暮色是被山风一点点拖过来的。起初只是残阳在2311高地的岩石上褪成淡金，转瞬间就漫成了灰，像块浸了山涧水的粗布，沉甸甸地往营区罩——先压白杨树的梢，再漫过伙房的烟囱顶，最后贴着地面往帐篷缝里钻，把石板路上的弹壳影子都泡得发涨。
邓班正把那块碎镜片往战术背心的侧袋里塞。镜片边缘还留着矿道通风口的青藤印，半透明的黏液早被体温烘成了脆壳，指尖一碰就簌簌掉渣，混着他指甲缝里的矿土，落进袋底时发出细响，像撒了把碎沙。镜片上的划痕在最后一缕光里晃了晃，那是今早从岩壁上抠下来时，被钢钎划出的印子，此刻倒像给这暮色刻了道细缝。
“咔嗒。”战术背心的黄铜扣环撞上了腰间的卵形手雷。那手雷的漆皮早已经被磨得斑驳，露出底下的灰铁色，像块生了锈的石头。引信上的红绳不知何时松了半截，垂下来的线头勾住了他右袖口——那里磨破了个三角口，露出里面的棉线茬，是上周扛机枪时被沙袋磨的，此刻红绳就缠在那茬棉线上，粗粝的纤维蹭着皮肤，像只没剪指甲的手轻轻拽。
风是从山涧拐过来的。先掠过邓班的耳畔，带着一股水汽的凉，混着矿道深处的土腥气——那是早上从通风口爬出来时，吸进肺里的味，此刻竟跟着风又漫了回来。风势渐大，卷着白杨树的叶子翻了个面，露出灰白的背，叶边还卷着白天被日头晒出的焦痕，像谁把半干的烟叶抖开了。千万片叶子“哗啦”翻动，在地上投下的影子也跟着晃，忽明忽暗的，倒像有只看不见的手，正用这些影子扫着石板路，把下午李凯试枪时蹦出的铜屑都拢到了石缝里。
他下意识地紧了紧手雷袋的魔术贴。粘扣撕开时的“刺啦”声里，能听见风卷着远处导流沟的动静——该是阿江他们在夯土，工兵铲撞在岩块上的脆响，顺着风滚过来，在暮色里散成碎珠，落进白杨树的叶缝间。邓班的喉结动了动，刚咽下去的小米粥暖意还在胃里，却被这山风扫得褪了大半，只剩掌心攥着的那点热——是刚才帮丫头擦脸时，她掌心贴在他手背上留下的。
碎镜片在袋里又晃了晃，映出他垂着的眼。睫毛上沾着点炊事班内飘来的蒸汽白痕，是刚才路过伙房时蹭的，混着战术背心上的汗渍，倒像给这渐沉的暮色，添了点说不清的软。而那枚勾着袖口的红绳还在轻轻颤，像根没说出口的提醒，缠在这灰布般的暮色里，又亮又紧。
而李凯的机枪早架在了沙袋堆成的半月形掩体里。沙袋是去年抗洪剩下的，编织袋上还留着水浸的白痕，装着三分满的红土，被他用军靴碾得瓷实，袋口的绳结拧了三圈，尾端还别在掩体后的青石缝里——那是他从矿道带回来的半截钢钎，此刻正斜斜插在土里，钎头的锈迹被暮色染成深褐，像颗没爆的哑弹。
枪管斜指西北，那道新换的冷蓝还没被硝烟熏透，在暮色里泛着层幽光，像冻在冰里的刀锋。离枪口三寸的散热槽里，卡着点下午试射时嵌进去的铜屑，是弹头出膛时蹭下来的，闪着细碎的金。李凯摸出通条，金属杆上还缠着半圈麻绳——是香客早上剔血渍剩下的，棕褐色的线被他攥得发亮。他把通条往槽里一探，手腕轻轻一旋，铜屑就“叮”地弹了出来，落在青石板上，滚了半圈撞在块页岩上，那声响在渐沉的暮色里格外脆，像根针戳破了绷紧的布。
他往手心啐了口唾沫。唾沫混着下午没擦净的矿道土，在掌心里洇开片暗黄，搓动时，老茧与老茧之间相撞，发出“沙沙”的响，像两块干硬的砂纸在磨。左手虎口那道旧疤被搓得发红——是三年前演习时被枪托硌的，此刻正对着机枪的握把，疤边缘的皮肤绷得紧，像在记着什么疼。
