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第二天，我去了江边的回族老街。那里道路狭窄、房屋密集、店铺小而旧，却有烟火气。街上卖牛肉、羊肉的小铺一家挨着一家，早上我在一家老汤馆点了碗牛肉粉丝汤。
汤看起来清，却鲜得很，撒上葱花和胡椒末后，热腾腾地端上来。第一口下去，我就明白了为什么有人会愿意在这里一辈子不开火——这碗汤，就能让人心服口服。
汤馆老板娘四十多岁，爱说话，听我说是外地人，立刻问我觉得望江怎么样。我说：“安静、踏实。”
她点头，很满意似的：“我们这里不大，但人不浮躁。你看沿江那边，年轻人也开始回来养虾养鱼，只要肯干，就不怕没活路。”
我忽然意识到，这座县城虽然不繁华，却并不缺希望。
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下午我去了县城南边的雷池古迹旧址。望江旧称雷池，历史典故里“不可越雷池一步”便源自于此。如今原址只剩象征性的标识与一片平整的草地，真正的痕迹已经被时间淹埋。
但站在那里，依旧能明白一句话：边界从来不是用来吓人的，而是用来提醒的。
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离开的前一晚，旅社老板坐在门口抽烟，他招手让我坐下。我陪他坐了几分钟，他忽然问：
“看过这么多地方，你觉得望江有什么特别？”
我想了一会儿，然后说：“这里的人，像江一样，不夸张，但有韧劲。慢，却能撑住。”
他点点头，缓缓说：“对。我们不是大城市，不拼亮，但我们守得住自己。”
夜色深下去，江面的灯光像碎金一样闪着光。这座县城依旧安静、湿润、缓慢，却真实得像能放进口袋里带着走。
第二天清晨，我背起包，继续往南。望江逐渐消失在身后，我没回头，因为我知道，这里不是迷人到让人沉溺的地方，却是那种会在未来某个寂静时刻突然浮现心头的地方。
像一句听起来普通，却能让人一生记住的话。