刮擦，声音尖得像锯子磨过生铁，刺得人耳膜发紧。碎石子顺着靴纹往鞋里钻，他却浑不在意，大步走到李凯身边时，裤腿扫过丛半枯的芦苇，“哗啦”带起串水珠。
他蹲下身，右手猛地掀开那具浮尸身上的黑胶雨衣。雨衣被水泡得发胀，布料硬挺如板，掀开时带着股阻力，“刺啦”扯动了尸身，让那具躯体在水面微微晃了晃，像块浸透水的木头。
我隔着硝烟看清了那张脸——不是洛红。
是张陌生的女人脸，肤色在水里泡得发白，像块发涨的豆腐。眉骨上方有颗米粒大的痣，黑得发沉，痣边还沾着点河底的淤泥。最瘆人的是嘴角，被人用刀硬生生划开了道口子，从唇角一直扯到耳根，伤口边缘的皮肉翻卷着，结着层暗紫的血痂，像凝固的糖浆，把原本该是抿紧的嘴，强行扯成了道狞笑的弧度，在硝烟里泛着种诡异的光。
她的左耳坠着只银耳环，不是洛红常戴的那种粗制铁环——那耳环是朵小巧的银海棠，花瓣卷着细小的毛刺，像是手工錾刻的，最底下那瓣花瓣上，用錾子刻着个歪歪扭扭的“红”字，笔画边缘被河水泡得发乌，却依然清晰。银海棠贴着苍白的耳垂，像朵别在尸身上的悼花。
“操！”
邓班猛地攥紧拳头，指节“咔咔”响着，指腹的老茧蹭过掌心，磨出细微的疼。他的指节瞬间捏得发白，连手背的青筋都突突跳着，像要把骨头捏碎。军帽的帽檐压得很低，可我看见他额角的血管在剧烈搏动，刚才炮轰时被溅起的碎石划破的伤口，又渗出了血珠，顺着脸颊往下淌，滴在雨衣的黑胶面上，晕开个小小的红圈。
“这婆娘玩替身术！”他的声音沙哑得像被砂纸磨过，每个字都咬得极重，带着股要嚼碎什么的狠，“我们手里的照片，根本就是她故意放出来的！从红布条到这刀疤，全是她想让我们看见的破绽！”
他突然抬手，狠狠抹了把脸，血和汗混在一块儿，在掌心搓成了黏糊糊的浆。“洛红的档案里，从来没提过眉骨有痣！这银海棠耳环，更是她妈的凭空冒出来的——”他的拳头重重砸在身边的泥地里，溅起的红土混着水，“啪”地糊在那具浮尸的雨衣上，“她就是要让我们以为她死了，好趁机在林子里搞鬼！”
风顺着界河吹过来，掀动了邓班的衣角，也吹动了那具浮尸的头发。湿漉漉的黑发贴在苍白的脸上，遮住了半只眼睛，露出的眼白在晨光里泛着死寂的灰。那朵银海棠耳环在风里轻轻晃，花瓣上的“红”字像个嘲讽的符号，映着邓班眼底翻涌的怒。
他猛地站起身，军靴再次碾过那枚弹片，刮擦声更响了，像在为这场被识破的诡计，发出刺耳的冷笑。
邓班猛地转头时，军帽的帽檐斜斜压在眉骨上，阴影里的眼睛亮得吓人——不是火光反射的亮，是淬了毒的刀刚从罂粟汁里捞出来的那种，寒得能冻裂红土。眉骨上的伤口还在渗血，血珠顺着颧骨往下滑，在下巴尖悬了悬，滴在军绿色的领章上，洇开一小片深褐。他的嘴角紧抿着，咬肌突突跳着，像在嚼碎刚才那具替身尸带来的恶气。
“全体注意！”他的声音突然拔高，军靴在泥地里碾出个坑，“洛红还在橡胶林里！不是东边的界河方向，是密林深处！”他抬手往身后的橡胶林指了指，指尖的方向，正是刚才炮轰时烟雾最浓的地方，“两两分组搜索，半径扩大到五百米！重点查岩洞、芭蕉丛、老榕树气根密集处——”
说到这儿，他顿了顿，目光扫过我们每个人，像在清点手里的牌：“记住，这婆娘要的不是逃。”他的声音沉了下来，带着股咬碎牙的狠，“她手里有人质，有机关，还有我们没摸透的毒窝——她就是要拖着我们，耗到天黑，耗到我们松懈，再一口咬断喉咙！”
分组的命令像道炸雷，“咔”地劈开尚未散尽的硝烟。浓白的烟团被震得翻涌，露出后面晃动的树影，像被撕开的幕布。李凯正扛着机枪往阿江身边靠，两人的战术背心上都沾着泥，眼神一对，就知道该往西南坡的野芭蕉林去；吉克阿依把香客安顿进岩缝，正扯着医疗包往邓班那边走，他的绑腿松了半截，露出的脚踝上有道新划的口子，却浑不在意。
我和傣鬼几乎同时往对方身边靠。
