顾微尘直起腰，见锅底渗出细密的水珠，像人在抽噎。
第八日，中间那口锅开始冒热气，白雾里飘着若有若无的米香。
第九日，最厚的那口锅“咚”地震了下，锅底竟裂开条细缝，涌出的不是水，是带着温度的、混着泥沙的泉。
“灵脉......灵脉活了？”老镇长跪在泉边，捧起水往脸上拍，“三十年了，这水......这水有温度！”
顾微尘退到一边，看泉水顺着锅的排列方向漫开，润了龟裂的田，湿了枯萎的树。
有个扎羊角辫的小丫头捧着个豁口碗凑过来，碗里的水晃出细碎的光：“姐姐，我奶奶说，这水像她年轻时在灶前煮的粥，咕嘟咕嘟的。”
她蹲下来，用指尖蘸了水点在丫头鼻尖：“不是水像粥，是锅想起了被煮粥时的样子。”
夜里，她睡在废城的断墙下，铺的是捡来的破草席。
月光透过残瓦落下来，照见脚边的破草鞋——鞋帮补了七次，针脚歪歪扭扭，是她自己缝的。
她摸了摸腰间的布囊，里面是空的——今早最后半块石耳喂了路边的瘦狗。
“该走了。”她对着月亮说，声音被风卷走。
陶知赶到废城时，只见到处都是湿漉漉的水痕。
老镇长攥着她的衣袖，唾沫星子溅在她脸上：“那姑娘走了！
天没亮就走了，留了双破草鞋在墙根，我要追，她说’锅还在哭，你们得守着‘。“
她蹲下来，捡起那只草鞋。
草绳磨得发亮，鞋尖补的粗布上还沾着泥——是顾微尘的。
陶知把脸埋进草鞋里，闻到淡淡的松木香，那是顾微尘常烧的熏香，用来防书虫的。
怀里的针突然发烫。
她掏出来，见针身映着自己的脸，眼尾还挂着泪。
“原来你从不用它补法宝。”她对着针说，“你用它数呼吸——我见过你补瓷片时，每缝一针就停三次心跳；你用它量步幅——在山路上走，你总让左右脚的距离分毫不差；你甚至用它调体温，冬天手冷时，你把针贴在腕脉上，说‘要和雪的温度商量’。”
风卷起地上的草屑，陶知望着远处的山影，突然笑了。
顾微尘总说自己是“修复师”，可她修复的从来不是器物，是人心与天地的那根线。
现在她连针都不要了，说明那根线已经长在她骨血里，再也断不了。
秋分那日，陶知在老槐树下挖了块新碑。
她将银针熔进熔炉时，李老爹举着风箱，王阿婆添着松枝，张婶抹着眼泪：“这是仙姑的宝贝啊。”陶知却望着熔浆里的银线，想起顾微尘补瓮时说的话：“旧物最怕被供着，要让它接着活。”
熔好的银水被铸进小铲模子，冷却后是把无锋的钝铲，铲背刻着云雷纹。
陶知将小铲嵌入新碑底座，碑上只刻了两个字：“执尘”。
当夜，山风裹着桂香掠过山村。
素胎瓮先发出轻响，接着是王阿婆的铜盆，李老爹的测震尺，张婶的绣绷，连墙角的破瓦罐都开始震颤。
声音像细雨落瓦，像春溪过石，像千万人同时轻敲自己的胸口——那是被遗忘的、最鲜活的心跳声。
千里外的雪山脚下，顾微尘仰卧在雪地里。
雪花落进她的眼缝，凉丝丝的。
她望着铅灰色的天，忽然想起前世博物馆的穹顶，也是这样的颜色。
体内有细微的响动，像瓷片在慢慢归位——最后一道裂隙正在弥合，没有雷劫，没有金光，连呼吸都没乱半分。
她动了动唇角，雪粒落进嘴里，是甜的。
山风卷起雪雾，遮住了她的脸。
没有人知道，此刻她体内的道基，正像块被重新烧过的旧瓷，纹路还是那些纹路，裂痕还是那些裂痕，却比从前更经得碰，更挨得摔。
雪越下越大，将她的身影渐渐掩埋。
只有山巅的苍鹰看见，雪堆下那只戴满老茧的手，轻轻蜷了蜷，像是要抓住什么，又像是终于松开了什么。