谢叙抬手，帝王印浮在掌心，寒光如刃。
门被推开。
屋里灰厚得能淹脚踝。墙上贴满泛黄图纸，地上堆着一摞摞纸箱，角落里立着个发霉的文件柜，柜门半开着，像张咧着嘴的嘴。
没机关，没陷阱。
谢叙神识扫了一遍，没动静。直觉更稳——他活到现在，靠的不是修为，是这双被死亡舔过无数次的本能。
“暂时安全。”他说，“但别离我三步远。”
魔女没应。
她盯着一张地图，眼神像要把纸烧穿。
谢叙皱眉：“我不是在求你，是在下命令。你要是敢走神被坑了，我立马把你和苍火锁一块儿，省得你拖后腿。”
这话一出，魔女猛一点头，快得像生怕他反悔。
她没问“你算老几”，没骂“你凭什么”，连句“烦死了”都没说。
因为她心里装满了别的东西。
谢叙心里叹气，却没催。
他神识一动，整屋子的地图唰一下在他脑子里过了一遍——全，完整，清晰，但……平平无奇。
正常。太正常了。正常到像没人动过。
这地方每天有人进进出出，要是随便一眼就能看出门道，这秘密早就烂大街了。
他目光一转，落在那些文件上。
这才是重点。
图纸可以造假，但文字——是人写的。
凡人管的文件，不可能藏着核心机密。皇族只会让他们找关键词。
“色色？”他低声嘟囔，“涩涩？”
“射射？”
这些词儿，像诱饵，像筛子，专门钓蠢人。
真正的情报，藏在“物资调拨清单第213次补给延迟”里，藏在“人员编制异常减少87人”后面，藏在某个小职员写错的日期——那根本不是末日那天。
谢叙蹲下，指尖划过一张纸。
霉味呛人。
他没急着翻，他想：
人能编地图，能造假图纸。
但编不了一千个普通人，在日复一日里，写下的那些——无意的、琐碎的、活着时留下的呼吸。
谢叙翻文件跟刷短视频一样，哗啦啦几下就扫完了。那些案子大多烂在旧档案里，没人再提，唯独一个“快乐糖”的案子扎眼——听着像啥瘾品，早几年就绝迹了，压根不值当多看一眼。
真正让他停下来的，是规模。
报告里清清楚楚写了：三支灰手套小队全出动了。那帮人不是小混混，是真能打。报纸上甚至说，皇室差点以为是哪个军阀在搞事，惊得连夜调兵。
谢叙眉头一皱：这不对劲。
皇室？猜得准？别逗了。他们要是真有这脑子，早该把地底的洞全填了。更可能是——那伙人碰了不该碰的东西，惹了大麻烦，被当头一刀砍了。