没什么需要说的——从三年前红土坡那次夜袭，我们背靠背蹲在罂粟田的排水沟里，听着毒贩的脚步声从头顶过；到去年南沙镇小学的围剿，他趴在钟楼顶打掩护，我摸进教室救孩子，彼此的呼吸频率早就磨成了一个调。他的狙击枪刚换过瞄准镜，镜片上还沾着点硝烟灰，却不妨碍他往枪身缠新的伪装布——那布是用橡胶树皮煮过的，绿得发暗，缠到第三圈时，他的手指在某个结扣处顿了顿，我伸手递过嘴里咬着的战术绳，他接住时，指尖的老茧擦过我的掌心，像两块磨合了多年的铁。
傣鬼往狙击枪里压新弹匣的动作快得像道影子。金属弹匣从战术背心里滑出来，表面磨掉了漆，露出银白的底，边缘还留着上次缴毒窝时磕的凹痕。他的拇指抵住弹匣底部，“咔”地往枪托里一送，弹匣撞进卡槽的瞬间，发出声闷响，不是脆的，是沉的，像块石头落进了深潭。接着是拉栓上膛，枪机滑动的“嘶啦”声里，能听见子弹上膛的细微“咔”，那声音比任何命令都让人踏实。
“左前方三百米，有片野芭蕉林。”他压低声音，枪口斜指地面，枪管的伪装布扫过片焦黑的橡胶叶，“刚才炮轰时，那边的藤子动得蹊跷——不像被气浪掀的，像有人在底下拽。”
我点点头，右手的手枪保险栓已经复位，握把的防滑纹嵌进掌心的茧里，硌得正好。裤袋里的账本边角还在硌小腹，林悦绣的蓝布角露了点出来，被汗水浸得发暗，却像块凉玉，压着心里的躁。风从我们之间穿过去，掀动他的伪装布，也掀动我的衣领，带着橡胶林特有的味——硝烟的焦、腐叶的霉、还有远处若有若无的罂粟甜，混在一块儿，像我们俩背靠背时，彼此都熟悉的那股气息。
远处，李凯和阿江的脚步声已经钻进了芭蕉林，“哗啦”的叶响里，夹着机枪拉动枪栓的脆响；邓班正和吉克阿依检查香客的伤口，隐约传来医疗包拉链的“刺啦”声。而我和傣鬼站在这片刚被炮轰过的林子里，像两棵没被吹倒的橡胶树，根在地下缠在一块儿，枝叶却各自伸向该警戒的方向。
他的狙击枪瞄准镜转向野葛藤的方向，镜片反射着点晨光，像只半眯的眼。我的手枪指着身后的岩缝，那里藏着香客和那本沾血的作业本。分组的命令像道无形的线，把我们串在这片危机四伏的林子里，而洛红就藏在某个暗处，像条毒蛇，等着我们迈出最错的那步。
“左前方三百米，野芭蕉林。”傣鬼的侧脸几乎贴在狙击枪身，声音压得比腐叶落地还轻，像几粒冰粒滚过枪管的冷钢。他的枪口斜斜指地，枪管裹着的橡胶树皮伪装布扫过片半焦的蕨类，距离地面不过三寸，“刚才炮轰时，那边的芭蕉叶不是被气浪掀得朝上翻，是往土里扎——像有人在底下拽着藤根较劲。”
我下颌线绷紧，算是应了。右手攥着手枪往腰侧顶了顶，枪柄的防滑纹早被掌心的汗浸得发潮，木头贴片磨出的包浆蹭着虎口的老茧，像块温热的贴肉符。保险栓的金属片硌着指腹，冰凉的触感让混沌的脑子清醒了几分——这枪是去年从糯卡窝点缴的，枪管上还留着被林悦用粉笔写过的“平安”二字，虽被硝烟熏得发暗，笔画的轮廓却还在。
裤袋里的账本边角硌得小腹发紧。那本子浸过界河的水，纸页胀得发脆，边角磨得卷了边，像只被水泡过的蝉蜕。不知何时，林悦绣的海棠布角从账本里滑了出来，蓝得扎眼——不是那种褪了色的灰蓝，是像被红土坡的雨水洗过的靛蓝，针脚处的白线没被硝烟熏黑，反而被体温焐得发亮，在这片灰黄的硝烟里，像块没被弄脏的天。指尖蹭过布角，能摸到“棠”字最后那笔捺画的毛边，是当年她绣到深夜，线不够了硬扯出来的茬。
我们猫着腰钻进密林，膝盖弯成九十度，脊背弓得像两张拉满的弓。我的迷彩服后襟蹭过橡胶树的气根，那些垂下来的灰白色气根上还挂着炮轰时的黑灰，蹭在布上“沙沙”响，像有虫在爬。傣鬼走在左前方半步，狙击枪的枪管几乎贴着地面，伪装布扫过腐叶堆，惊起几只潮虫，“窸窣”钻进更深的枯枝里。
脚下的腐叶厚得像层棉，踩上去“噗嗤”作响——不是轻快的声，是闷沉的，像踩碎了晒干的骨头。半干的橡树叶边缘带着锯齿，划破裤腿时“刺啦”响；发霉的蕨类植物软得像烂棉絮，踩上去“咕叽”冒出水泡，腥气往鼻腔里钻。每一步都落得极轻，足尖先探，确认没踩空才敢把重心移过去，像在刀尖上走——这片林子埋着洛红的机关，上次在红土坡，她就用腐叶盖过竹签阵，有个新兵的小腿被扎穿了三个洞。
