慕尼黑的夜风很硬，像一把未开刃的钝刀，刮在脸上生疼。
但这股风里，夹杂着一种极其霸道、甚至有些下流的烟火气。
那是一种混合了孜然、被高温逼出的牛羊油脂、以及发酵面团焦香的味道。
陈元领着身后几个走起路来像企鹅一样的“重伤员”，停在了一家仅有五平米的街边档口前。
红色霓虹灯滋滋闪烁，招牌简单粗暴：土耳其烤肉卷。
店面小得可怜，连张椅子都没有。
但这不妨碍门口那条长龙排出了“朝圣”的架势。
队伍里成分复杂。
有刚把领带扯歪的金融男，有拎着酒瓶眼神迷离的朋克青年，也有像他们这样，刚吃完大餐却还要来给胃补最后一刀的游客。
所有人的视线，都被死死钉在窗口里那根巨大的肉柱上。
那是一座肉的图腾。
数百层腌制入味的小牛肉和鸡肉被层层夯实，堆叠成塔。
背后的电热丝红得妖艳。
高温逼迫下，肉塔表面的油脂争先恐后地渗出，顺着纹理向下滑落，在底部的铁盘里汇聚，腾起一阵带着焦香的白烟。
“滋啦——”
每一滴油的坠落，都像是在这群饿鬼的心尖上烫了一下。
“烤……肉夹馍？”
小李原本因为猪肘子而呆滞的眼神，此刻重新聚焦。
那股混合着大蒜、香草和烤肉的狂暴香气，硬生生把他那个号称“水泥封心”的胃，撬开了一条缝。
陈元双手插在大衣口袋里，站在队伍末尾，神色淡然。
“准确说，这叫旋转烤肉，德国人的续命仙丹。”
“别以为这是土耳其菜。在土耳其，这肉得配米饭，那是正餐。”
“但在七十年代的柏林，土耳其移民把肉削下来塞进酥脆的面饼，淋上酱汁。于是，一种伟大的街头垃圾食品诞生了。”
他看了一眼身后还在纠结热量的两个姑娘。
“所以，这是正儿八经的‘德国制造’。”
排队十分钟。
这十分钟对于饱腹的人是折磨，对于闻着味的人是酷刑。
终于轮到了他们。
掌刀的是个胡子拉碴的土耳其大叔。
他手里的长刀像是有自我意识，贴着旋转的肉柱，手腕微抖。
唰——
刀锋过处，肉片纷飞。
每一片都薄如蝉翼，边缘带着美拉德反应后的焦褐色脆边，中间却是还锁着肉汁的嫩粉。
大叔抓起一个枕头般蓬松的圆形面饼（扁平面包），塞进机器。
三秒。
面饼带着高温的烙印出炉。
横刀剖腹。
先是一层鲜红的辣酱打底，紧接着是一层浓稠雪白的蒜味酸奶酱。
生菜、紫甘蓝丝、番茄片、洋葱圈，被粗暴地塞进去铺床。
最后。
大叔铲起那堆刚刚削下来的肉山，毫不讲理地往饼肚子里塞。
压实。
再塞。
直到面饼的纤维被撑到极限，发出轻微的撕裂声。
最后淋上一勺翠绿的香草酱，撒上一把灵魂辣椒粉。
这一套动作行云流水，充满了一种工业时代的暴力美学。
“疯了吧……”
丁晓曼捧着手里这个比她脸盘子还大一圈的东西，陷入了人生怀疑。
“师叔，你管这叫‘消食’点心？”
这分明是一颗随时会引爆血管的碳水核弹！
“趁热。”
陈元根本没理会她的抱怨，直接张嘴，狠狠咬了一大口。
面饼碎裂的声音在寒夜里格外清晰。
“凉了饼皮回软，就全是死面味儿了。”
丁晓曼还在天人交战。
旁边的小李已经彻底沦陷。
他甚至都没咬到肉，仅仅是咬到了那层浸透了肉汁和三种酱料的饼皮。
“唔？！”
小李整个人猛地一僵，随后发出一声含糊不清的怪叫。