深水埗旧楼的天台，风很大，吹得生锈的铁丝网哗哗作响。
十二点整。
并没有预想中的帮派那样乌泱泱的人群，只有七个穿着沾满油漆、水泥灰工装的男人，围成了一个并不规整的圆圈跪在满是砂砾的地上。
太子站在正中间，那身象征着红棍身份的衣服没穿，只穿了一件洗得发白的黑T恤。
他手里捧着那个从葵涌带回来的布袋，指甲缝里还残留着刚才抠进水泥裂缝的香灰。
他手腕一翻，一枚暗沉沉的铜质筶环滑落掌心。
那是三十年前盲辉叔给他的，这东西见过血，也见过香火，如今有了铜锈。
太子蹲下身，那根孤零零的香插在水泥地的裂缝里，火头忽明忽暗。
“今日不选龙头，不立山头。”太子的声音被风吹得有些散，但每个字都像是从喉咙深处磨出来的，“只问筶三回——天是否容谎言横行？天是否许血债无报？天是否认众生有路？”
手松开。
当啷。
清脆的撞击声在寂静的夜里传出很远。两片铜瓣落地，一阴一阳。
圣筶。
没人说话，只有粗重的呼吸声。
太子捡起，再掷。
又是圣筶。
跪在最外圈的一个老头，满脸的皱纹里藏着黑灰，他摘下头上那顶破了一角的安全帽，轻轻放在筶环前，嘴唇哆嗦着：“我当年在船厂做电工……我见过。那天晚上，他们把什么东西混在水泥桶里运上船，那是人的形状。”
太子没看他，手里的铜环第三次落下。
三筶皆立，稳稳当当。
角落里，那个送外卖的年轻人手有点抖，手机屏幕的光照亮了他半张脸。
直播间的人数在疯狂跳动，弹幕快得看不清，镜头扫过那些粗糙、苍老、满是恐惧却又死死跪着的脸。
太子没有阻止。
他很清楚，当这第三个筶落地的时候，这就不再是洪兴关起门来的私仪，而是一场要把天捅个窟窿的公审。
猛虎堂地下指挥室，冷气开得很足。
大屏幕上的画面有些抖动，那是外卖员直播的信号。
李俊坐在转椅上，手里把玩着一支还没拆封的录音笔，眼神冷得像冰。
“警察已经锁定信号源了。”飞全站在旁边，看着另一块分屏上的红点移动轨迹，“黄志诚带了重案组，还有机动部队，已经在深水埗楼下。”
“让他去。”
李俊把录音笔插入那个老式的磁带播放器，按下了播放键。
刺啦一声电流响后，一个阴沉的声音传出来，那是林怀乐，二十年前的声音，年轻，急躁，带着掩饰不住的杀意：“丙十七那个坑填不平，大家都得死。清理掉那几个知情人，做得干净点。”
“剪出来。”李俊点了点桌子，“三十秒。只要这段。”
飞全的手指在键盘上飞快敲击，音频波形图被迅速切割、压缩。
“附上那个年代的会议记录时间戳，还有声纹比对报告。”李俊站起身，走到那张巨大的九龙地图前，背对着飞全，“发给那三家一直咬着周慕云不放的独立记者。邮箱我都给你留好了。”
“现在发？”
“不。”李俊看着深水埗那个红圈，“等太子这一场戏做足了。警察抓人只会激起民愤，媒体这时候把刀递过去，这把火才能烧到天上。”
深水埗巷口，警笛声被刻意压低了。
黄志诚看着平板电脑上的数据，直播观看人数破了八十万。
他把手里的对讲机狠狠往座位上一砸，回头冲着整装待发的防暴队吼了一句：“都别动！谁也不许上！”
他整了整衣领，一个人走进了漆黑的楼道。
推开天台铁门的时候，太子正弯腰捡起地上的筶环。
两人隔着几米远的距离对视，风把两人的头发都吹乱了。
黄志诚没亮证件，甚至手都没往腰间的枪套上摸。
“搞封建迷信？”黄志诚盯着太子的眼睛，“你觉得这几块铜片能判人的罪？”
太子把筶环揣进兜里，拍了拍那个老电工的肩膀，示意他们先走。
“我不信这东西能定人生死。”太子转过身，看着楼下万家灯火，“但我信它能让活人不再把嘴闭上。”
黄志诚沉默了很久，腮帮子咬得紧紧的。
他看了一眼那些陆陆续续站起来、衣衫褴褛的工人，最终侧过身，让开了一条路。
等最后一个人离开，黄志诚走到那道水泥裂缝前，那支香还在烧。
他掏出一个证物袋，小心翼翼地捏起一撮香灰，封好口。
回到车上，车窗外的霓虹灯光怪陆离。
黄志诚翻开副驾驶座上的那份积灰的旧档案——“丙十七号地块工人失踪案（已结案）”。