“她的刀比枪准。”傣鬼突然偏头，声音混在风吹树叶的“沙沙”里，“替身脖子上的伤，是‘柳叶刀’的活儿，切口斜着进，平着出，专挑颈动脉——当年她爹就是用这手法杀了三个缉毒警。”
我没接话，只是攥枪的手更紧了。眼前闪过洛红那张年轻的脸，左脸颊的疤在晨光里泛着白，像条没蜕干净的蛇皮。她敢用替身，就绝不会留活口——那些被她喂过Rkb1的孩子，那些被她逼着运毒的山民，哪个不是被她攥着软肋往死里逼？
腐叶堆里突然露出半截青灰色的绳头，被红土盖着，只露个尖。傣鬼的脚在半空顿住，靴尖轻轻拨开浮土——是截浸过桐油的麻绳，末端系着个锈铁环，环上缠着的丝线还是新的，绿得像野芭蕉的汁。他冲我比了个“停”的手势，指尖往绳头延伸的方向指了指——那里的腐叶比别处平整，像被人用脚碾过。
风从芭蕉林方向吹过来，带着股甜腥。不是罂粟的甜，是野芭蕉果熟透了的腻甜，混着点血腥味，像洛红身上那股奇异的香。我的目光越过傣鬼的肩头，看见三百米外的野芭蕉林，阔大的叶片在风里晃得厉害，像无数只绿手在招摇。
那布角还在裤袋里飘，蓝得像道护身符。我摸了摸它，突然想起林悦说过，野芭蕉的根能解毒，当年她总在教案本上画，说“再毒的地方，也有能救命的东西”。可眼下这片芭蕉林里藏着的，分明是能要命的鬼。
野芭蕉林比预想中密得吓人。阔大的叶片层层叠叠，像无数把撑开的绿伞，伞面足有澡盆大，边缘卷着波浪形的褶，叶面蒙着层厚厚的蜡质，在暗处泛着油亮的光。阳光被挡得严严实实，只有几缕碎光从叶缝里挤进来，在地上投下斑驳的亮斑，像撒了把碎银。空气里裹着股湿闷的腥——是芭蕉叶腐烂的霉味混着根茎渗出的黏液腥，吸进肺里像吞了口泡了水的棉絮，闷得人发沉。
叶面上的露珠足有指甲盖大，滚在深绿的叶脉上。那些叶脉像老人手上暴起的青筋，又粗又硬，露珠顺着纹路往下淌，“嗒”地滴在我的脖颈上。不是普通的凉，是带着股黏腻的冰，像条小蛇吐着信子扫过皮肤，激得我后颈的汗毛瞬间竖了起来。抬手抹掉时，指腹沾到点滑腻的湿，凑近了闻，有股淡淡的草腥，混着刚才炮轰留下的硝烟味，说不出的诡异。
傣鬼突然拽了我一把。他的力道极猛，手指像铁钳似的扣在我的战术背心上，“噌”地把我往后带了半步。我踉跄着停下，靴底碾过片枯芭蕉叶，发出“咔嚓”的脆响，在这死寂的林子里显得格外刺耳。还没来得及问，就顺着他的目光看向地面——
片新鲜的芭蕉叶被踩断了。
不是自然折断的蔫，是被硬生生碾断的脆。叶片还带着鲜活的绿，断口处裂开参差的齿，像被什么东西啃过似的。最显眼的是断口渗出的乳白汁液，不是稀稀拉拉的流，是成团地涌出来，在叶面上聚成小小的珠，还没干透，边缘泛着层透明的膜，像裹了层薄冰，轻轻晃一下，就顺着叶面向下滚，在红土上洇开个浅白的印。汁液里混着点红土的碎渣，该是被踩的时候，泥土溅到了断口上。
“她往这儿跑了。”傣鬼的声音压得更低，几乎是用气音说的，嘴唇离我的耳朵只有寸许，呼吸里带着股薄荷糖的凉，该是出发前含的。他的狙击枪枪口正缓缓抬起，枪管裹着的伪装布扫过片蕨类，“咔”地勾住了根细藤。枪口抬起的角度极缓，像在撬动什么重物，瞄准镜的镜片对着前方的叶缝，反射出点微弱的光，像只半眯的眼。
“注意叶缝。”他顿了顿，指尖往斜前方指了指——那里的芭蕉叶晃得蹊跷，不是被风吹的左右摆，是有规律地上下动，像有什么东西在叶片底下穿行，“她的鞋跟沾着红土，踩在枯叶上会留印，但这片林子里腐叶厚，得看叶片晃动的规律。”
我点点头，攥枪的手又紧了紧。手枪的握把被掌心的汗浸得发滑，金属扳机护圈硌着指节，带来点实在的疼。目光扫过周围的芭蕉叶，果然发现有几片叶背沾着点红土，像谁不小心蹭上去的，顺着叶片的走向往前延伸，像条淡红的线，往林子深处去了。
风突然从叶缝里钻进来，掀动了最前排的芭蕉叶，“哗啦”声里，露出后面更深的绿。那乳白的汁液还在断口处慢慢涌，像在无声地催促我们往前。我知道，这片密不透风的芭蕉林里，洛红就在某个叶缝后面，像条等着猎物的绿蛇，而我们踩碎的每片枯叶，都可能是在给她报信。
