就在这时，剧团导演柳月步履匆匆地从侧台跑了过来，她神色复杂地看着凌寒，递上一张折叠整齐的便签。
“是那位‘红帘客’留下的，”柳月低声说，“他包下了剧院最好的贵宾室，但从头到尾都没人见过他的样子。这是侍者刚刚从房间里拿到的，指明只准你现在打开。”
凌寒展开纸条，上面只有一行苍劲有力的手写字：
“谢幕时，请背对灯光走一次。”
凌寒的身体蓦地一僵。
这句话，像一把钥匙，瞬间打开了她记忆最深处的闸门。
那是凤凰特战队最后一届毕业典礼上，她们的总教官，也是她的父亲，对所有毕业生说的最后一句话。
在特工的世界里，将后背毫无保留地交给聚光灯，意味着将自己的影子、弱点与退路，全部托付给站在黑暗中守护你的战友。
这是一种最极致的信任仪式。
而她们那一届，在双生桥下，遭遇了最彻底的背叛。
凌寒深吸一口气，将纸条攥进掌心。
她一言不发，转身，重新走向舞台的中央，走向那片狼藉的中心。
全场的目光再次聚焦于她。
她没有说话，只是默默地转身，背对所有观众，背对剧院穹顶上万千盏明亮的灯火，朝着舞台最深处的黑暗，一步一步，沉稳地走去。
一束孤单的追光灯从前方打来，将她挺拔修长的影子拉得极长，投映在后方的巨大幕布上。
那影子，孤单，决绝，仿佛一个人走在一条没有尽头的荆棘路上。
就在她的身影即将被舞台深处的黑暗吞噬之际——
“啪……啪啪……”
身后，观众席上，忽然响起了掌声。
起初只是零星几下，随即，像是被点燃的燎原之火，迅速蔓延开来。
那掌声越来越响，越来越密，最终汇成了一股排山倒海的洪流，充满了整个剧院。
掌声中，那个饰演童年林晚晴的聋哑小演员，不知何时又回到了舞台边。
她仰着头，看着那个走向黑暗的背影，用一双小手，认真地比划着一行手语。
舞台侧翼的字幕屏上，同步显示出她的话：“她说，谢谢你还记得，小时候我们一起在靶场值夜班。”
舞台另一端，那位一直默默守护着剧院的老调音师，也缓缓站直了身体。
他浑浊的老眼中泛着泪光，默默地举起一只布满皱纹的手，竖起一根手指，朝向控制室的方向。
下一秒，“轰”的一声，剧院顶部那三十年未曾启用过的、作为建筑装饰的无数盏星点顶灯，被尽数点亮！
刹那间，整座月影剧院灯火通明，亮如白昼，宛如一座漂浮在茫茫雨夜中的光明方舟。
掌声渐渐平息。
凌寒驻足，缓缓回望。
她看到，观众席的最高处，那个始终被猩红色天鹅绒窗帘遮蔽的“红帘客”专属贵宾室，那厚重的帘幕，正无声地向两侧拉开。
一道身影，逆着光，静静地站在那里。
那是一位白发苍苍的老妇人。
她的身形瘦削，却站得像一杆标枪。
她的左边衣袖空空荡荡地垂落，而裸露在外的右臂上，一道早已褪色、却依旧能辨认出轮廓的纹身，深深刺痛了凌寒的眼眸。
那是一只浴火的凤凰图腾，图腾下方，是两个模糊的字符——01。
老妇人抬起了她仅存的右臂，隔着遥远的距离，向舞台中央的凌寒，行了一个无比标准的特战军礼。
凌寒的瞳孔在瞬间紧缩到了极致。
“凤凰01”……那是父亲失踪前，他最后一任、也是最信任的副官。
是官方档案记录中，第一位在境外任务中“壮烈牺牲”，连骸骨都未能寻回的凤凰初代成员——上校，陈瑾。
一阵战栗从脊椎窜上大脑，凌寒看着那张既熟悉又陌生的脸，看着那空荡的左袖，喉咙干涩，用只有自己能听见的声音，低声呢喃：
“原来你还活着……那你知道他……去哪儿了吗？”