老陈摇了摇头：“他没细说，就说去看看老朋友，散散心。”他顿了顿，像是想起了什么，补充道，“哦，他临走前，还问了我一句。”
“问了什么？”我的心提了起来。
老陈抬起头，目光再次落在我脸上，带着一种平静的、却极具穿透力的审视：“他问我，‘你那邻居，现在还熬汤吗？’”
还熬汤吗？
这简单的五个字，像五记重锤，狠狠砸在我的心口。我张了张嘴，却发现自己发不出任何声音。
老陈看着我瞬间煞白的脸色，没有再多说什么，只是低下头，继续默默地摘着他的菜。那意思很明显，答案，需要我自己去找。
我还熬汤吗？
在新咨询室那个被当成艺术品供奉起来的外卖窗口？用那些标准化配送来的、顶级食材？在充斥着昂贵香氛和必须保持绝对安静、以免影响“高端咨询氛围”的环境里？
那还能称之为“熬汤”吗？那或许只是一种形式主义的缅怀，一种失去了灵魂的、精致的行为艺术。
清汤老人敏锐地察觉到了这一点。他不需要亲眼看到我那间奢华的新咨询室，或许仅仅是从我许久未在老店亲自熬汤，或许是从我日益浮躁的气场，或许是从这城市风声中传递出的、关于“张老板”的种种传说中，就已经感知到了我内心那口“汤锅”的变化。
火候，已经不对了。
所以他选择了离开。不是责备，不是愤怒，而是一种彻底的、失望的静默。如同一位老师，看到学生已然偏离了道途，便不再浪费唇舌，只是悄然转身，归于人海。
我失魂落魄地站起身，连告辞的话都忘了说，踉跄着走向自己的车。老陈在我身后，依旧沉默地摘着菜，那佝偻的背影，在夕阳下拉得很长，像一尊永恒的雕塑。
坐进车里，我没有立刻发动。车窗外的大学城，依旧充满了蓬勃的生机，学生们笑语喧哗，小贩的叫卖声此起彼伏，食物的香气在空气中交织。这一切，都曾经是我生活的一部分，是我“食卦”能力的源泉。
可现在，清汤老人走了。他用他的消失，给了我最沉重的一击。
我失去了一个每周用固定一碗清汤、无言叩问我内心的引路人。
这种失去，比失去王姨的亲近更让我恐慌，比面对谭先生的威胁更让我无力。因为这意味着，在我内心世界的版图上，那盏最恒定、最澄澈的指明灯，熄灭了。
我不知道他还会不会回来，何时回来。
但我知道，在他回来之前，或者说，在我找回内心那口真正能熬出带着烟火气和生命力的汤锅之前，我注定要独自面对这片日益繁华、却也日益空旷和迷茫的名利场。
清汤消失，留下的不仅仅是一个空座位。
它留下的是一个巨大的、关于“我是谁”、“我将去向何方”的、震耳欲聋的质问，在这间金玉其外的新咨询室里，久久回荡，无处遁形。