刘斌跪在地上，膝盖压着碎石。
石头很尖，扎进皮肉里，但他已经感觉不到疼了。身体像空了一样，只剩下一具沉重的架子撑着。他的手撑在烧黑的地面上，手指裂开，血混着灰，在地上划出几道暗红的痕迹。每一次呼吸，胸口都像被铁圈勒住，肋骨像是断了又接上，牵动内脏，痛得眼前发黑。
他低头看着前面——一条很深的地缝横在眼前，边缘焦黑，像是大地被人撕开。从裂缝里延伸出一条烧过的痕迹，通向远处，尽头散落着青铜碎片。那些碎片还在冒烟，青灰色的烟升起来，风吹一下，就变成模糊的人影，很快又散了。
风一吹，灰飞起来，打着转。一张纸被风托起，边角烧焦了，上面写着半句诗：“……心随雁字斜”。墨迹模糊，字歪歪扭扭，像是写字的人快不行了才写下的。纸没飞远，轻轻落在一根断掉的石柱顶上，停在那里，好像等人来读。
刘斌眨了眨眼。
视线模糊了一下，又清楚了。远处那座高高的祭坛——葬歌之喉——现在已经塌了。大石头裂成几块，歪在泥里。中间那口青铜巨钟炸成了碎片，铜屑到处都是。曾经发光的“言灵之眼”，现在已经没了，连灰都没留下。
四周很安静。
连风都变小了，像天地也在屏住呼吸。
他还活着。
敌人死了。
不是梦。
这个念头慢慢沉下来，像一块石头掉进干井底。他张嘴，喉咙干得厉害，声音沙哑：“……真的……赢了。”
话刚出口，肩膀一下子松了，好像千斤重担卸下了。但他不能倒。他知道，现在不能倒。哪怕全身都在疼，哪怕脑子已经开始晕，他也得站着。
他把手收回来，抹了把脸。
脸上全是汗和血混成的泥，黏在眉毛和脸颊上。他用手肘撑大腿，一点一点站起来。脚踩进碎石堆，滑了一下，差点又摔。他扶住旁边一根埋在土里的石桩，借力站直，胸口闷得快要喘不过气。
可他抬头看天。
云散了。
阳光照下来，打在他满是血的脸上的时候，是暖的。
那光刺得眼睛疼，但他还是多看了几眼。他已经很久没见过太阳了。自从书院被烧那天起，天上一直有灰紫色的雾，那是敌人设的“墨狱结界”，遮住日月，压制文字的力量。现在结界破了，天晴了，阳光回来了。
他闭上眼，光透过眼皮，红红的一片。他曾以为这辈子再也见不到阳光。那天夜里，火光照亮山门，书页在火里翻飞，像垂死的蝴蝶。先生站在讲台上，手里拿着《春秋》，一句一句念到最后，声音没断，人却化成了灰。他躲在墙后，听着熟悉的声音一点点消失，心口像被人用钝器砸，疼得无法呼吸。
现在，阳光回来了。
不只是天上的太阳，还有人间的希望。
远处山坡上有个人影。
是个孩子，七八岁的样子，穿粗布衣服，牵着一头老牛，一边走一边唱歌。调子跑得很远，但歌词听得很清楚：
“山光悦鸟性，潭影空人心。”
这诗他小时候背过。
那时在书院，早上扫院子，先生站在屋檐下念，他们一群学生跟着齐声读。声音清亮，回荡在竹林里。现在再听到这句，觉得既陌生又熟悉，像是从记忆深处浮出来的一点声音。
他没动，听着那孩子的歌声慢慢远去，直到看不见人影。风吹过来，带着烧纸的味道，一开始呛人，后来慢慢变得温和，有点像旧书翻开时的气味——陈年的纸和墨香，那是属于文字的气息。
他转过身。
战场上的人开始动了。
有人从瓦砾里爬起来，动作慢，满脸灰尘；有人跪在地上扶伤员，低声叫同伴的名字；联盟军的旗倒了几面，杆断了，旗上沾着血，但仍有人跑过去，把旗重新插进土里，哪怕只是斜着。
没人喊口号，也没人欢呼。
大家都看着他。
三千多人，来自七大门派、十二州义军、三十六个诗社的残部，正慢慢聚过来。没人下令，也没列队，只是默默停在他十步外，低头站着。有人握紧刀柄，手发白；有人合掌，像在祈祷；还有人闭着眼，嘴唇微动，念着死去师父的名字。
然后，一个人开口：
“文脉不绝。”
第二个人接上：
“诗魂永存。”
第三个，第四个……越来越多的人跟着念。声音不大，也不快，像潮水一波波涌出去，又像古寺的钟声，一声声敲进心里。
刘斌站着不动。
他闭上眼，听见自己的心跳。很慢，但有力。体内还有东西在——不是恨，也不是怒，而是一种沉下去的感觉，像根扎进了土里，拔不出来。
他知道，这不是结束。
从他拿起紫竹笔那天起，这条路就没有终点。
