小儿盘膝于毡上，双掌相叠覆于丹田，眉心微动，似有无形之线牵引体内气息，循着某种古老而静谧的节律缓缓运转。
他的呼吸极轻，却与外界风声共振，每吸一口气，便有细雪自帐顶缝隙飘落，在空中划出微妙弧线，最终轻覆于肩头，竟不融化。
老巫医立于帐外，手拄乌木杖，指节因常年握杖早已变形，此刻却微微颤抖。
他死死盯着那孩子——不是因惊惧，而是因震撼。
这气息流转的轨迹，分明是失传百年的《识痛阵》心法，可那阵早已随殷璃之名被焚于典狱火海，怎会重现于一个不足十岁的孩童之躯？
他一步上前，枯手将要搭上小儿腕脉。
声音稚嫩，却如钟鸣初响，震得帐内火盆火星一跳。
老巫医顿住。
小儿并未睁眼，只是五指微张，任北风从指隙穿行，发丝随之轻旋，竟隐隐勾动周遭气流，形成一圈肉眼难辨的微旋——那是昔日殷璃引动天地律动时，独有的“风息引”。
传说中，她无需把脉，只凭风过指间之感，便知百里外病人脏腑虚实。
此刻，风在教他。
老巫医喉头滚动，忽然意识到——他要探的不是这孩子的脉，而是想确认那道身影是否真的离去。
可若她已化风，又岂会留脉可寻？
他缓缓后退一步，木杖离地，双手合于胸前，继而双膝触雪，长拜于地。
不是拜小儿。
是拜风。
是拜那再无滞涩的地脉之流——自殷璃以身祭阵、破尽“识痛残律”以来，北境冻土终得松动，药根回春，病气消尽。
而今，连最后一丝人为强控的“阵痕”也随风而散，天地重归自然律动。
这才是她真正想要的：医道不靠禁术维系，不依神名流传，而是如呼吸般自在，如风雪般寻常。
老巫医额头抵雪，热泪滚落，砸进沙地，瞬间凝成冰粒。
“你不是走了……”他喃喃，声音破碎如风中残叶，
“是终于，成了风本身。”
南境夏夜，溪水潺潺，月光如银，洒在青石滩上。
老药师坐在溪畔石上，手中摩挲着一株晒干的紫花，叶片边缘微卷，脉络清晰如字。
几个孩童蹲在溪边竹架前，正将切好的药片摊开晾晒，动作熟练得不像孩童。
“药不救人，只治病。”年长些的孩童头也不抬，语气平静地教导弟妹。
“那她呢？”小丫头仰脸问，眼里闪着天真的光。
“谁？”孩童反问，眉头微皱，似在思索一个从未听过的名字。
老药师怔住。
他低头看手中的紫花，忽觉溪水一静。
无风，无浪，水面如镜，倒映月影却骤然凝滞，仿佛时间被抽离一瞬。
他心头猛震——这是当年殷璃路过溪畔时，常有的异象：水静如止，只为映照她走过的一瞬。
可这一次，没有虚影浮现。
没有衣袂掠波。
什么都没有。
三息之后，水流如常，涟漪重起。
唯有一页紫花叶，自上游缓缓飘来，打着旋儿，轻轻沉入泥底，像一封无人签收的信，悄然归档。
老药师仰天大笑，笑声如雷，震得林间宿鸟惊飞。
他笑得眼泪直流，笑得胸膛起伏，笑到最后，只剩哽咽。
“她不在了……”他抹去眼角湿意，望向星空，声音轻得像怕惊扰一场好梦，
“她终于，回家了。”
秋深，南田。
曾经的药阵旧址早已不见碑石残垣，唯有草木连天，野紫花随风起伏，如浪如海。
人们不再称此地为“旧址”，只唤它“南田”——最普通的名字，最平凡的土地。
老药师卧于竹床，气息微弱，寿元将尽。
哑女握着他枯瘦的手，指尖能感受到那脉搏如残烛将熄，一跳，一停，再跳。
忽然，他睁眼，浑浊目光直指屋檐。
“看。”他声音极轻，却让满屋人不由抬头。
那根经年老梁，裂隙深处，不知何时生出一缕青藤，缠着几片嫩叶，正随某种看不见的节奏，微微起伏——如呼吸，如脉动，如天地间最原始的律。
老药师笑了。
那笑容，像是等了五十年，终于等到一句迟来的回答。
他嘴唇微动，最后一语如风拂耳：
“她不是走了……”
“是终于，敢不靠任何痕迹，活着。”
风起，草摇。
叶落归根。
无人言语。
世界安静得，
像一口热饭咽下后的满足。
南境老屋，晨雾未散。
哑女推门欲扫，木门吱呀一声轻响。
忽见阶前露水凝珠，颗颗悬而不落，晶莹剔透，排列成旧年《脉息图》第七行残句——
她指尖轻触——