小娃歪着头看了会儿，突然指着柜台喊：阿娘你看！
那个穿青衫的叔叔，他手里的纸跟我阿爹种的花一样，风一吹，字就没啦！
阿娘低头去看，却见那纸好好的，上面端端正正写着防风汤三个字。
她笑着捏了捏小娃的脸：莫要胡说。
可没人注意到，当小娃的手指过那些纸时，每一张的边角都轻轻颤了颤，像在回应什么。
极北的风裹着药香穿街过巷时，穿红斗篷的小娃正扒着医馆门框，鼻尖被冻得通红。
他阿娘攥着半张防风汤的药方挤在人堆里，可小娃的注意力早被斜倚在门槛上的老巫医勾了去——那老头留着银白的山羊胡，手里转着根雕成药锄模样的拐杖，正眯眼瞧着长队里此起彼伏的求殷璃遗方声。
爷爷！小娃挣开阿娘的手，扑到老人脚边，他们为啥都举着纸喊呀？
老巫医的拐杖顿了顿。
他弯腰时带起一阵艾草香，指腹擦过小娃冻得发红的耳垂：因为他们怕病，更怕没了那个总在火里救人的影子，就不会医病了。
那为啥不自己治？小娃歪着脑袋，发顶的红绒球晃了晃。
老巫医的笑纹更深了，却带着几分苦涩：因他们还不敢说不用她
小娃忽然蹲下来，捡起块碎石在青石板上划拉。
他画的不是字，是歪歪扭扭的树——树根扎进土里，枝桠向着天，脉络里还渗着星星点点的光。
老巫医刚要问，就见地面腾起一层薄雾，雾里浮起七八个微型药阵：有的泛着姜黄，有的浸着靛蓝，像无形的手轻轻推着人群——体寒的被引到姜黄阵前，火旺的被揽进靛蓝阵里，连抱着咳血老妇的汉子，都被一团暖白的雾托着往医馆后堂去了。
你...你未学过此术！老巫医的拐杖地磕在地上。
小娃仰头笑，鼻尖沾着石粉：松树教的。
它说——医在土里，不在天上。
老巫医的手突然抖了。
他想起五十年前跪在焚典火场外的自己，想起那个白衣女子蹲下来给他擦眼泪时，掌心温度比火还烫：有些东西烧了，是为了让别的东西长出来。此刻石板上的药阵还在流转，他却看见更深处的光——不是殷璃的，是从泥土里、从人心底，自己长出来的光。
夏夜的溪水漫过老药师的脚面时，他正蹲在溪边揉药泥。
远处传来孩童的脆笑，两个小娃仰着脖子看天，大点的那个举着根狗尾巴草当指针：星星会掉下来吗？
它在走，不是在掉。大点的孩童把弟弟抱上自己膝头，阿爹说北斗每年都往东边挪一点，就像阿娘的药园，今年种的芍药，明年会自己挪到向阳的坡上。
老药师的手顿住了。
药杵地砸进石臼，捣散的不仅是紫苏叶，还有二十年前的记忆——那时殷璃站在药庐前，指尖点着他刚抄错的《灵脉导引图》：天道如医，不在施救，在引行。
你看这星轨，是让你学它怎么转，不是等它落下来砸在头上。
溪水突然晃了晃。
老药师抬头，就见水面映出个素白衣影——不是他自幼佩戴的唤璃玉里的虚影，没有血渍斑斑的药囊，没有被禁术灼红的眼尾，只是清清淡淡站着，像株长在溪边的白芷。
他刚要喊，那影子就散了，只余下一圈圈涟漪，把二字揉碎在月光里。
秋末的药阵旧址飘起第一片霜时，哑女正蹲在枯草前。
老药师拎着水桶跑过来，却被她伸手拦住：让她烧。
话音未落，枯草地燃了。
火舌是清透的淡青色，舔过断经草的残根时，竟没灼焦半片土。
老药师看着火星里浮起的金粉，突然想起当年殷璃焚典时，也是这样的光——不是毁灭，是把封存的药性炼进风里。
哑女轻声道。
火灭处，新绿正从焦土里钻出来。
细弱的芽儿顶着露珠，叶脉里流转的清光，像极了当年殷璃用银针挑开她喉间毒茧时，指尖的淡青色。
老药师摸向颈间的唤璃玉，却只触到一片温热的粉尘——那玉不知何时碎了，粉屑正往新芽里钻，像在完成某种久候的归程。
你终于......敢信我们了。老药师的声音哑得像破了的陶碗。
风突然大了。
金粉裹着药香卷向四方，掠过极北的医馆，扫过夏夜的溪岸，最后停在南境陈家坳的山巅。
有个素影静立片刻，发梢沾着星子。
她望着山脚下渐起的炊烟，望着药庐前哑女新收的小弟子正踮脚够药筛，望着老药师把碎玉粉埋进药园的最深处——那里，明年会开出第一株不用她教，自己长出来的灵草。
素影笑了。
她抬手接住一片金粉，任它从指缝漏下。
这一次，她没有消失在火里，没有隐在药囊后，而是随着风，轻轻落在无人呼唤的地方。
南境的夜空忽然滚过第一声闷雷。
哑女裹紧蓝布帕子推开药庐门，远处传来老农的惊呼：老张头栽倒了！
掌心又起红纹，像个字......
她低头看了看自己掌心——那里早没了当年被毒茧勒出的疤痕，只余下一道淡粉的印子，像朵刚开的花。