红土高原的正午，太阳毒辣得能把人烤出一层油。
马努罗站在那条临时平整出来的黄土跑道边，脖子伸得老长，像只等着喂食的秃鹫。他身后的卫队荷枪实弹，那辆作为指挥车的吉普车引擎盖上，甚至还冰镇着几瓶从罗安达黑市弄来的香槟。
昨天刚签了那份卖身契一样的合同，今天陆青山就说“援军”到了。
马努罗心里那点不痛快早被期待取代。他脑子里全是好莱坞电影里的画面：舱门打开，走出一排排戴着墨镜、嚼着口香糖、浑身挂满手雷的兰博，哪怕是那种冷冰冰的苏联教官也行。只要能打仗，能帮他把那帮该死的政府军赶下海，让他当总统，这就值了。
天边传来沉闷的轰鸣。
三架涂装成灰白色的伊尔-76运输机穿破热浪，带着巨大的呼啸声，笨重地降落在跑道上，卷起的红尘瞬间把马努罗呛得连连咳嗽。
舱门缓缓打开。
马努罗猛地挺直了腰杆，甚至整理了一下自己的贝雷帽，准备迎接这支天降神兵。
然而，下一秒，他的下巴差点砸在脚面上。
没有迷彩服，没有重机枪，更没有墨镜和雪茄。
从飞机肚子里走出来的，是一群穿着统一深蓝色劳动布工装、头戴黄色安全帽的中年男人。他们皮肤黝黑粗糙，背上背的不是火箭筒，而是成捆的铁锹、十字镐，手里提着的网兜里装的是搪瓷脸盆和毛巾。
最离谱的是，领头那个看起来五十多岁、满脸褶子的老头，肩膀上居然扛着一口巨大的行军黑铁锅。
几百号人，排着乱糟糟的队伍，嘻嘻哈哈地走下舷梯，有人还在指着远处的猴面包树大声议论，那架势，活脱脱就是刚从国内某个建筑工地拉过来的民工队。
马努罗愣了足足一分钟，直到那个扛锅的老头冲他憨厚地笑了一下，露出一口烟熏的大黄牙。
“陆先生！”马努罗猛地转身，一把揪住站在吉普车旁喝茶的陆青山，眼珠子都红了，唾沫星子乱飞，“你这是什么意思？这就是你说的能帮我打赢战争的精锐？你是打算让他们用铁锅去挡坦克，还是用铁锹去挖政府军的墙角？”
“这是诈骗！我要撕了合同！”
陆青山轻轻拨开马努罗的手，甚至都没看那些“民工”一眼，只是低头吹了吹杯子里的浮茶。
“急什么。”
“这仗要打，饭得吃，觉也得睡。要想赢，先把根扎下来。”陆青山抿了一口茶，语气平淡得像是在谈论天气，“马努罗，你信不信，三天后，你会求着跟他们学怎么拿铁锹。”
马努罗气得浑身发抖，一脚踹翻了旁边的空弹药箱，骂骂咧咧地带着卫队走了。他觉得这帮东方人一定是疯了，或者自己一定是疯了才会相信他们。
接下来的两天，这片荒凉的矿区变得更加魔幻。
那几百个“蓝蚂蚁”完全无视了周围随时可能爆发的战火。在那个扛锅老头——现在大家都叫他“老钱工头”——的指挥下，他们展现出了一种令人毛骨悚然的效率。
他们没有修筑机枪碉堡，也没有架设铁丝网。
他们开始挖土。
陆青军蹲在土坡上，看着
“苏参赞，这……这到底是唱哪出啊？”陆青军指着
苏明远坐在一块石头上，手里拿着个笔记本写写画画，闻言推了推眼镜，笑得高深莫测：“小陆总，你不懂。这是咱们部队的老传统。你看那沟，那是排水渠吗？那是交通壕。你看那土堆的角度，那是为了挡子弹的切面。”
“那中间那块平地呢？”陆青军指着营地最核心的位置，那里已经被平整得像镜面一样，甚至还起了垄。
“哦，那是菜地。”苏明远说得理所当然。
“菜……菜地？！”陆青军差点从土坡上滚下去，“都什么时候了还种菜？！”
“这就是咱们的规矩。”苏明远合上笔记本，看着那片红土地，眼神里透着一股子自豪，“到了一个地方，只要种上了菜，就代表这地儿是咱们的家了。既然是家，那就谁也别想把它抢走。”
第三天夜里，没有月亮。
非洲的夜黑得像墨汁，只有远处的丛林里偶尔传来几声野兽的嚎叫。
一支二十人的精锐侦察小队，悄无声息地摸到了矿区外围。领头的是个满脸胡茬的古巴人，他是政府军花重金请来的雇佣兵教官，那是真正从死人堆里爬出来的狠角色。
他们的情报显示，这里来了一群不知死活的华夏建筑工，连枪都没发，简直就是送上门的肥肉。只要抓几个舌头回去，就能搞清楚那个叫陆青山的到底在搞什么鬼。
马努罗的卫队还在几公里外的营地里呼呼大睡，连个放哨的都没有。
古巴人打了个手势，二十个黑影猫着腰，借着夜色，摸进了那片刚刚挖好的“工地”。
太安静了。
安静得有些不对劲。