风突然紧了一些，卷着远处的吆喝撞过来。是阿江在喊，声音裹着山涧的凉，有点发哑：“左三米！再挖深半尺！”话音刚落，就听见“当啷”一声脆响，工兵铲撞上了岩块，那声响顺着风滚过来，碎成一串，像谁把铜铃往石头上摔，铃舌的震颤混着土块落地的“噗噗”声，撞在晒谷场的石碾上，又弹回来，惊得掩体后那丛鬼针草抖落了几片枯叶。
李凯的目光没离开瞄准镜。镜片里，2311高地的轮廓正被暮色啃得越来越模糊，山脊线的岩石像排没咬碎的牙。他忽然想起早上在矿道里，匪徒的军靴踩在页岩上的“咯吱”声，此刻竟和远处工兵铲的撞击声叠在了一起。掌心的汗顺着机枪护木的纹路往下渗，混着枪油的腥气，在冷硬的金属上洇出片暗痕，像道往深处钻的血。
通条被他别回战术背心上的扣环，金属尾端“咔”地卡进布眼。远处的铜铃声还在断续响，李凯摸了摸弹链，最上头那颗子弹的黄铜弹头在暮色里闪了闪，像只半睁的眼。他知道，这声响不是催命符，是弟兄们在给今晚的硬仗搭骨架，而他的机枪，就是架在这骨架上的牙，得咬得够紧，够狠。
石碾的木架还留着去年秋收时的麦麸，被暮色浸得发暗，丫头的羊角辫就绕着这架儿晃。辫梢的麻绳是杨文鹏刚系的，结打得松，随着她踮脚的动作一甩一甩，扫过石碾凹槽里的碎麦粒，带起阵细簌簌的响，像只刚学飞的小雀，翅膀总碰着地面。
杨文鹏蹲在小马扎上，军用水壶斜斜拎在手里。壶身的绿漆掉了大半，露出底下的白铁皮，被常年的汗渍浸成暗黄，壶嘴更甚——一圈褐红的锈像凝固的血，顺着壶口往下淌，在铁皮上画出歪歪扭扭的线。他把壶嘴凑到丫头手边时，锈迹蹭在她手背上，立刻洇出片浅褐，像石碾旁刚冒头的马齿苋叶，嫩生生地伏在白皙的皮肤上。
“慢点，别溅着。”他的拇指按住壶盖，那处的老茧比壶底的水垢还厚。水流“滴答”坠在丫头掌心，刚没过指节就停了——水壶见底了，最后几滴顺着壶嘴的锈缝往外渗，在丫头手腕上积成小小的珠，颤巍巍的，像她眼里没掉下来的泪。
丫头的手指泡得发白发胀，像刚从水里捞出来的嫩藕，可指甲缝里的黑泥偏不老实。是矿道深处的土，混着点暗红的矿渣，嵌得极深，指甲盖都被撑得泛青。杨文鹏腾出左手，食指关节抵着丫头的指根，拇指指甲顺着缝往里探，力道轻得像拈蒲公英的绒。他先抠最里头那道缝，黑泥成块地卷出来，带着股潮湿的腥气，落在石碾的青石板上，像颗没捻开的煤渣。
“痒——”丫头猛地缩回手，却被杨文鹏轻轻攥住。她的指尖蜷起来，像只受惊的小兽，睫毛上还沾着下午的玉米饼渣，被最后一点夕阳照得发亮，颤巍巍的。杨文鹏的动作更缓了，指甲尖在泥缝里慢慢划，每带出点泥屑，就用嘴轻轻吹掉，气流感过丫头的指尖，她“咯咯”地笑，笑声撞在石碾的木架上，弹回来时碎成小片，落进杨文鹏敞开的战术背心里，像撒了把暖乎乎的糖。
辫梢的麻绳又晃了，这次正扫在水壶的铁盖上。“嗒、嗒”两声，轻得像雨滴打在铁皮上。杨文鹏抬眼时，正看见丫头的羊角辫垂在他膝头，麻绳结松了半截，露出里头混着的红头绳——是去年缉毒时留下的那块红布撕的，此刻被暮色染成暗紫，却还透着点暖，像块没凉透的炭火。
