夜风穿巷，裹挟着霓虹灯下罪恶与狂欢的余烬，吹拂在言辙的脸上，却带不走他皮肤下那股源自地心深处的灼热。
他靠坐在“黑嗓窟”后巷冰冷的水泥台阶上，呼吸缓慢而深沉，像是在用肺叶临摹着某种古老的节律。
周遭的一切喧嚣都已褪去，并非物理上的静音，而是一种更高维度的屏蔽。
汽车的轰鸣、醉汉的叫骂、远处夜店泄出的靡靡之音，所有声音都仿佛被一层无形的薄膜隔绝在外，化作了无意义的背景白噪音。
然而，在这片人为制造的“绝对静默”之中，一种更幽微、更真实的震动，正从他脚下的土地，不，是从这座城市的骨骼深处，清晰地传递而来。
那是一种如心跳般低沉的频率，带着压抑了千年的哭腔，每一次搏动，都像是一记重锤，砸在他的感知中枢。
言辙闭上双眼，意识沉入脑海。
那张由无数人的“痛”织就的“情绪之网”并未因外界的静默而消散，反而像是被灌入了新的养分，在黑暗中疯狂延展。
网格的每一个节点都变得更加清晰，而在那些网眼的最深处，开始浮现出无数张模糊不清的面孔。
他们的五官扭曲，嘴唇无声地开合，像是在呐喊，又像是在诉说，每一个口型都充满了无法言喻的绝望。
就在这一刻，言辙豁然开朗。
他不是一个让声音消失的刽子手。
他是那个撬开禁锢，让那些本不该被听见的声音，终于能被听见的人。
他所创造的“静默”，不是终结，而是舞台。
一个为那些沉默了太久的灵魂，准备的独白舞台。
蜷缩在他怀中的小灰，一身银白的毛发正随着那地底的脉动而微微颤抖。
它身上的银光如同呼吸般明灭不定，虽然双眼紧闭，看似沉睡，但它那柔软肉垫下的爪尖，却在言辙的衣物上，无意识地划出了一道极其复杂的符号。
那笔画的转折与结构，赫然与他在“名债深渊”祭坛上所见的古篆同源，充满了古老而神秘的力量。
言辙伸出指尖，轻轻触碰在小灰的额头。
一股微弱却无比坚定的共鸣感，顺着他的指尖流入意识海。
他瞬间明白，这只看似普通的银猫，不仅仅是某个古老血脉的后裔，它本身，就是某种“守名仪式”的活体媒介，是连接现实与深渊的钥匙。
他收回手，环顾着空无一人的后巷，低声自语，像是在问自己，也像是在问那些看不见的存在：“你们要我当‘织者’？编织这张聆听之网？可以。但一个织网的人，总得先知道，手里的第一根线，是从哪儿来的。”
与此同时，就在后巷对面，一间早已停业的旧书局阴影里，一个老旧的公共电话亭中，老吴正死死地盯着手中一个巴掌大的仪器。
屏幕上，代表言辙神经活动的数据流像一条失控的红色瀑布，疯狂闪烁。
“我的天……”老吴的嘴唇哆嗦着，他发现言辙的脑波频率已经完全脱离了人类的范畴，进入了一种他从未在任何文献中见过的“类冥想类接收”双重状态。
其大脑颞叶区域，正持续向外输出一种能够中和一切声音的“静默波段”，然而，在更深层的脑区，仪器却捕捉到了密度高到骇人的“情绪脉冲”。
那些脉冲的源头，并非来自言辙自身，而是……来自外界。
他颤抖着在随身的数据板上飞速记录着结论，每一个字都像是用尽了全身的力气：“分析错误……不是他在控制静默……是静默在选择他，在引导他去听！”
巷口的光影被一道瘦长的身影拉长。
拄着一根黄铜耳杖的“听脉者”老耳，无声无息地出现。
他那异于常人、挂着奇异符片的耳垂，此刻正剧烈地颤动，像是被无形的风暴抽打。
作为城市里最顶尖的“听脉者”，他能感知到常人无法察觉的情绪流动，那条由全城负面情绪汇聚而成，最终流向“黑嗓窟”地底祭坛的“痛脉”，是他再熟悉不过的能量河流。