第一铲下去，新苗的叶子突然全竖起来，像被风吹得倒向同一个方向。
第二铲，陶知听见“嘶啦”一声——不是泥土裂开，倒像什么丝线被扯断。
清晦的手顿住，借着月光，他看见从苗根处漫出无数银青色的丝缕，细得像蜘蛛丝，却比铁索还韧，正顺着铲刃往他手上缠。
“这是...地脉络？”他倒抽冷气，想抽手，可那些丝缕越缠越紧，竟顺着他的袖口往胳膊上爬。
更骇人的是，他脚下的土突然软了，像泡了水的棉絮，没一会儿就陷到脚踝。
清晦想喊，可喉咙发紧，只听见自己急促的喘息声里，混着细微的“沙沙”响——是那些银青丝缕在土里游走，是北岭的树在摇，是排水沟的水在退，是整座山在轻轻颤。
“它...在呼吸...”清晦瘫坐在地上，铁铲掉在脚边，“它不想走...它说不想走...”
晨曦染白屋檐时，张婶去井边打水，正撞见清晦坐在归途阵中央。
他的青衫沾满泥，头发散着，眼神发直，嘴里还在念叨：“在呼吸...在呼吸...”
顾微尘带人把他扶回柴房时，他突然抓住她的手腕：“那苗...不是仙苗，是地脉的...心跳？”
“地脉要活，总得有个跳的地方。”顾微尘抽回手，递给他一碗热粥，“你要采气建观，可气若被抽干，脉就死了。
脉死了，山会崩，水会竭，到时候观建在废墟上，又有什么意思？“
清晦捧着碗，眼泪吧嗒吧嗒掉进去。
他掏出怀里的玉简，扔进灶膛：“我修行十年，总想着攀高枝儿，却忘了...仙路也是一步一步走的。”
火舌舔过玉简，陶知看见简上的朱砂字在变：“素胎生玉骨”慢慢淡了，“归途即家山”闪了一下，就被烧成灰。
夏至日来得悄无声息。
新苗的枝桠上突然缀满花苞，清晨第一缕阳光掠过的时候，所有花瓣同时绽开——薄得能看见脉络，颜色像顾微尘补瓷时调的尘灰釉，没有香气，连开落的动静都轻得像叹息。
顾微尘摘下一朵，夹进那只修补过的青瓷祭碗底部。
当晚月出，她往碗里倒了半杯水，月光落进去，水面突然泛起涟漪。
陶知凑过去看，涟漪竟排成一行小字：“修路的人，先学会了怎么跌倒。”
“和无字碑背面的字一样。”陶知轻声说，手指抚过碗沿的金漆修补纹，“原来它早就告诉我们了。”
夜风掀起她的衣角。
陶知望着北岭的方向，那里有她去年立的第一根木桩，现在周围已经长出了新的青痕。
她蹲下来，脱下鞋袜，光脚踩进凉丝丝的泥土里——泥土软和得像晒过的棉被，还带着新苗根须的香气。
“我该去修条自己的路了。”她对顾微尘笑，“去北岭，跟着地脉的呼吸走。”
顾微尘也笑，伸手帮她理了理被风吹乱的头发。
新苗的叶子在风里轻响，像是应和，又像是送行。
夏至翌日清晨，顾微尘蹲在梅树根旁。
她的指尖轻轻碰了碰新冒出的嫩芽——那芽尖上凝着一滴晨露，映出她微翘的眼尾。
远处传来陶知的歌声，带着山风的清冽，唱的是她新编的调子：“地脉有根，人心有缝，补一补，就能长出新的梦...”
晨露“啪嗒”坠地，溅湿了顾微尘的袖口。
她望着北岭渐起的薄雾，忽然听见泥土下传来细微的“咚咚”声——像心跳，又像谁在轻轻敲门。