那逆流的蠕动那么真实！是某种无法解释的、极其短暂的药物化学反应？
瞬间发生又瞬间分解了？
还是……还是别的什么……完全超出了她理解范畴的、无法用科学解释的……东西？
她张开了嘴，喉咙干涩发紧，一个“医生”的音节几乎要冲口而出。
但看着凌夜死寂平静的面容，看着仪器上完美得近乎虚假的数据，她的话硬生生地卡在了喉咙里。
报告什么？
怎么报告？
报告一段持续时间不足三秒、无法复现、没有任何客观证据支持的“黑色逆流液体”？这听起来像什么？
这简直像是精神高度紧张下的癔症！
是工作压力过大产生的幻觉！
她甚至能想象出医生听完后可能露出的那种混合着关切与怀疑的表情，以及随之而来的可能心理评估建议。
巨大的职业困惑和一种更深层的、对未知的恐惧在她内心激烈交战。
最终，多年严格专业训练形成的、对“客观证据”的依赖和某种程度的自保本能占据了上风。
小李用力地抿紧了失血的嘴唇，脸色苍白得像病房的墙壁。
她默默地、几乎是机械地完成了接下来的动作：将新的营养液袋接口拧紧，再次检查滴速，确认一切……“正常”。
她在记录本上拿起笔，手指微微颤抖着，写下了今天的换药记录：时间、药品批次、剂量、滴速……所有项目都符合规范。
关于那转瞬即逝的、无法理解的黑色，她只在心底留下了巨大而冰冷的疑团和一丝难以磨灭的、诡谲的恐惧，并未在纸面上留下任何一个字。
也许……也许真的是自己最近太累了，精神压力太大了？她试图这样说服自己，但心底深处有个声音在微弱地尖叫否认。
她推起治疗车，几乎是逃离般地快步走出了IcU-07病房，仿佛要远远躲开那残留的、无形的、冰冷粘稠的诡异气息。
病房门无声地滑闭。
房间里，再次只剩下仪器单调而规律的声响。阳光依旧在地板上缓慢移动，切割出苍白的光痕。
空气中，那被严格控制的恒温恒湿似乎悄然混入了一丝难以察觉的、冰冷的、带着腐朽甜腻气息的、如同永寂坟场深处腐苔般的诡异味道。
病床上，凌夜插着静脉留置针的左手，苍白的手指，在毫无意识的情况下，极其轻微地、难以察觉地蜷缩了一下。