那些声音被编织成光网，浮在大殿中央——东域瘟疫时谭浩翻遍药铺找药材的脚印，西域匪患里他用草叶挑飞贼刀的弧度，北原雪地里他捂热烤薯的掌心温度，全在光网里明明灭灭。
谭浩踮脚戳了戳光网，某个光点突然炸开，竟是他去年在街头给小乞丐买糖画的画面。
糖画师傅手抖着多给了他半只蝴蝶，他还跟人讨价还价：“多这半只，得再送我块烤红薯。”
“你们说我窃取信仰？”他转身时西瓜帽歪了，露出眉尾一点淡金，“可这些人拜的从来不是神，是他们心里觉得‘该被记住’的人。”
话音未落，殿外传来“噼啪”轻响。
玄箴抬头，三百二十七盏象征神庭威严的魂灯，竟自行脱离灯架，像群发光的蝶，绕着记忆光网缓缓盘旋。
更惊人的是，透过穹顶裂隙，能看见凡界大地上浮起点点微光——
江南水乡的老槐树下，摆着堆裹着糖霜的草茎；
漠北荒原的破庙里，新点的香烛正把“谭”字熏得发亮；
最东边的渔村，有个扎羊角辫的小丫头，正用泥巴捏着戴西瓜帽的小人，认真给泥人补上缺了的半只糖画蝴蝶。
“这不可能！凡俗岂能自主立祀？！”玄箴的法剑“当啷”落地，他盯着凡界方向，喉结剧烈滚动。
他忽然想起神庭典籍里的秘辛——上古神庭初立时，不正是靠着凡人自发的信仰才凝聚神格？
原来最锋利的刀，从来都握在他们自己手里。
谭浩望着天际渐亮的晨光，把最后半块煎饼塞进嘴里。
这次面糊不苦了，甜丝丝的，像林诗雅今早煮的桂花粥。
他伸手接住从穹顶坠落的星尘，第六块神牌炸裂的碎片擦着他耳尖飞过，在他掌心烙下个淡金印记。
“怎么不能？”他望着玄箴惨白的脸，笑得像只偷到鱼的猫，“你们不就是这么起家的？”
星尘雨里，木牌上的心茧守残念轻轻一颤。
最后一缕微光从牌面渗出，融入记忆光网，像句没说完的“谢谢”。
《天宪玉册》突然发出刺耳鸣叫。
玄箴颤抖着翻开，只见金漆符文正在疯狂湮灭，最后一页赫然写着：“第七问……无法定义。”
他抬头时，谭浩正帮林诗雅别好歪了的发簪。
晨光透过裂隙洒在两人身上，把他们的影子拉得很长，像要漫过神庭的门槛，漫向凡界的每一寸土地。
玄箴忽然听见玉册里传来细不可闻的碎裂声——不是玉册在裂，是某种存在了千万年的秩序，正在他们眼前，一点一点，土崩瓦解。