他终于把最后一道缝里的泥抠净了。丫头的指甲缝泛着粉，像刚剥壳的荔枝。杨文鹏把她的手举到眼前，借着余晖看了又看，忽然用自己糙得像砂纸的掌心，轻轻裹住那只小手，来回搓了搓。水壶的锈味、矿土的腥气、还有丫头手心淡淡的玉米甜味，混在一块儿，竟成了种让人踏实的香，顺着晚风往远处飘，漫过李凯的机枪掩体，漫过作战室的地图，像给这紧绷的暮色，系了个软乎乎的结。
“杨叔，你看水里！有星星！”丫头忽然把小手按在军用水壶的铁皮上，指腹点着壶底那几粒沙。她的指甲刚被杨文鹏抠净了泥，泛着粉白的嫩，指尖压下去时，铁皮凹出个小坑，把沙粒圈得更明显了。那是早上从矿道带出来的沙，混着点暗红的矿渣，沉在壶底的水垢缝里，被最后一缕夕阳斜斜照着，亮得发颤，像谁把碎钻撒进了水里。
杨文鹏顺着她的指尖低头。老花镜的左镜片裂着道斜缝，是今早撞在矿道岩壁上磕的，此刻裂缝里漏进的光，正劈在水壶内壁的水垢上——那水垢结得厚，像幅没画完的地图，沟壑里还卡着点去年的茶渍，被光一照，竟和沙粒的亮混在一起，真像把星星困在了这半壶残水里。他的睫毛上沾着点矿道的黑灰，低头时蹭在镜片上，晕出片模糊的影，倒让那些“星星”显得更活了，在水里轻轻晃，像要顺着壶壁爬出来。
“嗯，是星星。”他的拇指蹭了蹭壶盖的锈迹，那里的漆皮掉了块，露出底下的铁色，像块没长好的疤。丫头的辫梢扫过他的手背，麻绳带着点桐油味，是早上从香客那儿拿的，此刻被夕阳染成金红，和水壶里的“星星”互相映着，倒比矿道通风口漏进的光更暖些。
风忽然卷着点凉过来，掀动了他战术背心上的拆弹剪。剪刃的豁口对着西边的山脊，那里的暮色正往深里沉。杨文鹏的目光从水壶里抽出来时，不知怎么就落在了医疗点的方向——今早从矿道带出来的半片鬼针草，该还躺在帐篷外的青石板上。那草叶边缘的锯齿原本利得很，能勾住布料，此刻被暮色泡得发蔫，锯齿尖的暗红矿土褪成了灰，像串被磨钝的小牙，乖乖伏在石板的裂缝里，等着被夜露打湿。
丫头还在数水里的“星星”，小嘴里念念有词：“一颗、两颗……还有那颗带红点点的！”她的指尖在铁皮上划来划去，把沙粒的影子拖得老长，像在水里牵星星的手。杨文鹏看着她发顶的碎发被夕阳镀成金，忽然想起刚才在作战室，邓班说今晚的雨会很沉。他悄悄把水壶往丫头那边倾了倾，让最后一缕光把那些“星星”照得更亮些——等天黑透了，这些水里的亮，或许能替矿道里的硝烟，多暖会儿这双刚从泥里捞出来的小手。
装备室的窗纸早被风撕了道斜口，糊着的旧报纸边角卷得像朵干花。钨丝灯吊在房梁正中央，玻璃罩上蒙着层煤油灰，通电时“滋啦”响了声，灯丝才慢慢红起来，把光晕泼在墙上——起初是团模糊的黄，渐渐凝出香客的影子，肩背绷得笔直，微冲的轮廓在墙上拉得老长，枪管斜指地面，像条蓄势的银蛇。
香客的右手攥着块麂皮。那皮子深褐发亮，是用了五年的老伙计，边缘被拇指磨出半寸长的毛絮，像圈没剪的胡须。他把麂皮往掌心搓了搓，陈年的煤油味混着枪油的腥气漫开来，那气味沉得很，贴在皮肤上游走，倒比山涧的风更凉。左手扶着微冲的枪管，金属的冷顺着指缝往骨缝里钻，枪管上的氧化层被磨得发亮，露出底下的暗蓝，像冻在冰里的钢。
他擦得极慢。麂皮按在枪管的膛线处，顺时针转半圈，再逆时针回半圈，力道匀得像在给伤口涂药。拇指蹭过抛壳窗的边缘时，那里有道浅痕——是三年前缉毒时被匪徒的砍刀划的，此刻在灯光下泛着白，像道没愈合的疤。擦到散热槽时，麂皮被卡在细缝里，他轻轻一拽，带出点细碎的沙，是早上从通风口爬出来时蹭的，落在满是零件的木桌上，发出“沙沙”的轻响，像虫在啃木头。