张红死的时候，他在她身边。那个总穿青色裙子的女孩，曾在月下为他抄《洛神赋》，一笔一划都很认真。那一夜，敌军突袭书院，她挡在他面前，用身体护住他刚写完的《破阵子·怒发冲冠》。结果被“言咒箭”射穿胸口，血染透诗稿，墨和血混在一起，竟让那首词短暂有了力量，击退三人。但她还是倒下了，临终前只说了一句：“别忘了……我们为何提笔。”
她声音很轻，像风吹纸窗，却在他心里留下一道永远好不了的伤。他抱着她冰冷的身体，看着那张被血染红的脸，第一次明白：笔不仅能写诗，也能杀人；更可怕的是，有些人为了守住一句话、一首诗，愿意付出生命。
书院烧成灰时，他在废墟里跪了一整夜。火光照着他手中的紫竹笔，那是先生临死前交给他的，笔杆刻着四个字：“以文载道”。那一夜，他在断墙间写下第一首真正属于自己的诗——《焚书行》。没有押韵，不成格式，字字带血，句句含恨。最后一个字落下时，笔尖闪出微光，一道波动扩散，唤醒了百年前的“文碑残影”。
那一刻他懂了：诗不仅是抒情，更是力量，是信仰，是可以斩妖除魔、改变命运的武器。
从那以后，他不再是只会背古诗的学生。
也不是只为报仇才写字的才子。
他是诗的一部分。
他睁开眼，往前走了三步，站上一块高石头。脚下有裂痕，像大地写的字。他抬手，掌心向上。
风突然停了。
所有人也安静了。
没人命令，没人说话，全场一片寂静。连包扎伤口的人都放轻了动作。他们望着他，眼神变了。不再看他是一个领兵的人，而是看某种更久远的东西——也许是第一位写字的先人，也许是传说中用《正气歌》镇邪的文圣。
他没说话。
只是把手放下，指尖划过空气。一道微弱的光闪过，像笔尖蘸墨的第一道痕。光落地，没声音，也没照亮什么，但它出现了。
接着，九根石柱的影子浮现出来。
不是真的，是像影子一样围成一圈。它们不动，也不亮，就这么立着，像最后的见证。古书记载，这是“九鼎文枢”的投影，只有天下诗魂共鸣时才会出现。
南宫砚被人抬着经过，路过时睁了眼。看到那圈影子，他嘴唇动了动，没出声，但看得出他说的是：先生。
赵烈坐在担架上，手下正给他包肩膀。他抬头看了刘斌一眼，抬手敬礼。动作僵硬，肩还在流血，但他坚持把手举到额头才放下。
许昭拄着拐杖走过来。他的腿断了，是爆炸时压的。他一步步挪到前面，站定后，把拐杖插进地里，双手放在胸前，深深弯腰。这位一向骄傲的剑修，一生没向谁行过这样的礼。
沈知遥靠在战车旁，怀里抱着一块玉简。她抬头看着刘斌的方向，眼角有泪，但没擦。她抱得更紧了。那里面是她父亲一生整理的《历代诗考》，原本藏在北方藏书阁，被战火毁了。这是唯一剩下的一卷。
人群外，一个老兵蹲在地上，捡散落的纸页。这些是战斗中掉落的诗稿，有的烧了一半，有的沾了血。他一张张捡起来，吹干净，叠好放进怀里。他年纪很大，脸上皱纹深，左耳缺了一角——二十年前守江南诗塾时受的伤。他不识字，但他知道这些纸有多重。他曾见一个少年为护一首未完成的《咏梅》，被“墨刃”砍断双臂，仍用牙咬笔写，直到断气。
那一刻，他跪在地上，用手一遍遍摸那些纸，像在安慰死去的人。他知道，这些纸不是普通的纸，它们装着无数人的信念、理想、愤怒和悲伤。它们比刀剑利，比城墙硬，哪怕烧成灰，也能在风里重生。
孩子已经走远，歌声听不见了。
太阳升到头顶。
刘斌站在高处，看着这片战场。焦土，断墙，破旗，尸体。但也有些树根冒出新芽，有鸟从远处飞来，在废墟上盘旋一圈，落下。一只麻雀落在他脚边的石头上，啄了两下，扑翅飞走。
他抬起右手。
掌心有一道旧疤，是小时候练字被笔划破的。这么多年都没好。现在，那疤微微发烫。
他把它贴在胸口。
衣服点温热。
风又吹起来。
灰扑在他脸上，他没躲。
远处传来脚步声。一队士兵押着几个俘虏过来。他们穿黑甲，头盔掉了，脸色苍白，低着头不敢看。带队的小将走到刘斌面前，单膝跪地：“抓到七个活的，都是指挥官。怎么处理？”
刘斌没看他。
目光落在其中一个俘虏身上。那人年纪大，鬓角全白，手里攥着一段琴弦。是敌方乐师。他记得。
战斗最激烈时，那人登上高台弹《悲回风曲》。那本是古曲，却被改成“言咒之乐”，每个音符都能让人害怕绝望。当时左翼三营差点崩溃，士兵互相残杀，若不是沈知遥及时念《大学》开头稳住心神，后果不堪设想。
现在，他坐在地上，手发抖，眼神空了。