对方穿着粗布短打，袖口沾着陶泥，眉心有道月牙形的疤痕，正低头修补一只缺角的陶碗。
她的手法很生涩，竹片总对不准裂缝，补好的地方歪歪扭扭，倒像顾微尘刚学修复时的模样。
“你终于来了。”那人头也不抬，竹片在碗底划出细碎的响，“我等了很久。
等一个不怕承认’修不好‘的人。“
顾微尘走近，工作台的木茬扎了她掌心一下——和前世师父那间老工坊的木桌一模一样。
她伸手，指尖悬在那只破碗上方：“我不需要修好它。”
“哦？”对方终于抬头。
她的眼睛和顾微尘像极，却多了几分倔强的雾气，“那你要什么？”
顾微尘从腰间取下常用的铜镊子，轻轻夹起一片碗底的碎瓷。
碎片边缘还留着她前世修复时的刻痕，是当年师父用刻刀教她记的：“修物如修心，急不得。”“碎了的东西，能多活一天，就是赢。”
“我要让它证明，”她将瓷片对回碗身，抬头时，对方眼里的雾气突然散了，“有人试过。”
工坊的窗户突然透进光。
顾微尘转头，看见原本灰暗的地脉穹顶裂开蛛网状的细纹，点点星子般的光从裂缝里漏下来。
每一点光下，都有一株信心花破土而出，花心里的小小人影清晰起来：有拿刻刀的，有握泥锥的，有举着拓印刷的，他们都没有名字，却各自燃着乳白的小火，像极了顾微尘掌心守心轮的光。
更远处，匠坊遗址的方向传来闷响。
顾微尘鼻尖动了动——是陶土遇火的焦香，混着松柴的清苦。
那座尘封千年的老窑炉，正从里到外泛着红光，像一颗重新跳动的心脏。
工作台后的“她”突然笑了。
她把补了一半的陶碗推给顾微尘，自己起身走向窗边：“你看，他们醒了。”
顾微尘低头，指尖触到碗身未干的泥料。
那温度，像极了小豆子唱民谣时，落在她手背上的花瓣。
窗外的光越来越亮，照得工坊里的破工具都镀上了金边。
顾微尘举起镊子，对准碗上最后一道裂缝。
这一次，她没有急着补。
她只是轻轻按住瓷片，让泥料慢慢渗进缝隙——像等待春天的种子，自己拱开冻土。
工作台后的“她”转身，眉心的疤痕在光里泛着淡粉。
她的影子和顾微尘重叠在一起，分不清谁是谁。
“开始吧，”她说，“这一次，我们不替彼此活。”
顾微尘的镊子落下。
工坊里，两个身影的影子，渐渐融成一片。