青衫先生的话还未说完，扎羊角辫的小丫头已经举着缺角陶片跑近。
她的布鞋底沾着窑灰，发辫上别着朵野菊，花瓣被汗浸得蔫软，却仍倔强地翘着。“先生！”她仰起脸，鼻尖沾着点陶泥，“您看这道裂——”她把陶片转了个方向，裂痕在晨光里拉出细长的影子，“像不像我家后山那条总绕着石头流的小溪？”
先生蹲下来，指尖轻轻抚过裂痕。
陶片边缘硌得他指腹发疼，和当年拾荒妇人递给他的第一块碎陶触感几乎一模一样。
那时他才七岁，蹲在破庙檐下看妇人用竹片挑开陶片背面的泥垢，说：“小娃，你记着，裂纹不是伤口，是东西在告诉你，它活过的痕迹。”
“像。”他听见自己说，声音里带着点发颤的温柔。
小丫头眼睛倏地亮起来，转身就往同伴堆里跑，陶片举得老高：“阿福你看！
先生说像！“
学坊里的陶窑正飘着淡蓝的烟，混着新泥的腥气和草灰的苦香。
七八个小娃围在窑边，有的跪着，有的踮脚，膝盖和袖口都沾着泥点。
阿福是个圆头圆脑的小子，正用草茎蘸着雨水往陶片裂缝里滴，水珠顺着裂痕蜿蜒而下，在陶片底部聚成颗亮莹莹的珠子。“看！”他突然喊，“水走的路和裂纹一样！”
“那是导流规律。”扎着短辫的小瘦子推了推歪到鼻尖的木框眼镜——那是他用竹片和破琉璃片自己做的，“先生说过，裂纹怎么走，水就怎么走，沙粒也怎么走。”他话音未落，小丫头已经拽着另一片残陶挤过来：“我要把这两片拼一起！”
她手里的陶片一片是粗陶，布满细密的冰裂纹；另一片是白陶，裂得像片银杏叶。
小瘦子皱起眉：“不一样的陶土，不一样的裂法，拼不起来的。”但小丫头已经蹲在青石板上，把两片陶片轻轻对在一起。
她的手指沾着草汁，绿莹莹的，在陶片上留下淡绿的印子。
“你看这里！”她用指甲点着粗陶的裂痕末端，又点白陶的裂痕起点，“粗陶的裂到这儿拐弯，白陶的裂从这儿开始，刚好能接上！”
学坊里突然静了。
青衫先生站在窑边，看着小丫头的指尖在两片陶片间移动。
风掀起他的衣摆，他听见自己心跳的声音，像当年在破庙里听见拾荒妇人敲碎陶片时的脆响——那时他以为她要丢弃那片陶，结果她用金漆沿着裂痕描了条金线，说：“碎了才好，能看见里面藏着的光。”
小丫头的手突然顿住。
两片陶片在她掌心轻轻相碰，裂纹交汇处泛起一圈淡银色的光晕，像有人把月光揉碎了，填进那道缝隙里。
“呀！”小瘦子的眼镜“啪”地掉在地上。
阿福的草茎“当啷”掉进陶碗，溅起的水珠在光晕里闪着碎钻似的光。
小丫头屏住呼吸，连睫毛都不敢颤，生怕这光会像晨雾那样散了。
“也许它不是在发光......”阿福的声音突然响起，细细的，像春草从石缝里钻出来，“是月光照进了它愿意受伤的地方。”
青衫先生的眼眶突然发烫。
他想起十年前那个春夜，顾微尘蹲在窑边补碎陶，荒原上站满了人，连风都屏住呼吸看她手下的陶片一点点完整。
那时他还只是个跟着拾荒妇人学看裂纹的小少年，躲在人堆最后，看她用竹片挑开陶片背面的泥垢，突然明白：原来最破的陶，也能盛住月光。
“先生？”小丫头仰起脸，眼里的光比陶片上的光晕更亮，“这是......仙法吗？”
先生蹲下来，用指腹轻轻碰了碰那圈光晕。
凉丝丝的，像落在手背上的月光。“不是仙法。”他说，声音有点哑，“是有人教会我们，怎么和伤口做朋友。”
窑烟缓缓升起，遮住了他的脸。
等烟散了，他已经捡起小瘦子的眼镜，用袖口擦得锃亮：“接着练。
阿福去拿沙粒，小瘦子再调碗草汁，小丫头......“他看向举着陶片的小丫头，”把你的发现记在竹板上，明天讲给大家听。“
小娃们哄地散开。
小丫头把陶片小心收进布包，布包上绣着歪歪扭扭的菊花——是她自己绣的。
她蹲在墙根往竹板上刻字，竹刀刮过竹面的声音“沙沙”响，像秋风吹过稻穗。
与此同时，极西戈壁的风正卷着黄沙打在断契碑上。
陵不孤裹着黑斗篷站在碑林最深处，衣摆被风掀起，露出腰间挂着的旧锈链环。
那是他第一次画断契符时残留的伪誓残片，跟着他走过三千里风雪，环上的锈迹早被摸得发亮。
碑林里刻满了歪歪扭扭的字，有的是稚拙的童体，有的是潦草的草字，都是人们自愿焚毁的誓约残句：“若负阿娘，天打雷劈”“此去寻仇，绝不回头”“永生不与他说一句话”。
风沙掠过碑面，把这些字擦得忽明忽暗，像被风吹散的旧梦。
他在最深处找到一块无字空碑。
碑身被风沙磨得光滑，像块巨大的鹅卵石。
正欲转身，掌心突然一烫——那道跟着他百年的灼痕，此刻正泛着淡金色的光。
陵不孤顿住脚步。
他望着空碑，沙尘突然打着旋儿升起，在碑面凝成一行字，转瞬又被风刮散：“断到最后，是不断。”
他沉默良久，伸手摘下腰间的锈链环。