话音未落，脚下突然炸出“咔哒”一声。不是踩断枯枝的脆响，是锈铁咬合的钝——像两截生了锈的门轴被硬生生碾动，带着股金属摩擦的滞涩，钻进耳膜时，浑身的汗毛“唰”地全竖了起来。我低头的刹那，腐叶堆里露出半圈灰黑的锈铁，边缘裹着层湿泥，像块从地底翻出来的旧马蹄铁。再细看，那根本不是石头，是个伪装成树桩的绊发雷——铸铁外壳被打磨得粗糙，缠着几圈枯黄的茅草，引线就藏在腐叶底下，是根浸过桐油的麻绳，黑得发僵，被我的靴底死死踩住，另一端顺着芭蕉根往深处钻，末端缠着圈发黑的绳结，结上还沾着点新鲜的红土。
“跳！”
傣鬼的吼声刚撞进耳朵，我就被一股巨力掀了起来。他的肩膀像攻城锤似的撞在我胸口，胸骨“嗡”地发颤，五脏六腑都错了位。我像被弹弓射出去的石子，在空中划过道歪歪扭扭的弧线，后背重重摔进片蕨类植物里——蕨叶长得半人高，叶片边缘的绒毛带着露水，蹭在脸颊上又痒又凉，潮湿的草腥气往鼻腔里钻，呛得我直想咳嗽。
还没等我撑着地面爬起来，身后就炸开“轰”的一声。不是震耳的巨响，是闷沉的爆，像口大铁锅扣在地上炸开，气浪卷着泥沙“呼”地扑过来，打在背上像被砂纸狠狠蹭过，疼得皮肤发麻。硫磺的呛味裹着焦糊的芭蕉叶味，瞬间灌满了喉咙，我猛地捂住嘴，指缝里还是漏进些滚烫的气，烫得气管发疼。
烟雾像被打翻的墨汁，瞬间涌了过来，白花花的一片，连眼前的蕨叶都变成了模糊的绿影。
“咳咳……咳……”
傣鬼的咳嗽声从烟雾里钻出来，不是轻咳，是带着胸腔震动的“嗬嗬”声，像被人往肺里塞了把沙子，每声都裹着疼。我手脚并用地爬过去，膝盖碾过块碎石，疼得牙酸，才看见他半跪在地上，脊梁骨挺得笔直，左臂的迷彩服被划开道斜斜的口子，布料翻卷着，露出里面渗血的皮肉——伤口不深，却在往外涌血，血珠顺着胳膊肘往下滴，“啪嗒、啪嗒”落在片焦黑的芭蕉叶上。那叶子被气浪燎得发脆，血滴在上面，慢慢晕开朵小小的红，像在焦土里开出的花。
他的右手还攥着半截引线，麻绳被刀刃割得整整齐齐，断口处的纤维炸开，像朵微型的白菊。手里的匕首斜插在泥里，刀刃上沾着点麻绳的黑纤维，还有层薄薄的锈，该是刚才割断引线时，蹭到了绊发雷的铸铁外壳。
“妈的……”他往地上啐了口唾沫，唾沫里裹着点血沫，“啪”地砸在红土上。嘴角扯出点笑，不是轻松的笑，是疼出来的咧开，眼角的皱纹里还沾着点黑灰，“这婆娘的机关比糯卡还阴——绊发雷藏在芭蕉根底下，引线用腐叶盖着，连触发压力都算好了，轻了不炸，重了才响，专等我们这种负重的。”
说着，他用没受伤的右手撑着地面，想站起来，左臂一动，伤口的血又涌了些，把迷彩服的袖口浸得更沉。我伸手想去扶，他却摆了摆头，另一只手已经摸到战术背心上的急救包，“嘶啦”一声扯开包装，露出里面的止血带，动作稳得不像刚挨了炸。
烟雾渐渐淡了些，能看见刚才炸点的位置陷下去个浅坑，焦黑的芭蕉叶和红土混在一块儿，像被翻耕过的地。那半截没炸完的绊发雷外壳斜插在泥里，露出的锈铁上，还能看见模糊的生产批号——是三年前从边境流失的军用剩余物资，被洛红改造成了杀人的玩意儿。
傣鬼咬着牙系紧止血带，勒得胳膊上的青筋突突跳，“她在给我们留记号呢。”他抬眼看向芭蕉林深处，眼神冷得像结了冰，“这雷是警告，前面还有更狠的。”
风从叶缝里钻进来，带着股焦糊的甜，吹得周围的芭蕉叶“沙沙”响，像有无数双眼睛在暗处盯着我们。我攥紧手里的枪，突然觉得这片林子比刚才的炮轰区更让人发怵——洛红就藏在某个叶缝后面，像只织网的蜘蛛，等着我们一步步踩进她的陷阱里。
我刚要开口，后颈的汗毛突然炸成了刺——身后的风变了。不是芭蕉叶摩擦的“沙沙”轻响，是道带着破空锐劲的“嗖”声，像片磨利的竹刀劈着空气冲过来，裹着股生猛的力道，连周围垂落的芭蕉气根都被带得往旁边歪。
