她走过去，在他面前停下。
“您问我们为什么还在读这些迟早被淘汰的东西。”她的声音不高，却清晰，“可您也看到了，它们承载的从来不只是文字。”
神秘嘉宾缓缓睁眼，目光如深潭。
“您抛出问题，却不给答案。”林小满直视着他，“您是在等我们自己找到光吗？”
他看了她很久，嘴角浮现出一丝极淡的笑意。
“我不是来评判对错的。”他说，声音像风吹过老书页，“我只是想知道，在这个时代，还有没有人愿意为一句话停下脚步。”
他说完，抬起手，轻轻叩了下拐杖。
“咚——”
那一声轻响，竟让全场骤然安静。连窗外的风都仿佛静止了。
林小满回头望去。人群中的火药味暂时退去，取而代之的是一种微妙的凝滞。有人低头看着手中的书，有人望着别人发言时微微颤抖的手，还有人悄悄把原本想删掉的笔记重新打上星号。
李阳站在圆桌旁，手里握着笔，额角的汗还没干，但他已经不再奔走了。他看着林小满的背影，又看了看角落里的老人，忽然觉得这场争论或许从一开始就不该被定义为“对错”。
周予安缓缓降落在书架边缘。他第一次意识到，化解执念不一定非得靠符咒或仪式。有时候，一句话，一个眼神，一次倾听，就能让困在原地的灵魂松开手。
他望着那个曾拍桌怒吼的男人。此刻，那人正小心翼翼地把诗集放进布袋，动作轻得像在抱一个婴儿。
争论仍在继续，但已不再是撕裂的对抗。有人依旧坚持电子化是必然，但也开始承认：“也许我们可以保留一些特别的书。”有人则说：“我可以用电子书，但孩子的第一本书，我想亲手送他一本纸的。”
林小满回到中央，手中茶杯早已凉透。她没有再说话，只是静静站着，听着每一句争执，每一次沉默后的重新开口。
她看见李阳在本子上写下：“不是所有事都要分胜负。”
她看见少年把书抱得更紧了些。
她看见神秘嘉宾闭上眼，唇角微动，像是在默念某句无人听清的话。
就在一个年轻人刚要起身发言时，门口的光线忽然晃了一下。
那人站在那里，身形瘦削，穿着洗得发白的工装裤，手里拎着一只破旧帆布包。他没说话，径直走向书架，抽出一本《平凡的世界》，翻到扉页，盯着上面一行钢笔字看了很久。
然后他抬起头，声音沙哑：“这本书，是我爸在工地上捡的。他不识多少字，但每天收工后都要看两页。他说，只要还能读，人就不算被困住。”
他合上书，环视四周：“你们吵得这么凶，可有没有人想过——书能不能活下去，其实取决于还有没有人愿意为它停下？”
林小满的心猛地一沉。
她再次望向角落。
藤椅上的老人不知何时已睁开眼，正静静地看着新来的人，手指在拐杖上轻轻敲了一下。