门底下的缝钻进来些风，卷着股甜暖的味——是炊事班的小米粥香，混着红糖的甜，从伙房飘过来的。这甜味撞在煤油的腥气上，竟没被冲散，反倒缠在一起，顺着香客的鼻腔往肺里钻，让他紧绷的肩背松了半分。他抬眼时，正看见窗纸的破口处晃进点暮色，把枪管的影子在墙上切出半道斜痕，像把没开刃的刀。
擦枪布被他搭在桌沿。那布是块厚帆布，洗得发灰白，边角的毛絮沾着几根草屑——是通风口的青藤碎叶。中间的油渍晕成朵不规则的花，瓣子往外洇了寸许，是常年擦枪浸的，深褐得发黑。花心处却凝着点新的暗红，像滴没干的血——下午剔扳机护圈时，指腹被金属棱划开道小口，血珠渗在布上，此刻被麂皮反复摩挲，竟泛出层浅亮的边，真像给那朵暗花镶了圈金边。
香客的指尖在那道血痕上碰了碰。布面糙得硌手，比微冲的防滑纹更磨人。他忽然抓起擦枪布，往枪管上按得更紧些，灯光顺着布的纹路淌，在金属上投下细碎的影，像把星星撒在了枪身。远处隐约传来李凯搬沙袋的响动，帆布与地面摩擦的“刺啦”声里，小米粥的甜香又浓了些，混着枪油的腥，在这满是零件的装备室里，酿出种说不出的劲，像根被拉紧的弦，绷着，却也暖着。
香客的指尖在散热槽里打着圈。那槽缝窄得刚容下指腹，金属棱边磨得光滑，却仍带着点没褪尽的锐——是机床切削时留下的冷硬。他的指甲盖刮过槽底，能触到些微的凹凸，不是沙粒，是通风口青藤的涩味渗进了金属细纹里。那味道像层薄霜，混着点青藤汁液的腥，是早上从通风口钻出来时沾的，当时青藤的卷须缠在枪管上，汁液蹭在散热槽里，此刻被体温烘得半干，涩味反倒更清，像含着片没嚼烂的青叶。
指腹的老茧比槽缝还厚，是五年握枪磨出来的，泛着层青白的光。他转得极慢，像在数槽里的纹路，一圈，又一圈，直到指尖染上更深的金属冷。忽然，他的动作顿住了，指尖悬在槽口，像被什么无形的线拽住。
他侧过头，左耳对着糊着报纸的窗。窗纸破了个三角口，露出外头渐沉的暮色，风正从那口子里钻，带着点山涧的潮气。最先飘进来的是“刺啦——刺啦——”的响，粗粝得像用砂纸磨石头——是李凯他们在搬沙袋。那声音裹着帆布与青石板的摩擦，混着沙袋里红土晃动的“簌簌”声，红土是去年抗洪时囤的，潮乎乎的，撞在编织袋上，闷得像远处矿道的塌方。
紧接着，是阿江的咳嗽。那咳嗽来得猛，像被谁在喉咙里塞了团破棉絮，先是“吭”的一声闷响，接着是一连串的“嗬嗬”声，胸腔震动的力道顺着风滚过来，竟能想象出他弓着背的模样——老山战场留下的根，那年在猫耳洞泡了三个月的雨水，肺里像生了锈，一沾潮气就转不动，咳起来整个胸腔都在颤，像口漏了风的铁皮风箱，箱板“哐当哐当”撞着，连带着战术背心都跟着抖。
香客能“听”见那震动——阿江胸前的弹匣该是松了，随着咳嗽“咔啦咔啦”撞在一起，弹匣里的子弹也跟着跳，黄铜弹头碰着铁皮弹匣壁，脆得像冰碴落地。这咳嗽声里裹着股狠劲，咳到最后带了点喘，却硬是没断，像风箱漏了气，却还在拼命往外鼓风。
