夜幕像块浸了墨的布，沉沉压在鹰嘴崖水坝上。寒风吹过结冰的河面，卷起碎雪，打在士兵们的甲胄上，发出细碎的声响。水坝两侧的篝火燃得正旺，跳跃的火光舔着湿冷的木柴，将一张张年轻的脸庞映得忽明忽暗。
“哐当——”一个虎头虎脑的小兵将手里的朴刀往冰面上顿了顿，刀柄撞在冻得发硬的土地上，震起几片冰碴。他叫小石头，才十六岁，脸上还带着未脱的稚气，此刻却学着老兵的样子，用粗糙的布擦拭刀刃，只是指尖冻得发僵，擦了几下就往嘴边凑，哈着白气暖手。
“冷咧？”旁边的老兵拍了拍他的后背，递过一个酒囊，“抿一口，别贪多。”
小石头接过来，拧开木塞，一股辛辣的酒香立刻窜出来。他小心翼翼地抿了一口，喉咙里像烧起一团火，却奇异地驱散了指尖的寒意。“谢张叔。”他咧开嘴笑，露出两颗小虎牙，“俺娘说，上了战场别逞强，可俺总觉得，握着刀的时候，比啥都踏实。”
“傻小子。”老兵笑骂一句，目光却软了下来。他往火里添了根粗木柴，火星“噼啪”炸开，落在结冰的河面，瞬间凝成细小的冰晶。“踏实就好。等这仗打完了，叔带你回俺们村，让你婶子给你做油饼，管够。”
“真的？”小石头眼睛亮了，“俺长这么大，就吃过一次油饼，还是俺姐出嫁那天……”他的声音忽然低了下去，“不知道俺姐现在咋样了，家里的麦子该收了吧。”
话音刚落，不远处突然传来一阵低低的哼唱。是个穿灰布袄的士兵，背对着篝火，望着水坝外的黑暗，哼的是江南的小调，调子软软的，带着水汽的甜。“月上柳梢头，船儿摇啊摇……”
起初只是一个人的声音，像投入湖面的石子。没过多久，另一个声音接了上来，是陕西的秦腔，粗粝得像砂纸磨过木头：“黄河水呀向东流，流过俺家门口……”
接着，更多声音加入进来。有四川的山歌，调子拐着弯儿，像山涧的溪流；有山西的梆子，每一句都砸在点子上，带着股不服输的硬气；还有山东的号子，一声高过一声，震得篝火都仿佛跳得更欢了。
小石头也跟着哼起来，是他老家的童谣，奶奶哄他睡觉时唱的：“萤火虫，提灯笼，照俺家娃娃路路通……”唱着唱着，眼泪就下来了，赶紧用袖子抹了把脸，怕被人看见。
赵宸站在水坝最高处，手里攥着一张揉得发皱的地图。地图上标注着今晚的布防，红笔圈出的伏击点密密麻麻。他听见了底下的歌声，那些混杂着各地乡音的调子，像无数条细流，慢慢汇进他的心里。
“将军，都安排妥了。”副将走上来说，手里捧着一件厚实的披风，“弟兄们说，等会儿冲的时候，就喊着家乡的地名冲，听着亲。”
赵宸点点头，将披风披在身上。他望向水坝另一侧的黑暗，金兵的营地就在三里外，隐约能看见帐篷的轮廓。“他们以为咱们守不住这水坝，以为天冷冰滑，咱们的手脚都不利索。”他冷笑一声，抽出腰间的长刀，在火上烤了烤，刀刃上的寒气被火焰逼出，腾起一缕白汽，“让他们好好看看，大宋的儿郎，骨头比这冰还硬。”
他走下土坡，篝火边的歌声渐渐停了，士兵们都望着他，眼里映着光。小石头攥紧了朴刀，酒劲在血管里烧着，心里的害怕好像少了一半。
“弟兄们，”赵宸的声音不高，却清晰地传到每个人耳朵里，“夜里冷，唱唱歌，暖和。等会儿动手，也别怕。记住，你们的爹娘在等着，你们的家乡在看着。咱们守在这儿，就是守着家里的热炕头，守着地里的庄稼，守着姐娘们的笑脸。”
他举起刀，刀刃在火光下闪着寒光：“等打赢了，咱们回家，给家里捎句话，就说——俺在鹰嘴崖，没给家乡丢人！”