还没来得及拧身回头，后腰就被一股巨力狠狠撞上。不是拳头的硬，是像被受惊的水牛用蹄子猛踹了下，力道沉得能掀翻石头。我整个人瞬间失去重心，双脚离了地，像片被狂风卷走的破布，在空中划过道歪斜的弧线。后背“砰”地砸在棵橡胶树上，撞中的恰好是块凸起的树瘤——那树瘤积了多年的胶脂，硬得像块铁疙瘩，撞上去的瞬间，我听见自己脊骨发出“咯吱”的呻吟，胸腔里的空气“呼”地全被挤了出去，喉咙里只能挤出“嗬嗬”的声，像只被戳破的风箱，每道气流都带着撕裂般的疼。
几乎是同一秒，“砰”的闷响在旁边炸开。
傣鬼也被踹飞了。他刚转过身，还没来得及抬枪，就被股力道掀得踉跄，整个人横着撞在我旁边的橡胶树干上。撞击的反震让他喉结剧烈滚动，嘴角溢出点血丝。更要命的是他手里的狙击枪——枪带没扣紧，脱手的瞬间，枪身先磕在块埋在土里的灰岩上，发出“哐当”的脆响，接着“哗啦”掉进腐叶堆，枪管朝下扎进半尺深的枯枝里，伪装布被勾住，露出的金属枪管在微光里闪了下冷光。
我趴在树干上，后腰的钝痛正顺着脊椎往头顶爬，像有条烧红的铁丝在骨缝里钻。扭头时，看见傣鬼正挣扎着撑起身，左臂的止血带松了半截，血顺着手指往腐叶上滴，在深褐的叶堆里洇出串暗红的点。他盯着我身后的方向，眼神里的惊惶只闪了半秒，就凝成了冰——刚才踹我们的力道太准，角度太刁，绝不是普通毒贩能有的身手。
周围的芭蕉叶还在晃，被刚才的劲风带得“哗啦啦”响，像无数只手在拍掌。腐叶堆里的碎枝还在动，是被狙击枪砸中的动静，却衬得这片林子格外静，静得能听见自己牙齿打颤的“咯咯”声。我突然想起洛红左臂的刺青，那朵被刀疤切碎的海棠——原来她不仅会玩机关，手上的功夫更狠。
“谁？”傣鬼的声音哑得像被砂纸磨过，右手悄悄往靴筒摸去——那里藏着把备用匕首。
风从芭蕉林深处钻出来，掀动了我额前的碎发，露出眉骨处的伤口，血珠正顺着睫毛往下滚。我盯着傣鬼身后的腐叶堆，狙击枪的枪管还在微微颤动，像在提醒我们：刚才那两脚，只是开始。
我挣扎着想要抬头，脖颈却像被无形的铁钳钉在了腐叶堆里，每动一下，颈椎就发出“咯吱”的呻吟，像生了锈的合页。视线被迫从地面一寸寸往上爬，先撞进眼里的是双黑胶鞋。
鞋跟沾着层新鲜的红土，不是界河岸边那种淤黑的泥，是橡胶林深处特有的黏红土，还带着湿意，能看见清晰的马蹄印纹路——该是刚才从马厩方向蹚过来的。鞋边磨得发亮，露出底下灰白的橡胶底，像块被反复摩挲的老玉，边缘却还带着尖锐的棱角，划过高耸的腐叶时，“刺啦”刮下片枯叶。最扎眼的是鞋尖，有个指甲盖大的豁口，豁口边缘卷着毛边，像被碎石狠狠啃过一口，里面嵌着点暗红的东西，凑近了看，是干涸的血渍，早被红土盖得发暗。
视线再往上，是条军绿色的工装裤。裤料是粗棉布的，洗得发了白，膝盖处磨出层薄绒，沾着几点深褐的油星，该是马料袋里的豆油。裤脚被一根同色的布条紧紧扎在靴筒上，勒出圈浅浅的肉痕，露出的脚踝骨很细，却绷着紧实的筋，像段拉满的弓弦。脚踝上缠着截红布条，布面褪色成了粉紫，边缘起了层毛絮，末端却绣着半朵梅花——不是洛红枪上那种粗糙的纹样，针脚密得像蜈蚣的脚，每一针都扎得极深，把布面勒出了细痕，花瓣的尖端还沾着点透明的胶，该是被橡胶树汁溅过。
最后，我的目光终于爬到了她的脸。
不是档案照片里那种模糊的轮廓，是张近在咫尺的脸，年轻得让人发怵。二十三岁的皮肤透着种病态的白，不是健康的瓷白，是像常年泡在冷水里的纸，透着点青，连毛细血管都看得清，像蛛网缠在脸颊上。伸手去碰的话，大概会像摸块刚从界河捞出来的鹅卵石，凉得能冰透指尖。
眉毛细得像用眉粉勾上去的，尾端微微晕开，却被她刻意挑得很锋利，像两把小刀片斜插在眼窝上。眼尾比常人高了半寸，是天生的吊梢眼，转动时带着股漫不经心的狠，像猫盯着笼子里的鸟。睫毛很长，是那种天生的黑，垂下来时在眼下投出片浅影，遮住了瞳仁——那瞳仁是深褐的，不是普通的棕，是像泡在罂粟汁里的黑曜石，深不见底，偶尔转动时，会闪过点冷光，像淬了毒的针尖。