窗纸的破口处，暮色又沉了些，把香客的影子投在墙上，肩背绷得像块拉满的弓。他缓缓抽回手，指尖在枪管上蹭了蹭，青藤的涩味混着金属冷，沾在指腹上。远处的“刺啦”声还在继续，阿江的咳嗽歇了片刻，接着又是一阵更猛的“嗬嗬”，像要把肺都咳出来。香客抓起桌上的通条，往枪管里探时，动作比刚才重了半分，金属碰撞的“咔”声，竟像是在应和那风箱似的咳嗽，在这满是枪油味的装备室里，缠成了根看不见的弦，绷着，却也连着。
作战室的马灯悬在房梁上，玻璃罩沾着层矿道的黑灰，灯光透过灰雾淌下来，在摊开的矿道图上投下圈昏黄的光晕。吉克阿依指间的红铅笔正转得飞快，笔杆上缠着的彝家彩线在光里泛着活气——三股蓝线裹着一股绿线，是阿妈用染靛草和艾草煮过的，据说能避蛇虫，此刻那些纹路被她转得模糊，倒像条缠在笔杆上的小蛇。
她的拇指按在铅笔的金属箍上，那里磨得发亮，沾着点红墨水，是今早标新通道时蹭的。转得急了，铅笔差点脱手，指腹猛地按住笔杆，彩线的纹路硌进掌心，把指甲缝里的矿土都挤了出来——那土是红褐色的，和2311高地的岩层一个色，此刻混着掌心的汗，在彩线上洇出点点暗痕，像给小蛇添了鳞片。
“唰——”红铅笔突然停在矿道图的裂缝处。她俯身时，耳后的银蝴蝶跟着晃，翅膀上錾刻的火焰纹里嵌着层矿道黑泥，是早上从通风口爬出来时沾的，被灯光照得发亮，倒像把星星撒在了银翅上。触须尖的小银珠随着低头的动作往下坠，“叮”地撞在耳骨上，那声响脆得像冰碴落地，让她猛地想起阿妈在火塘边纺车的线轴声——只是此刻这线轴缠的不是棉线，是藏在矿道裂缝里、浸了桐油的引线，细得像根头发，却能扯动整座山的险。
吉克阿依抓起红铅笔，往新通道的红痕上又描了遍。笔尖在纸页上拖出“沙沙”声，把原本浅淡的线条描得又粗又深，像道刚划开的伤口，纸纤维被戳得翻起来，沾着红墨水的细毛在灯光下飘，像伤口渗出的血珠。她想起今早从矿道带出来的那截引线，也是这样红，浸了桐油的地方硬得像铁丝，没浸的地方软得能打结，此刻那截红竟顺着笔尖，爬进了地图的褶皱里。
桌角的红绳头被穿堂风卷得打了个旋，硝石粉的腥气混着她辫梢的桐油味漫过来。吉克阿依的辫梢垂在地图边缘，黑亮的发丝缠着半根草屑——是矿道岩壁上的狗尾草，穗子被磨秃了，此刻随着呼吸轻轻晃，草尖扫过“废弃排水渠”的字样，像在给那行字挠痒。
她忽然停了笔，指尖按在红痕的尽头。那里的纸页被笔尖戳出个小洞，红墨水顺着洞眼往下渗，在桌板上洇出个暗红的点，像滴往深处钻的血。马灯的光晕晃了晃，把她的影子投在墙上，影子里的银蝴蝶翅膀张得很开，像要飞起来，却被地图上的红痕牵住了脚。
“该往导流沟引。”她对着地图轻声说，声音里带着点彝语特有的尾音，像山涧水漫过卵石的轻响。转铅笔的手慢了下来，指腹摩挲着笔杆的彩线，那些被蹭亮的蓝绿纹路里，还藏着去年在晒谷场的记忆——阿妈坐在纺车前，线轴转得飞快，棉线在她膝头堆成朵白云，而此刻这“白云”变成了矿道图上的红痕，沉甸甸地压在纸上，压在她的指腹上。
耳后的银蝴蝶又“叮”地响了声，这次是触须尖的银珠撞在了铅笔杆上。吉克阿依抬眼时，正看见马灯的光晕里浮着无数细尘，像矿道里飘着的岩粉，那些粉尘被灯光照得发亮，竟和红铅笔的红、彩线的蓝绿缠在了一起，在空气里织成张看不见的网，网住了作战室的静，也网住了藏在静底下的险。
