李阳愣住：“现在？连介绍都没有？”
“有。”她拿起话筒，走到台前。
全场渐渐安静。
“接下来这段录音，”她的声音很轻，却传得很远，“不是演员，也不是专业朗读者。是一个普通的母亲，在菜市场收摊后，借着路灯给孩子读书的声音。孩子听着听着睡着了，她还在读，声音越来越轻，最后变成了哼唱。”
台下没人说话。
林小满按下播放。
起初是窸窣的背景音，远处有车流，近处是翻书页的轻响。然后，一个温柔的女声响起：“从前有只小兔子，它总觉得自己不够勇敢……”
没有配乐，没有剪辑，只有真实的时间流淌。有人低头，有人闭眼，有人悄悄握住了身边人的手。
当声音逐渐变成低低的哼唱时，周予安缓缓升至空中。他双手轻抬，指尖凝聚出淡淡的光点，随着音频节奏，一行行文字在空中浮现——正是书中片段，一笔一划，如墨迹晕染般显现。
观众抬起头，看着那些漂浮的文字，像是看见了记忆本身。
掌声从零星响起，到连成一片。
有人站起来鼓掌，有人掏出手机录下这一刻，更多人只是静静地坐着，仿佛被什么久违的东西击中了内心。
活动在无声的震动中达到高潮。
“书声不息”，不再是口号。
傍晚六点，人群散去。
艺术廊恢复了安静。三人留在原地收拾物资。展板拆下来堆在一旁，留言墙上的纸条还没撤，密密麻麻写满了字。
李阳一边整理线材一边说：“这种模式可以复制。社区中心、学校礼堂，甚至街头广场，都能办。”
林小满正把最后一卷胶带收进包里，闻言停下动作。她走到留言墙前，目光扫过那些字迹。
一张纸条上写着：“原来我也曾被一本书救过。”
她轻轻揭下这张纸条，折好放进衣兜。
“关键不是去哪儿办，”她说，“是能不能让人愿意开口。”
周予安站在她身后，看着墙上未撤下的光影残痕。那是他灵力留下的痕迹，正在慢慢消散。
“他们记得。”他说，“这就够了。”
林小满点点头，把包背好，朝门口走去。李阳关掉最后一盏灯，跟了上去。
夜风拂过街道，两人一鬼并肩走在回书店的路上。路灯依次亮起，映在地面拉出三道影子。
快到店门前时，林小满忽然停下。
她抬头看了眼招牌，灯光依旧明亮。
然后她伸手推开门，走了进去。
李阳紧随其后。
周予安站在门外多停了一瞬，目光落在门框上方那块小小的木牌上。上面刻着几个字，漆色已有些褪。
他轻轻抬手，在空中虚描了一遍那几个字的轮廓。
指尖微光一闪，随即熄灭。