我攥着那枚嵌在花瓣里的小铜钱，指腹摩挲着缺角处。它不烫也不凉，反倒像刚从哪个孩子兜里掏出来似的，带着点汗津津的暖意。这温度顺着手心爬上来，一路钻进胸口旧伤的位置，锈剑们突然轻轻一震，像是听见了开饭的铃。
腿还是麻的，但我不打算再坐下去了。
撑地起身，膝盖咯吱响了一声，活像个三十八十的老头子。我瘸着腿往当铺残垣走，瓦砾堆里那只青瓷茶盏正好好端端立着，半盏茶水浮着热气，一圈圈漾开，跟三年前师父失踪那天早上一模一样。
我盯着看了三息，忽然笑出声：“你倒是比我还会偷懒。”
话音落，指尖刚碰上杯壁，账本就自己从废墟底下浮了出来，焦黑封皮上还沾着半片野花叶。我没接，任它啪地砸在断墙上，纸页哗啦翻动，最后停在末尾一页。
空白。
我屏住呼吸。
下一瞬，一点锈屑从归墟剑刃脱落，飘落在封面。那屑子化开，像滴墨入水，缓缓渗进纸里。账本又翻了一页，原本空荡的纸面浮出一行字——血红，却不是用笔写的，倒像是无数细线拧成的结，歪歪扭扭拼出几个字：
**“这次记得擦剑。”**
我伸手去摸，指尖刚触到字迹，那行字竟往皮肤里钻，腕间留下一道淡痕，不疼，反倒有点痒，像谁拿羽毛扫了一下。
这字迹熟得很。
左边那撇硬得硌人，是赵无锋写军令状时的架势；中间转折带钩，透着股算盘珠子崩飞的利落劲儿，司徒明批账本最爱这么写；末尾那一捺拖得绵长婉转，裙摆似的甩出去，除了苏红袖没人能写出这种妖里妖气的弧度。
三人联手，在我账本上留了个便条。
我收回手，账本自动合拢，静静躺在断墙边，像等我回来续写什么。
远处鸡叫第二声了。
我转身朝地窖走，脚步不快，每一步都踩出三下轻响——左脚、右脚、停顿。跟当年算盘暗号一个节奏。
地窖门没塌，木板斜挂着，底下传来笃、笃、笃的敲击声，不急不缓，像是有人拿木棍在拨弄炭灰。
我站在门口，没喊人，也没亮剑。
只是抬起脚，用鞋尖轻轻叩了三下地面。
里面声音停了。
片刻后，一个穿道袍的小孩从阴影里走出来，蹲在地窖口，手里捏着半截木腿，正拿指甲抠上面的刻痕。他抬头看我，眼睛亮得不像孩子，眼角纹路却和老道士一模一样。
“小无咎。”他咧嘴一笑，露出两颗虎牙，“为师饿了。”
我没动。
风从背后吹进来，卷起几片灰烬，在空中打了两个旋，又落下。
我嗓子里干得发涩，半天才挤出一句：“茶……还热吗？”
小孩眨眨眼，把木腿往旁边一扔，拍了拍手：“你泡的，能凉？”
他说完站起身，弯腰从地窖角落拎出个葫芦，晃了晃，递过来：“喝一口？新酿的，不醉人。”
我盯着那葫芦，漆皮剥了一块，露出底下暗红色的木胎。这玩意儿我认得，三年前师父带走的就是这个，据说里面装的是能腐蚀空间的黑水。
现在它闻着像米酒。
我没接，只问：“桃酥呢？”
“吃了。”他嘿嘿一笑，“最后一块，齁甜。”
我盯着他看了三秒，忽然抬脚迈进地窖。
里面比外面干净，砖石整齐，连裂缝都像是新补的。中央摆着张小桌，桌上真有只青瓷茶壶，壶嘴冒着热气。旁边还放着个算盘，珠子排得整整齐齐，右上角缺了一粒。