歌声飘在风里，像无数游魂，绕着粮车转，绕着人群转，也绕着我的心转。我躲进帆布帐篷，放下厚厚的帘子，黑暗立刻裹住了我。帐篷外，篝火 “噼啪” 作响，人影晃动，偶尔传来低低的交谈声；帐篷里，我抱着膝盖蹲在角落，把脸埋进臂弯 —— 眼泪，终于决堤。
我哭得无声，却很凶，眼泪鼻涕糊了一脸，喉咙里发出 “咕咕” 的声音，像受伤的野兽在暗处呜咽。我哭，不是因为累，不是因为疼，而是因为这沉甸甸的 “受不起”—— 他们把我当龙王，可我连自己都救不了：乔家柴房磨铁链时，右手腕至今留着一道白疤；积金阁偷胶卷时，差点被雷班头一枪轰掉脑袋；天津码头换票时，高跟鞋的鞋跟断了，脚背肿得发亮...... 我一身伤，一路逃，却换来 “龙王” 二字。这顶桂冠，重得能把我的脖子压断。
我更怕 —— 怕他们失望。万一哪天，“燕子” 飞不动了，粮食没了，他们是不是会把我从 “神坛” 先拖下来，再狠狠踩进泥里？到那时，我该怎么面对这些现在把我当 “活菩萨” 的人？
帐篷帘被轻轻掀开，云瑛钻了进来，带进一缕篝火的光。她没说话，只是走到我身边坐下，从口袋里掏出一块叠得整齐的手帕，递到我手里。我接过手帕，捂在脸上，眼泪却越擦越多，把帕子都浸湿了。她轻轻叹了口气，声音很柔：“哭吧，第一次面对这些，总得把情绪哭干净。”
我抽噎着，话都说不完整：“我...... 我怕配不上他们...... 配不上‘龙王’这两个字......”
她伸出手，轻轻拍着我的后背，像哄一个受了委屈的孩子：“配不上，就努力去配。四十万大洋只是钱，把钱变成活人的笑脸，变成孩子能吃饱饭的满足，那才是真正的功德。现在的‘受不起’，以后慢慢补就是了。”
我抬起头，泪眼朦胧地看着她。篝火的光落在她脸上，一半亮，一半暗，像慈悲的菩萨，又像果决的修罗。我哽咽着问：“那你呢？你做这些的时候，哭过吗？”
她笑了笑，没回答我的问题，只是伸出手，把我的脑袋按在她的肩膀上。她的肩膀很瘦，却很稳，像一艘船的桅杆，无论风浪多大，都不会动。我闭上眼睛，眼泪浸湿了她的衣襟，又热又咸。帐篷外，“莲花落” 还在唱，调子却渐渐高了些，带着点盼头，像要把沉沉的黑夜撕开一道口子。
半夜，人群终于散去，只留下几堆篝火的残烬，在寒风里一闪一闪，像星星。我走出帐篷，提了盏马灯，沿着空粮车慢慢巡看。粮袋空了，可车轱辘下、帐篷边，却留着不少东西：一块还带着余温的烤红薯，一双纳得歪歪扭扭的草鞋，一只用桃木刻的小燕子，还有几张用粗纸写的 “谢帖”，上面画着歪歪扭扭的龙......
我蹲下身，拿起那只木雕小燕子，刻得很粗糙，翅膀却张得很大，像要冲天飞起。燕子的背面，用小刀划着一行歪歪扭扭的字：“送燕子龙王 —— 长命百岁。”
我把木燕攥在手心，指腹轻轻摩挲着那行字，鼻子又一次酸了。云瑛不知何时走到我身边，递给我一壶烫好的酒：“喝一口，暖暖身子。” 我接过酒壶，仰头灌了大半壶，火辣的酒液从喉咙烧到胸口，把残留的眼泪都烧干了。我长长吐出一口气，白雾在夜色里飘了很久，才慢慢散开。
“下一步，去哪里？” 我问。
“济南。” 她望着远处的黄河，声音很坚定，“那里还有三十万斤麸皮，等着我们去换，还有不少灾民等着粮食过冬。”
我笑了，把酒壶往天上一抛，酒液划出一道银亮的弧线，落在雪地里，“嗤” 地冒起白烟。我抬手，把木雕小燕子别在腰带上，冲着远处黑茫茫的黄河，扯着嗓子喊：“黄河 —— 我来了！”
回声被风卷着，在水面上滚了很远，“隆隆” 的，像真的龙吟。
第二天清晨，我们拔营出发。车队调转方向，往济南去。我骑在最前面的粮车车辕上，脚蹬着木板，腰间的木雕小燕子硌着身子，却觉得踏实。寒风迎面吹来，却不再觉得冷。身后，上万灾民站在黄河岸边，挥着手，喊声汇成一条河：
“燕子龙王 —— 一路顺风！”
“明年开春 —— 我们还等你！”
我回头，冲他们抱了抱拳，用尽全身力气喊：“回去吧！好好过冬！明年开春，我一定还来！” 喊完，我转回头，不再看 —— 我知道，再看一眼，眼泪又会掉下来。
车队渐渐远去，黄河水在晨光里闪着银光，像一条笑着的龙，蜿蜒向远方。我摸了摸腰间的木雕小燕子，硬硬的，硌着手心，却硌得舒服。我忽然咧嘴，笑出声，声音在风里飘着：
“龙王？”
“狗屁！”
“老子是燕子李三，
“要飞，
“还要飞很久！”
风把我的笑声撕成碎末，撒向黄河，撒向远方的田野，撒向那些等着粮食的灾民。黄昏时，车队消失在官道尽头，雪原上，只留下两行深深的车辙，像两道巨大的疤痕，又像 —— 两条通往春天的路，笔直、坚定，带着希望，一直延伸到看不见的远方。