李守仁看着眼前这一幕，只觉得一股热血直冲头顶，随即又化为冰冷的绝望，心如刀绞。
巨大的无力感像潮水般将他淹没。
他救下了这些孩子，却无法养活他们。
他给了他们一个遮风挡雨的角落，却可能只能眼睁睁看着他们饿死，病死在这里。
这种比死亡本身更痛苦的折磨，让他几乎要疯狂。
就在这时，他的手下意识地，几乎是痉挛般地伸进了怀里，触碰到一个被他体温焐得有些发软，边缘甚至被汗水浸透的纸团。
是那张日本宪兵队的纸条。
他像抓住救命稻草一样，死死地攥住它，指甲几乎要嵌进纸张里。
“五袋米，二十个罐头。。。”
那个日本宪兵军曹的话，此刻像一句具有魔力的咒语，在他混乱的脑海中反复盘旋，放大，发出震耳欲聋的回响。
五袋米，可以煮出多少碗救命的稀粥？
二十个罐头，里面是实实在在的蛋白质和油脂，能让这些濒临死亡的孩子恢复多少元气？
这意味着生存，意味着这些无辜的生命至少能多撑一段时间，或许就能熬到春天，熬到局势可能出现转机。
但这咒语的背后，是鲜血和屈辱写就的代价。
这意味着，他必须向那个向那些用刺刀和火焰毁了他家园，让他家破人亡，妻离子散，肆意践踏他和他同胞尊严的仇敌，低头，弯腰，伸出乞求的手，去接受那点用秀娥的怀表，用他最后的骨气换来的，如同嗟来之食般的“施舍”。
尊严和生命，这个在太平岁月里似乎并不矛盾的选择题，在这个1938年南京的寒冬里，被残酷的现实推到了天平的两端，逼着他做出抉择。
一端，是十八个孩子和一个善良妇人的生命。
另一端，是他作为一个男人，一个丈夫，一个父亲，一个华夏人最后的颜面和气节。
他猛地抬起头，目光仿佛穿透了残破的院墙，越过层层叠叠的，死寂的废墟，投向了城市深处那个他既恐惧又憎恶的方向，日本宪兵队所在的方向。
夜色正在迅速吞噬着残存的光线，那个方向一片漆黑，仿佛一个张着巨口的，深不见底的深渊，散发着令人心悸的寒意。
去，还是不去？这个问题的重量，几乎要压垮他的脊梁。
秀娥，小娟，你们到底在哪里？
他在心里无声地呐喊，如果我今天为了救这些孩子，向毁了咱们家的仇敌低了头，用你留下的念想换来的粮食，去延续别人的生命。。。你们。。。若在天有灵，会原谅我吗？
你们会理解我这份苟且偷生的耻辱吗？
“呜。。。呜。。。” 寒风像鬼魂一样在废墟间呼啸穿梭，卷起地上的积雪和黑色的灰烬，噼里啪啦地打在李守仁的脸上，冰冷刺骨，但他却浑然不觉。
他只是死死地、用尽全身力气攥紧着那张决定命运的纸条，指甲因为过度用力而深深掐入了自己的掌心，甚至渗出了细微的血丝，黏腻地沾在纸条上，但他却感觉不到丝毫的疼痛。
未来的路，隐匿在浓稠的黑暗里，仿佛比这严冬的夜晚，更加黑暗，更加漫长，更加看不到尽头。
他站在原地，像一尊正在被风化的石像，进行着此生最艰难，最痛苦的一场内心战争。
手中的纸条，轻飘飘的，却重若千钧。