右小腿那股热劲还没散，皮下的兽首纹又窜了一下。我低头看了眼地面，刚才裂开的红痕还在冒烟，火苗已经灭了，只剩一圈焦黑印子。残碑熔炉在丹田里轻轻震了下，像是打了个嗝。我没停步，转身就走。
这地方不干净，但现在不是查的时候。
我背着行囊往木屋方向走，每一步踩下去，石板都陷进三寸深。腿骨硬得像铁桩，落地生根。这一路从山洞回来，脚印连成一条线，歪都不歪一下。以前走十里路就得换气，现在一口气二十里都不带喘。
荒山还是老样子，风刮得树皮哗啦响，焦土堆上还留着狼王那天的血迹。木屋就在前面，屋顶的兽皮被雪压塌了一角，门边那把无锋重剑还在原地插着，风吹不动。
师父坐在残碑前。
他盘腿打坐，背对着我，手里捏着个破旧布包，没说话，也没回头。我知道他察觉到我了。这种感觉就像小时候练拳，哪怕我在十丈外呼吸重一点，他都能听见。
我把行囊放在屋檐下，走过去，站到他身后两步远的位置。
他开口了：“决定了？”
声音很轻，像风吹过瓦片。
我嗯了一声。
他就没再问。
我伸手握住背后剑胚，把它抽出来。剑身暗红，摸上去温热，像是刚淬过火的铁条。我蹲下，双手握剑，用力插进残碑前的土里。咔的一声，剑稳稳立住，没晃。
这是我第一次主动把剑留在这里。
以前每次出山，都是拔剑就走，回来再插回去。这次不一样。这剑胚是残碑碎了之后才成的，它陪着我从凝血初期走到现在，劈过狼王，斩过血刀，炼过毒火。它是过去的终点，不能再带着走了。
师父慢慢转过身，看着我，又看看那把剑。他的眼神没什么变化，还是那样冷，但我知道他在看什么。他在看我的手，看我的站姿，看我身上那股劲是不是真的沉下去了。
他从布包里拿出一本泛黄的册子，递过来。
我接过。
封皮上写着三个字：《碎星步》。
不是完整的功法，是残卷。边角烧焦了，纸张发脆，翻动时会掉灰。但我一碰它，丹田里的残碑熔炉突然跳了一下。
不是吸能量，也不是预警。
是认。
就像狗闻到主人的味道。
“这是你父亲留下的。”师父说。
我没抬头。
手指攥紧了册子，指节有点发白。心跳没加快，呼吸也没乱，可太阳穴突突地跳了一下。我不知道自己爹是谁，五岁前的事全忘了。只记得一场大火，还有人在喊我的名字。