左脸颊有道浅疤，从颧骨一直延伸到下颌，不长，只有两指宽，却像条苏醒的小蛇。疤是浅粉色的，边缘磨得很平滑，该是年头不短了，却在皮肤的白映衬下，显得格外扎眼。不是被指甲刮的——我突然看清，疤的末端有个极小的分叉，像被什么尖利的东西斜着划了下，比如碎掉的啤酒瓶，或者……刺刀的侧刃。这道疤没破坏她的五官，反而像给这张过分年轻的脸加了道锁，锁着股说不出的诡异的美。
最让人脊背发寒的是她的嘴。唇色淡得像没血，唇纹很深，嘴角干裂得起了层皮，却总勾着点笑。不是善意的笑，是像猫玩腻了老鼠，看着猎物挣扎时那种漫不经心的咧开，露出的牙齿很白，却在犬齿处缺了个小口，该是常年嚼罂粟壳磨的。那笑意顺着嘴角的弧度往眼角爬，却没到眼底，瞳仁里还是一片深褐的冷，像结了冰的界河水。
她就站在那儿，工装裤的裤脚被风掀得轻轻晃，红布条上的半朵梅花擦过裤缝，发出“沙沙”的轻响。腐叶堆里的潮气往上涌，混着她身上那股奇异的味——不是花香，是罂粟壳晒干后的甜混着马汗的腥，还有点淡淡的福尔马林味，该是处理替尸体时沾的。
我突然想起香客背上的血海棠，想起林悦蓝布衫上的针脚，再看眼前这张脸，那道疤，那半朵梅花，像个巨大的讽刺，在橡胶林的微光里，晃得人眼疼。
“黄导，傣鬼。”
洛红开口时，声音像浸了南沙镇清晨的露水，带着点糯糯的软，不是想象中淬了毒的尖利，倒像街口卖米粉的老板娘招呼客人，尾音微微上翘，裹着点烟火气的暖。可那暖里藏着冰，每个字都像用罂粟秆磨过的，听着软，细品却有股割喉的涩。她站在那儿没动，工装裤的裤脚扫过片腐叶，发出“沙沙”的轻响，倒衬得这声“久仰”格外沉。
说着，她抬起右脚。黑胶鞋跟沾着的红土先落在我手背上，带着点湿冷的黏，紧接着，整只鞋重重踩了下来——不是慢慢碾的折磨，是突然往下发力，鞋跟那截磨得发亮的橡胶像把淬了冰的锥子，“咚”地往我按着手枪的手骨上钻。
“呃——”
指骨像是要被钉进红土里，剧痛顺着指尖往胳膊肘窜，筋络突突跳着，像有无数只蚂蚁在咬噬骨髓。我浑身的肌肉瞬间绷紧，冷汗“唰”地从额角冒出来，混着眉骨的血往下淌，滴在被踩住的手背上。可牙关咬得死紧，硬是没让痛呼漏出来——指缝里的枪身还带着体温的烫，金属表面的防滑纹嵌进掌心的老茧，像在狠狠提醒：这不是梦，是活生生的炼狱。
“别费劲了。”
洛红蹲下身，工装裤的膝盖压在片蕨类上，发出“咔嚓”的脆响。鼻尖离我的脸只有半尺，呼吸里的味直直扑过来——不是花香，是罂粟壳晒干后那种发腻的甜，混着点马厩的干草腥，还有丝若有若无的福尔马林凉，像把浸了蜜的刀，甜得人发慌，又冷得人彻骨。她的睫毛很长，垂下来时扫过眼下的疤，那道浅粉的痕跟着轻轻颤，像条醒着的小蛇。
“你们的枪，现在跟烧火棍没区别。”她的嘴角又勾了勾，唇上的干皮裂开道细缝，渗出血珠，在苍白的唇上像点了颗红痣，“保险栓早被我刚才那脚震歪了，不信你试试？”
我猛地转头看向傣鬼。
他被两个毒贩反剪着胳膊按在地上，左边那个刀疤脸正用枪管死死戳着他的后脑勺——那枪是改装过的五四式，枪身缠着的红布条比洛红发梢的更旧，边缘卷成了毛边，擦过傣鬼汗湿的短发时，像条吐信的蛇。傣鬼的额角不知何时撞破了，道血痕从眉骨斜斜淌到下颌，血珠“啪嗒、啪嗒”滴在胸前的弹夹袋上，在军绿色的布面晕开小小的黑渍，像几朵绽在暗夜里的血花。
可他的眼神没散。
那双被硝烟熏得发红的眼死死盯着洛红，瞳孔缩成了针尖，里面燃着团火，像头被铁链锁住的狼，就算獠牙被掰断，也照样要啐出带血的唾沫。左臂的止血带松了大半，血顺着被反剪的胳膊往下淌，在地上积了小小的一摊，红得发黑，却没让他的脊梁弯哪怕半分。
“红姐，这两个要不要……”刀疤脸的声音粗得像砂纸，枪管又往傣鬼后脑勺压了压，枪身的红布蹭过他的耳廓，留下道红痕。
洛红没回头，只是盯着我被踩住的手，眼尾的疤轻轻动了动：“急什么？好戏才刚开始。”
她的呼吸又喷在我脸上，那股罂粟甜腥裹着寒意，像条冰冷的蛇钻进衣领，缠得人喘不过气。被踩住的手已经麻了，可指腹还死死抠着枪身的纹路——就算真是烧火棍，此刻也要攥成能敲碎骨头的硬。远处的橡胶林里传来几声鸟叫，脆得像玻璃，在这片死寂的对峙里，显得格外诡异。