桌角的红绳头被穿堂风卷得打了个旋。那绳是今早从山脊线灌木丛里捡的，粗粝的棉线被晒得发硬，边缘卷着毛边，像段没纺完的纱。绳头沾着的硝石粉被风吹得簌簌掉，白花花的细粒落在桌板的木纹里，那纹路是十年前邓班用刺刀划的，此刻正盛着这些碎粉，像盛了捧没化的雪。
风里裹着两重味。先是硝石粉的腥，凉丝丝的，像舔了口矿道深处的岩壁；再是吉克阿依辫梢的桐油味，厚重得发黏，缠在腥气里不肯散——那是今早给引线做防水时蹭的，油星子浸进辫梢的发丝，此刻被风一吹，竟在空气里拉出细若游丝的痕，像根看不见的引线。
吉克阿依的指节突然绷紧。她抓起红铅笔时，笔杆的彝家彩线硌进掌心，蓝绿纹路里嵌着的矿土被捏得发暗——是2311高地的红土，今早从矿道带回来的，此刻混着掌心的汗，在彩线上洇出点点褐痕。笔尖在“导流沟”尽头悬了半秒，她忽然用力往下按，铅笔芯“咔嚓”断了截细屑，带着红墨水的碎末飘在灯光里，像只被掐断翅膀的红虫。
“唰——”箭头画得又快又狠。笔尖戳穿纸页的瞬间，发出“噗”的轻响，纸纤维被挑得翻卷起来，露出底下泛黄的纸芯，像道刚被撕开的皮肉。红墨水顺着裂缝往下渗，先在纸页里漫成朵小血花，接着洇透了地图，往桌板的木纹里钻，速度极慢，却带着股钻劲，像滴往骨头缝里渗的血。那血珠在桌板上积了半秒，“嗒”地坠在块碎木屑上，把木屑染成暗红，像颗刚从山枣树上掉下来的果子。
杨文鹏的话突然在耳边响起来。“去年冲垮的沟崖，”他当时蹲在矿道入口，手里捏着片山枣叶，锯齿边刮着掌心的老茧，“崖根长着丛野山枣，果子红得能滴出血，雨一淋，亮得像抹了油。”吉克阿依望着地图上那道新画的红箭头，忽然觉得那丛红正从记忆里浮出来——山枣长在被山洪啃出的豁口处，枝桠歪歪扭扭，果子挤在刺缝里，红得发沉，沾着崖壁的泥，却仍透着股烈劲，像群攥紧拳头的小娃娃。
此刻，那丛红竟与地图上的红痕叠在了一起。红箭头的尖端正对着野山枣丛的方向，红墨水渗过纸页的晕圈，像山枣淌下的汁，连带着桌角红绳头的白硝石粉，都像是落在红果上的霜。吉克阿依的指尖按在箭头的末端，那里的纸页被戳得发软，墨汁顺着指缝往上爬，染黑了她的指甲盖，倒像刚摘完山枣，指尖还沾着没擦净的红。
风又紧了些，红绳头被吹得贴在桌板上，硝石粉的腥气更浓了。吉克阿依忽然想起阿妈说的，野山枣的根能扎进岩缝里，再大的山洪也冲不走。她盯着那道红痕，仿佛看见红墨水正顺着桌板的木纹往下淌，淌过作战室的水泥地，淌过导流沟的碎石，最终钻进2311高地的岩缝里，和野山枣的根缠在了一起——那根是韧的，这红是烈的，缠在一块儿，倒像给今晚的险，系了个看不见的结。
“开饭了——”老张头的吆喝裹着伙房的蒸汽撞过来，粗粝如砂纸擦过铁皮。那声音先撞在医疗点的帆布帐篷上，帐篷往外鼓了鼓，像只被拍了下的大蘑菇，接着“簌簌”抖落些土——不是浮尘，是嵌在帆布纹路里的矿道黑泥，混着点晨露的潮，落在帐篷脚的青石板上，碎成星点，像谁撒了把没烧透的煤渣。
李凯扛着机枪往伙房走，枪托抵着右肩，压出块浅窝。机枪的枪管斜指地面，新换的枪身还泛着冷蓝，散热槽里卡着的半片草叶被风吹得颤，是下午架掩体时蹭的鬼针草。他的军靴踩在水泥地上“踏踏”响，靴底的防滑纹里嵌着红土——去年抗洪时的老相识，此刻混着矿道的黑泥，在地上拖出淡淡的痕。走得急了，机枪背带“哐当”撞在腰侧的弹匣上，金属响混着远处阿江的咳嗽，倒像给这暮色敲了记边鼓。