于佳森掀起眼皮时，睫毛扫过眼角的那颗痣，像蝶翼沾了点墨。他慢悠悠地瞥了眼那本被攥得皱巴巴的证明，指腹在膝盖上蹭了蹭——刚才弹烟灰时沾的烟丝屑簌簌往下掉，落在米白色的西裤上，像撒了把芝麻。
“哦？澳门人究竟属于哪里呢？”他往后靠在沙发背上，二郎腿晃了晃，皮鞋跟敲在地板上的“笃笃”声，和艾明急促的心跳撞在一起，像在数着这场对峙里漏跳的节拍。嘴角那抹若有若无的笑里，藏着点刚泡开的伯爵茶味——他刚才用银壶沏的，茶烟袅袅，倒比艾明眼里的水汽更像云影。
“澳门就是澳门！”艾明急得脸涨成了红苹果，额角的青筋突突直跳，手舞足蹈地在狭小的房间里转了个圈，皮鞋跟在地板上磕出“噔噔”的响，像只被关在笼子里的雀鸟，翅膀都快扑棱出火星子，“它自己就是根！开埠几百年，中西文化绞在一起长成的根！石板路上的青苔都比你懂！我讲不过你，但你为什么抛弃家族来澳门？”
“寻祖。”于佳森吐出两个字，目光落在自己交叠的膝盖上，指尖无意识地抠着牛仔裤膝盖处磨出的破洞，露出里面泛白的线脚，那破洞边缘还沾着点洗不掉的泥渍。
艾明追问得像连珠炮，几乎要贴到他面前，鼻尖差点撞上他的额头，呼吸都喷在了于佳森脸上：“你们祖先是澳门人？”
“就算祖先是澳门人，一八六九年离开后，我们就是正宗黄皮中国人。”于佳森说着，动作迟滞地、跌跌撞撞地下了床，旧木地板被他踩得“吱呀——呀——”作响，像老家具在发出痛苦的呻吟。他径直走到桌边，随手抓过一张摊得薄薄的煎饼——饼边还泛着金黄的焦香，狼吞虎咽地往嘴里塞，饼渣簌簌掉在洗得发白的牛仔裤上，像撒了把碎金。他咀嚼得很急，腮帮子鼓鼓的，像只囤粮的小松鼠，连嘴角沾着的芝麻都没顾上擦。
吃完，他从黑夹克内侧摸出一方皱巴巴的口水巾，上面印着的牡丹早已褪色成浅粉，边缘磨得发毛。他胡乱擦了擦油乎乎的嘴，又慢条斯理地把歪掉的领带系好——领结打得一丝不苟，将袖口的褶皱抚平，露出腕骨处一道浅浅的旧疤，那疤痕像条细小的蜈蚣，趴在苍白的皮肤上。最后，他拿起那根靠在墙角的长鞭。
鞭身是深褐色的皮革，被摩挲得发亮，像裹了层蜜糖，上面还留着几道浅白色的旧鞭痕，纵横交错，像凝固的闪电，又像谁在上面刻了密语。他忽然转头，眼神平静得像结了薄冰的湖面，映不出一丝波澜，问艾明：“你相信世界上有神吗？”
艾明认真地摇头，额前的碎发跟着晃了晃，发梢还沾着点刚才激动时冒出的细汗，亮晶晶的：“我不信神，所以你想说什么？”
于佳森摩挲着鞭身，指腹划过那道最深的鞭痕时，指节微微用力，泛出青白。他眼神飘向窗外，越过鳞次栉比的骑楼屋顶——那些骑楼的女儿墙雕花斑驳，晒台上的三角梅开得正疯，像泼了把血。他的声音带着种奇异的肃穆，像在回忆遥远的传说：“我这鞭子，可是鞭打过神的。至于是哪个神，不重要。我信这世上有‘诡踪者’——传说里拥有神力的伪神团体，历史没记载，只靠祖祖辈辈口口相传。”
他顿了顿，指尖在鞭梢处捻了捻，鞭梢在地上拖出“嘶啦”的轻响，像蛇信子吐气：“我这鞭子也不是普通藤条，从前，它鞭打过诡踪者，还打过那些没有自身的‘伪神’，还不如曾经打过的那种半神呢！”
艾明一愣，像是没跟上他的思路，眉头拧成个疙瘩，随即往前凑了半步，追问：“什么啊？！半神又是什么？”
于佳森抬眼，目光像淬了冰的刀子，锐利地锁向艾明，嘴角勾起一抹似笑非笑的弧度，反问：“请问你是诡踪者吗？”