“洛红……”
这两个字像从生锈的铁管里挤出来的，喉咙里像塞了把干沙，每滚动一下都刮得生疼。我费力地张开嘴，干裂的嘴唇“咔”地裂开道细缝，渗出血珠，混着嘴角的尘土，在下巴上凝成道暗红的痕。被踩住的手还在发麻，指骨的钝痛顺着胳膊往心口钻，可视线没移开，死死盯着她左脸颊的疤——那道疤在微光里泛着粉，像条蛰伏的虫。
她笑了。
不是放声笑，是嘴角慢慢往上挑，露出那颗缺角的门牙，牙龈泛着病态的红。眼尾的疤跟着动了动，不是剧烈的抽搐，是像刚从冬眠里醒过来的小蛇，贴着皮肤轻轻滑过，把那道浅粉的痕拉得更长了些。她的睫毛垂下来，在眼下投出片阴影，遮住了瞳仁里的冷，却遮不住嘴角那点漫不经心的残忍。
“她是我表妹。”洛红开口时，脚在我手上轻轻碾了碾，鞋跟的棱角蹭过指节，疼得我指尖蜷了蜷。她的声音还是那股糯糯的调子，却像裹了层冰，“从小就偷穿我的鞋，戴我的耳环，对着镜子学我说话。”
说到“耳环”两个字，她抬了抬下巴，视线往界河的方向飘了飘，像在看那具浮尸的影子。“那朵银海棠，是她十三岁生日时闹着要的。”她的指尖无意识地划过自己的耳垂，那里空荡荡的，只有个浅浅的耳洞，“我说‘想要，就得有配得上它的狠劲’，她当时还哭了，说我吓唬她。”
风从芭蕉林里钻出来，掀动了她工装裤的裤脚，红布条上的半朵梅花擦过靴筒，发出“沙沙”的响。她低头看着我，眼尾的疤又动了动，像在笑：“现在好了，穿着我的雨衣，戴着我的耳环，连死法都跟我想的一样。”她顿了顿，脚又往下压了压，“可不是如愿了么？”
最后几个字说得轻，却像块冰锥扎进心里。我突然想起那具浮尸嘴角被划开的狞笑，想起银海棠上那个歪歪扭扭的“红”字——原来那不是模仿，是场被纵容的、最终吞噬了自己的模仿。
腐叶堆里的腥气往上涌，混着她呼吸里的罂粟甜，像在为这场荒唐的“如愿”唱着挽歌。被踩住的手已经快没了知觉，可我还是看清了她鞋尖的豁口——那里嵌着的暗红血渍，说不定就是她表妹的。
“为什么用Rkb1？”
傣鬼突然开口，声音像被砂纸磨过的铁片，哑得几乎劈叉。他被按在地上的肩膀猛地挣了挣，反剪的胳膊带动毒贩的手晃了晃，额角的血珠顺着下颌线往下滑，滴在弹夹袋上，晕开的黑渍里还沾着半片焦黑的芭蕉叶。他没看我，那双狼似的眼死死锁着洛红，瞳孔里的火几乎要烧穿她脸上的疤，“对付孩子……你不觉得脏手？”
“脏？”
洛红像是被这句话烫了似的，突然嗤笑出声。那笑声里裹着股寒气，像冰锥砸在红土上，“咔嚓”一声脆响。她猛地站起身，踩在我手上的黑胶鞋骤然移开，带起的红土“簌簌”落在我手背上，留下几道泥痕。还没等我松口气，她的靴尖已经带着风声踹向傣鬼的肋骨——不是试探，是用尽全身力气的狠踹，“咚”的一声闷响，像踢中了块浸了水的木头。
傣鬼的身体猛地弓起，像只被踩中的虾，喉咙里挤出半声压抑的痛呼，嘴角瞬间溢出血沫，“啪嗒”滴在胸前的血渍上，混出片更深的红。
“你们端我窝点时，怎么不说脏？”洛红的声音陡然拔高，工装裤的裤脚被她踹动时扫过腐叶堆，带起片“哗啦”声。她的手指在发抖，不是怕，是怒，指尖几乎要戳到傣鬼脸上，“用喷火器烧我藏在溶洞里的货时，连晒在竹架上的罂粟壳都没放过，那火舌舔着岩壁的焦糊味，怎么不说脏？”
风突然变大了，吹得周围的芭蕉叶“哗啦啦”乱响，像有无数人在暗处跺脚。洛红的胸口剧烈起伏着，左脸颊的疤在光里泛着红，像条被激怒的小蛇。
“我爹妈就是种罂粟的！”她突然吼出声，声音里混着哭腔，却比刚才的冷笑更让人发怵，“那年你们围山，用推土机碾平了整片罂粟田，我爹跪在田埂上求你们留半亩，说要给我凑学费——你们理都没理！”
她的脚又往傣鬼肋骨上碾了碾，靴底的纹路嵌进他的迷彩服，“最后他们喝农药死在田埂上时，我就在旁边！八岁！”她的声音突然劈了，像被扯断的线，“我趴在泥里，看我妈手里的农药瓶滚进排水沟，看我爹的脸被红土盖了半张——那时候你们怎么不问问我？怎么不问问八岁的我，觉得脏不脏？！”
