那扇门的轮廓还在。
上次在光门里一闪而过的东西，现在模模糊糊地浮在混沌中央，像一层雾。他靠近，它就淡，他退开，它又显出一点边。他伸手，指尖碰不到，但能感觉到波动——和血色令牌之前脉动的频率一样。
他把令牌从怀里掏出来。
拼合的两块残片，边缘发黑，金光没了。他贴在掌心，再感应那扇门。果然，一丝微弱的共鸣，像心跳。
不是巧合。
他收起令牌，睁开眼。
天没黑，但云压得低。他站起身，活动了下肩膀。左臂还疼，但能用。胸口的伤得拖，不能拼。
他抬头看山。
云雾缠着峰顶，看不见那块石头，也看不见人。但他知道她在。
老农说她等了十年。
可她说了“三百年”。
三百年，不是十年。
他没动。
风从山口吹下来，带着一股说不清的味道——不是土，不是草，像烧过的纸，又像旧木头。他闻着，忽然想起什么。
铁蛋被烙铁烫脸那天，陈家坳的祠堂也在烧。火不大，但烟冲得老高，就是这个味。
他攥紧手。
不是幻觉。
他开始上山。
路是土路，踩上去软，像踩在灰堆里。越往上，风越大，吹得他战甲碎片哗啦响。他走得很慢，每一步都试过地才落脚。没陷阱，没阵纹，但越往上，空气越沉，压得他胸口发闷。
半山腰有棵树。
歪脖子，树皮裂开，像是被雷劈过。树下有块石碑，倒了，字磨平了。他蹲下，用手抹了抹，只认出一个“清”字。
他盯着看了两息，起身继续走。
再往上，地变硬了，踩上去有回响。他放轻脚步，耳朵竖着。没有呼吸声，没有心跳，什么都没有。但他能感觉到——上面有人。
不是活人那种气息，也不是死人。像一块石头，但石头不会等。
他走到离峰顶还有五十步的地方，停了。
风在这里打旋，吹得他睁不开眼。云雾太厚，看不清上面。他没再往前。
他站在原地，抬头。
“我来了。”
声音不大，但穿透风雾。
没人应。
他没动。
十息后，风忽然停了。
云裂开一道缝，光漏下来，照在山顶。
他看见了。
一块青石，一人高，孤零零立着。石上坐着个女子，白衣，长发垂地。她没回头，也没动，像一尊雕像。
可就在那道光照下来的瞬间，她手指动了一下。
不是抽搐，是轻轻一勾，像在数什么。
陈凡站在原地，手慢慢握紧。
灵魂空间里，那扇门的轮廓，轻轻震了一下。