刀疤脸毒贩想拉她，被她甩开时带得踉跄了半步。她就站在傣鬼面前，工装裤的膝盖沾着红土，红布条缠着的脚踝因为激动而绷紧，露出的筋络像条拧着的绳。阳光终于从芭蕉叶缝里漏下一缕，刚好照在她含泪的眼上——那眼里没有恨，只有片烧尽了的灰，和灰里藏着的、八岁时的自己。
傣鬼的脸白得像纸，却还在喘着粗气，被踹中的肋骨处，迷彩服慢慢洇出片深褐，像朵在暗处绽开的血花。他没再说话，可那双眼里的火，却被洛红的话浇得更旺了，像要把这片浸了血的红土，连同所有的恨与痛，一起烧个干净。
洛红的手下突然像被捅了的马蜂窝，纷纷往芭蕉林深处缩。有个矮胖的毒贩脚滑摔在腐叶堆里，怀里的手榴弹保险栓“咔啦”撞在石头上，吓得他连滚带爬往起挣；另一个脸上带疤的正往枪膛里塞子弹，手抖得像筛糠，弹壳掉在地上“叮叮当当”响，在这死寂的林子里格外刺耳。
这时，个瘦高个从人群里钻出来。他背微驼，脖颈上缠着圈发黑的绷带，该是上次被流弹擦伤的旧伤。手里的半自动步枪还在冒烟，枪管上的散热孔飘着缕缕青白的烟，混着他身上的火药味——是那种劣质炸药的硫磺腥，闻着像烧糊的鸡蛋。他举着枪走得急，裤脚勾住根芭蕉藤，“嘶啦”扯破个口子，露出的脚踝上青一块紫一块，全是被马镫磨的茧子。
“红姐！”他的声音劈着叉，像被砂纸磨过的铁皮，“那解放军……带着人往这边搜了！刚才听见他们的对讲机响，说离这儿不到两百米，再不走……”他咽了口唾沫，喉结滚得像个生锈的铁球，“咱们就被包饺子了！”
洛红没回头。她的靴尖在我掉在地上的账本上碾了碾——那账本浸过界河的水，纸页泡得发胀，边缘卷成了波浪，被她的黑胶靴跟压出道深痕，像道狰狞的疤。“慌什么？”她的声音冷得像界河的冰，尾音却带着点笑，“解放军的皮鞋磨不过红土坡的石子，等他们蹚过这片芭蕉林，脚趾头都得磨出血。”
说着，她弯腰捡起账本。手指刚触到纸页，就猛地顿了顿——大概是被泡软的纸页粘住了指尖。她的指甲修剪得极短，指腹上全是老茧，该是常年握枪、捆罂粟秆磨的，此刻却像捏着件易碎的瓷器，慢慢把账本拎起来。
页脚的蓝布角垂下来，被风掀得轻轻晃。那布是靛蓝的，针脚处的白线被血水泡得发涨，露出里面几缕没染透的棉絮。洛红的手指抚过布角，像被什么烫了似的猛地缩了下，眼神瞬间变了——刚才那点漫不经心的笑全散了，瞳仁里像淬了毒的玻璃碴，狠厉得能刮破人，“林悦的东西……”她的声音压得极低，咬字重得像在嚼碎什么，“你们也配碰？”
话音未落，她突然扬手，把账本往我脸上摔过来。
“啪”的一声，账本砸在我额角，纸页散开又合上，像只受惊的蝶。页脚的蓝布角擦过我的鼻尖，带起股熟悉的味——不是硝烟的腥，不是红土的涩，是粉笔灰的淡香，混着点松节油的清，像林悦当年站在红土坡小学的黑板前，袖口沾着的粉笔末被风吹过来的味。
洛红盯着我，左脸颊的疤突然跳了跳，像条醒过来的小蛇。“她教你们绣海棠时，”她的声音突然颤了下，不是怕，是像被什么东西扎到了，“知道你们将来会用枪指着我吗？”
我盯着她的眼睛，突然看清她眼角的细纹里，沾着点暗红的东西——不是血，是干涸的蜡笔屑，该是刚才翻看账本里那幅海棠画时蹭的。她的手还攥着半张散开的纸页，指节因为用力泛着白，纸页上林悦写的“孩子”两个字，被她的指甲戳出个小洞，像颗正在流血的眼。
瘦高个还在急，步枪的枪口对着地面，烟已经散了，却还在不住地抖：“红姐，真不能等了！刚才听见机枪上膛的声，是李凯那挺重机枪……”
洛红没理他，只是死死盯着我手里的蓝布角，像要把那点靛蓝刻进眼里。风从芭蕉林深处钻出来，掀动她额前的碎发，露出眉骨处颗极小的痣——和林悦教案本里夹着的那张旧照片上，那个扎羊角辫的小姑娘眉骨上的痣，一模一样。
“她总说，”洛红突然笑了，笑声里裹着点哭腔，像被雨水泡过的罂粟壳，“绣海棠要留三分白，说‘太满了，就没活气了’。”她的手指又抚过账本上的布角，这次却极轻，像在摸片易碎的蝶翅，“可她从来没说过，人要是太干净了，在这片红土上，活不过三天。”